Он не был, не был, не был вертухаем!
Наветы это. Грабли по воде.
Его шальная молодость, лихая
Точилась о порушенность идей.

Он обнажал пронзительно и точно
Несовершенство мира. И был крут.
И в том сражении попутно и заочно
Какой - нибудь закончил институт.

Он не был дубаком. Я это знаю.
Он НАДЗИРАЛ возмездье за грехи.
И каждую весну, так где - то в мае,
Творил, творил нетленные стихи.

Он вырос монстр стиховной розги!
И снова в бой.. И гнутся удила...
И даже лёгкий стих его, неброский,
Вершит исподтишка великие дела!