Аннотация: Это первая глава. Собственно, если будет интерес и критика, то шоу продолжится!
Пролог
Старина Лао Абрамс снова с вами. Потягивая зеленый чай - очередную порцию яда, я смотрю вам в глаза и кого я там вижу? Правильно, исключительно себя. Законы мироздания работают безукоризненно - угол падения равен углу отражения. Я смотрю перед собой, как любой из вас. Кто из вас пытался посмотреть на ситуацию боковым зрением и прекратить кормить свое эго?
Ладно, ладно, к чертям недозволенные речи, рассказ вообще о другом, рассказ о мессии.
Когда я был мал и глуп, когда я наслаждался Игрой, когда я убивал Лизи и Алекса, прикидываясь тем типом из "Сияния", который ходил с топором и безумие его улыбки спокойно могло освещать коридоры, - в то время я еще не встретил Джимми. Старина Джимми - щепка отлетевшая от ствола цивилизации, ходячее пугало, визуализация "Декабря" Вивальди, застывшее безумие, - мессия.
Он крайне часто обдолбывается, но он не: идиот, дебил, придурок, религиозно-одиозный фанатик (несмотря на отсутствие всех этих качеств, он действительно мессия. Я в этом уверен.). Его долбежка крайне проста и доступна каждому. Закись азота - здорово и весело, просто необходимо держаться подальше от огня, если вы хотите остаться при бровях. У Джимми нет бровей и челки, зато на лбу у него нарисован глаз в египетском стиле. В те минуты, когда Джимми пьет свою бурду, он начинает морщить лоб и глаз жмурится. При определенном освещении черный круг с точкой посередине кажется настоящим органом зрения.
Джимми пьет уникальную мешанину - немного: каркаде, кипятка, корицы, корня валерьяны, кофе, мате, перца, сахара, чая. Обязательно в алфавитном порядке. Джимми рассказывает, что его на это вдохновила забегаловка в стиле "помоги себе сам". Он рассказывает, что подобные забегаловки способствуют гармоничному развитию личности... Что туда ты можешь зайти туда без молекулы денег в кошельке и уйти с переполненым мочевым пузырем, от кофе и чая... Все это он рассказывает когда угодно, кроме тех моментов, когда пьет свой раствор. Когда он пьет, он рассказывает про реальность.
Он говорит:" Когда я был мал и глуп, убивался травой и Ницще, впаривал китайские кроссовки на рынке и нихрена не знал про самадхи, я дал определение реальности, как "не-я", проходящее через "я". сейчас я скажу проще реальность - это бесконечный пенис, бесконечно напяливающий твое эго. Кому-то нравится, когда его натягивают, мне не очень. Что остается бедному старому человеку, кроме как разомкнуть кольцо собственного идиотизма и стать параллельно реальности?"
Он говорит: "Когда ты впервые сделаешь что-то в таком духе, люди вокруг удивленно оглянутся. "А где же тот чувак, который продавал мне кроссовки?" - будет их единственным вопросом. "Он стрёмный!" - будет их единственной мыслью. Прижаться поближе к тому, кто послал реальность - будет их единственным действием. Их "я" создадут тот порочный круг, из которого ты только что вышел и теперь ты пялишь их "я", трешься об них. Но зачем тебе эти полу-люди? Зачем тебе те, которые создали реальность, к которой они не приспособлены, но уже считающие невозможным жить в иной реальности; боящиеся ИИ, потому что:" а вдруг оно взбунтуется", и не боящиеся созданного ими же комфорта, хотя подобное губит надежней; ходящие по канату собственных глупостей, но уверенные в том, что под ногами твердая почва? Зачем тебе стадо идиотов?"
Он говорит: "Эклезиаст был прав. Всё - суета сует, но почему-то, когда кто-то орет мне в ухо, что с такой мыслью нельзя жить, а можно лишь умереть, мне хочется плюнуть этому человеку в лицо.
