Мой дар убог...И на весах 
Мои грехи и без того уж велики,
А тут еще взялись стихи,
Такого точно не простят на небесах...

В стихе, я малость рассказал,
На все не хватило бы чернил...
И в них, не то чтобы кого-то я чернил,
А то что видел, о том и написал.

Когда нибудь, а может никогда, все это
Кого нибудь заинтересует...
И по стихам потомок живо нарисует
Жизнь неизвестного поэта.

Я не поэт, и потому не под угрозой.
Но мучаюсь я угрызеньем совести:
Мой стих печальнее печальной повести,
И веет от него унылой прозой.