Чёрный забор, где потрёпаны ивы.
Серая пыль. Там где выжжен асфальт - 
Воздух дрожит. Время красит счастливым
Лики цветов. Им рисует вуаль

Тонких листов, что дрожат от волненья
Делая вид и предчувствуя жар.
Черный забор и растрёпаны тени,
И только пылинки неспешно кружат...

Так не должно, это сон, это смута.
Зыбь, наваждение, то, чего нет.
Но осыпается мир по минутам
Из старых часов на кирпичной стене.

Неспешно кружа, оседают пылинки
На черный забор. Тот, что в зарослях ив.
И сон словно солнце: меняет картинки
Скупую слезу в окуляр превратив.

И мысли кружат, преднастроена осень
Хоть пыль и жара, и бредут в тишине
Пыльные люди, дорогой из сосен...
Но кажется, что они ходят во тьме.

Так не должно, это зыбь, это смута.
Так не бывает, все это во сне.
Мир осыпается, скачут минуты
В кирпичных часах на бумажной стене.

Все тоньше асфальт, все прозрачнее ивы
Лики цветов пропадают в пыли
Закат на полнеба - кроваво, красиво
Тенями от птиц свет клюют воробьи.

И время сошло - не с ума, с циферблата
Растерянным стрелкам даруя покой:
Жарит жара. Пыль кружит - так и надо,
И падает вниз, так красиво, легко...

Так не должно, это навь, это смута!
Страницы из снов, там где времени нет.
Открыть бы глаза, не забыть и не спутать:
Не стать своей тенью на зыбкой стене...

2021