Вообще он хороший человек - этот Джимми. Безусловно обладающий рядом заскоков и дури в голове, но главное - он меня понимает.
Глава первая
Тест от Лао
1
Добрый день вам, - всем тем, кто готов вводить себе любой текст практически внутривенно. Вначале было Слово, в конце будет Цифра - оценка за контрольную. Вы правильно написали диктант своей жизни, а-а-а?
Я лично не уверен в себе. Самоуверенность чересчур губит.
За окном пятница ноября и три черные машины. Это за мной пришли тхаги - душители. Я их люблю, хотя бы, потому что они способны к действию. Я их не люблю, хотя бы, потому что со своего основания их верование ни черта не изменилось. Тысяча двести двенадцать лет застоя - это ужасно.
Закат за окном, как алый шелковый платок - румал. У Кали месячные, у мира отходняк, а у меня из пупка растет золотистый лотос.
Стук в дверь, как начало пятой симфонии. Шум за стеной, как возня термитов в стволе железного дерева. Вода из крана, как наноНиагара.
Встаю и иду в прихожую. Полуоторванная подошва тапка оставляет след на полотне крошек и паркета. Разумеется, у меня на полу где-то есть ковер, но там я давно не был. Лично я за свободу употребления пищи в любых местах и против конформизма, который из любой бюрократической системы делает систему пищеварительную. Со стены на меня косится слегка подкрашенный профиль Палупопа - покровителя мореплавания и радуги, видимо благословляя меня на далекое путешествие. Стук в дверь продолжается, как и мое движение. Я не спешу, мне нечего бояться, по крайней мере сегодня.
По пути подбираю пульт и выключаю телевизор. Я использую телевидение для создания фона, люди, которые живут: подо мной, надо мной, справа, слева, - они считают, что я ничем не отличаюсь от них, что я, как и они, потребляю жвачку из новостей, сериалов, документальных фильмов и рекламы. Вы не замечали, что в наше безусловно трогательное время развелось чересчур много рекламы псевдодуховной:
"Кармомойка " Лобсанг Рампа"", ""Хуан дон" - презервативы для воина", "Пояса для накачивания чи: дома и на работе, сделав покупку в ближайшие два часа, вы получаете ершик для энергетических меридианов", "астролябия "Кассандра" для астропрогнозов на ближайшие полвека", "переносное "Чань"", молитвенное колесо Шивы (с автографом)...
Боюсь даже представить, сколько тварей земных ведутся на эту чушь. Внешняя атрибутика превыше всего, не так ли?
Насчет нее, за дверью меня ждал Яма. Да-да, алый принц, петлерукий аватар Дхармы и нихера не божество. Просто фанатик увлекшейся до такой степени, что отрезал себе руку циркулярной пилой... или отпилил... По крайней мере, такие подробности мне неизвестны. Теперь он ходит с дурацким протезом и дурацким видом.
Его волосы - зелень с промежутками яшмы - заставляют вспоминать всю семейку Горгон. Они торчат во все стороны и порой мне кажется, что я вот-вот услышу шипение.
Его лицо напоминает лицо писающего мальчика, внезапно обнаружившего, что на деле хотелось по большому - застывшая гримаса удивления и недовольства. На его лице написаны все его грехи, кроме вышивания. Он действительно любит вышивать, что не так уж просто с одной рукой. Вы пробовали вставить нитку в иголку, при этом держа в руках всего один предмет?
Его шея - колонна из снежного обсидиана, увенчанная ожерельем из 64 серебряных монеток. Из франков, долларов, рублей, драхм. Он воспитал 64 учеников, 64 убийц. Уже этого достаточно, что бы в его приговоре звучало - высшая мера, но меня это не волнует.
Я еще не говорил, кем я работаю? Точно, не говорил. Лао Абрамс - звучит как американский танк китайского производства, но на деле я - духовный гений, ублажитель идей и божеств, самый модный дизайнер эзотерических ритуалов. Вирус креатива добрался и до самого сокровенного...
Вы сторонник экстремального христианства и вы желали бы совершить ритуал распятия, убив в себе Иисуса и тем самым дать миру надежду?
Вы ионобуддист и хотите достигнуть сатори в чреве кита?
Вы веруете в святой "Google" и мечтаете совершить паломничество к одному из серверов?
Любая вера имеет право на реализацию... Вам ко мне...
Возможно, моя нынешняя профессия вызывает улыбку... Плевать, она приносит доход - это основное. Я люблю деньги и абсолютно этого не стесняюсь и я срублю с тхагов за дизайн их безкровного человеческого жертвоприношения приличную сумму. Все равно, они грабят своих жертв, так что их финансовые возможности вполне позволяют им оплатить работу специалиста.
Яма спрашивает меня о том, где всё будет происходить ритуал. Я складываю пальцы в мудру и понимаю, что для него я всего лишь сотхи - разведчик богини. Говорю, что мать Кали будет рвать, пить и побеждать в ночном клубе "Сова". Яма кланяется мне. Он понимает, что жертва будет обильной. Я говорю, что к среде всё будет готово и они могут приходить. Яма жмет мне руку, после чего вручает чек. Тхаги не платят мне наличными... Никогда... Хотя бы потому что тогда им придется приходить ко мне с кейсами, а это чересчур привлекает внимание.
Я закрываю дверь. Хлопок, щелчок. Готово - дверь захлопнута.
Никогда не замечаешь переход из одного агрегатного состояния в другое. Казалось бы, вот ты тверд, как титановый протез, и уже расплываешься по полу, как касторовое масло. Вот ты на одной чаше весов, а спустя несколько минут ты становишься уже повязкой на глазах Фемиды. Был в прихожей, возник на кухне, словно джинн из бутылки. Странно, но мне это нравится. Чуть меньше самоконтроля ничего не меняет. Жизнь все равно продолжает течь в своем русле, зато появляется возможность после прикинуть, почему ты поступил именно так, а не иначе. Медитация на вакуум, бессознательные действия, прерывание внутреннего диалога - такие вещи позволяют понять самого себя, лучше чем любой психолог вселенной. Вы не считаете психологию лженаукой? Я считаю... Человече, пойми себя сам...
Эдипов комплекс; фрустрация; депривация; сепарция; парапраксия; - что из этого вы поняли? Эй, это же проявления вашей психики. Что здесь неясного? А как насчет фаллической женщины, которая является инфантильной концепцией матери во время преэдиповых фаз либидного развития? Неплохо, верно? В жизни всё не так как на самом деле.
Да-да, именно таким мыслям я предаюсь, когда возвращаюсь в свою любимую комнату. Возможно, это не самые лучшие мои мысли, но в них есть что-то гениальное. В нас всех есть что-то.
Звонит телефон. Разрывает тишину телефон. Стоит на тумбочке телефон, прямо под Пхур-Бу, подарком врученным мне какой-то очередной тибетской сектой и лишь умиротворение, свившее гнездо в моем разуме, не дает мне схватить клинок и изгнать, посредством колющих ударов, из предмета домашнего обихода злого духа, который мурлыкает "К Элоизе", но моего спокойствия надолго не хватит. Вот и приходиться вновь складывать мудру, вгонять дыхание в строгий ритм. После релаксирующих мер строгого назначения, я беру трубку.
Я беру её не рукой. Кто берет трубку рукой, забыл лицо своего отца. Чем же тогда я её беру ?
Голос, практически выпрыгивающий из динамика не дает мне задуматься над этим коаном. Это оказывается Люси. Я уже знаю, что она хочет мне рассказать.
2
Люси ведет блог. Она гордится своими творениями и не позволяет никому оскорблять её бложное достоинство. У нее так много проблем из-за этого.
Блог её погубит, верите? Даже сейчас, когда в одной руке она держит телефонную трубку и готовится что-то сообщить мне, она вся в мониторе. Белки её глаз из-за набухших кровью капилляров напоминают карту рек Европы.
Несмотря на то, что Люси сидит дома всегда, она следит за собой. Она ждет свою любовь и каждый раз, когда курьер должен доставить ей продукты, надежда просыпается в её душе. Мне жалко этих ребят.
Представьте себе, что у вас тяжелый рабочий день, который практически весь прошел за рулем. У вас в багажнике еще чертова куча товара, который надо развозить. Дома вас кто-то ждет: девушка, родственники, собачка, кошка, на худой конец, телевизор; возможно, какие-то проблемы насущные или наоборот, праздник и несмотря на всё перечисленное выше вы должны входить в подъезд, топать пешком на шестой этаж, а так как Люси закупается на неделю вперед, нести тяжелую коробку.
Вы давите пальцем в кнопку звонка, раздается звук, похожий на трель соловья, которого душит орущий мартовский кот. Вначале ваш взгляд уперт в стальную дверь, но спустя две-три минуты, вы начинаете ходить по этажу... Не выдерживая ожидания, вы опять звоните и спустя пару минут наконец-то слышите глубокий, как Марианская впадина, раскатывающийся, словно лавина, женский голос:
- Кто это?
Вы радуетесь появлению хозяйки и подрагивающим от нетерпения голосом:
- Доставка на дом. Это Люсинда Сиддал?
- Да-да. Сейчас подождите, я открою.
Первое, что вы видите это рука, обхваченная тремя серебряными браслетами настолько туго, что кожа над ними приподнята и напоминает о разошедшихся водах Красного моря. Помните вечную картинку с Моисеем и компанией беженцев, нет? А вот если бы эти воды еще были покрыты густым курчавым волосом, они бы вам сразу вспомнились, а так вы вспоминаете лишь свой лобок. Вердикт? Правильно, у Люси мохнатые руки.
Поднимаете взгляд и смотрите ей в лицо. У нее очень красивые глаза - карие в зеленую крапинку, только вы этого не заметите. Все ваше внимание заберут её щеки, пухлые и веснушчатые. Она могла бы скрыть их волосами, но челка мешает видеть экран, поэтому у Люси короткая стрижка, ведь нельзя носить длинные волосы, но при этом регулярно состригать челку до линии бровей. По крайней мере, она так считает и ритуал утреннего подстригания челки подобен ежедневному бритью.
И после того, как она заберет у вас коробку, распишется в квитанции о получении, расплатится... После этого всего Люси предложит вам зайти на чашку чая или кофе, ведь она видит ваш изможденный вид и врожденный гуманизм не позволяет ей не предложить вам немного отдыха. Она будет практически упрашивать вас об этом. Если вы прикажете ей встать на колени; называть вас Господом Богом; закатить вам миньет прямо на парадной, перед этим вызвав всех соседей; - она послушает... она сделает всё ради посиделки, ради компании живого человека. И вы понимаете, что вы сейчас являетесь самым необходимым, самым нужным и востребованным, но вы отказываетесь, начинаете рассказывать про важные дела, про какую-то заранее назначенную встречу, хоть прекрасно понимаете, что если бы не: тяжелый рабочий день, чертова куча товара, который надо развозить; девушка, родственники, собачка, кошка, на худой конец, телевизор; какие-то проблемы насущные или наоборот, праздник... Вы бы все равно не остались. Кому нужна эта толстуха?
Чужое одиночество - этот классический симптом неудачника, он настолько мерзок... Мы стараемся не замечать своего одиночества и поэтому тыкаем пальцами в других. Так вот и сближаемся...
Ничего страшного, действие третьего закона Ньютона никто не отменял. Непопулярность Люси в реальной жизни приводит к безумной известности в Сети . Там она - "Небо в Алмазах"... Там она - королева. Её заметки про корриду, истории про другие страны, репортажи с горячих точек - сплошная ложь пользуется огромным спросом. "Афтар зачот, пузть писчит исчо..." - одобрение, восхищение, желание - всё это в пяти неграмотных словах. Люси рада, когда получает такие отзывы. Она говорит, что даже тупым нравятся её записи, что она талантлива, что вся литература - сплошная ложь, хоть и востребованная. Далее Люси съезжает на тему литературы. С нее, на критику. С критики на анонимов. И вот здесь начинается призыв десяти казней египетских на головы тех, кто скрывает свой лик и тявкает. "А-а-а, Моська знать храбра" - говорит Люси и эта цитата в её устах звучит двусмысленно и самокритично.
Я говорю ей: "Привет."
И тут стандартный диалог принимает необычный поворот.
Люси говорит:
- Лао, я боюсь.
Люси кричит:
- Лао, мне угрожают!
Люси визжит:
-Кто-то знает, кто я в реале!!! Он обещает меня разоблачить!!!
- Да, сплюнь ты на все эти угрозы. Кто ему поверит? - спокойным тоном отвечаю я - сколько тебе анонимов грозилось и сколько из них выполнили свои угрозы?
Люси не может спрыгнуть с высокого тона и продолжает:
- Он может! Я знаю, он может! У него есть мой номер, он звонил мне. Лао, у него был такой уверенный голос. Ты должен что-то сделать с ним... Ты обязан, иначе я отказываюсь следить за акциями для тебя. Лао...
Вот эта угроза уже существенна. Люси - гениальный финансовый аналитик и заодно помогает мне разбираться с моими небольшими затруднениями денежного плана. Без нее моя самодовольная жизнь резко станет ограниченной.
- Назначь ему встречу в "Сове" - говорю ей я - в среду, ближе к полуночи.
Люси всё не может успокоится:
- Какая сова?! Ты вообще о чем?
- Сова - ночной клуб на перекрестке Южного проспекта и улицы Первой Механической Собаки. Уточни, что бы он не опаздывал.
- И что мне туда переться? Ты с ума сошел. Я ещё в совах всяких не была.
- Тебе никуда не надо будет идти. Просто назначь встречу - Безумно хочется добавить "Тупая корова", но приходится держать себя в руках. Люси в панике ведет себя, как ребенок и говорить с ней я больше не желаю. Good bye.
3
Дети -- такое дело, что мне они явно не светят. И вся штука тут даже не в моей предполагаемой мизантропии, а скорей всего в моей девушке. Сколько я уже с Сарой? Со смерти Алекса прошло года два, так что годовой срок уже намотал. До сих пор всё никак не пересплю с ней. Пожалуй, из-за моего повышенного уважения к чужим половым органам -- они ведь тоже требуют равноправия.
А эти самые... не хотят принимать меня в силу преград-плев, стоящих вдоль туннеля. Что ж я не бунтую, она ведь всё равно удовлетворена.
Уникальная девственница Сара-кун испытывает вагинальные оргазмы во время сна.
Если бы я был журналистом - именно так бы я озаглавил статью про: свою любимую женщину, собственную девушку, ежиху насупленную, тварь небесную.
Смешно, но я не уверен, что именно я снюсь ей. Я вообще не знаю, что ей снится. Может, это к лучшему... Может, во сне она яростная любительница копрофагии или купаясь в ярко-розовых макаронах, она лобзается с смоляным единорогом. Кто знает этих женщин?
Надо созвониться с Сарой, ибо разговор предыдущий совсем вымотал да и утомлен я изрядно. Спать нынче надобно, а предсонные разговоры -- залог крепких и надежных отношений.
Однако мобильный затерян, а домашний ея я не помню.
Так что необходимо ложиться спать.
Снилось мне, что злой и выгнанный из собственной квартиры, я брел вдоль улицы, агрессивно поглядывая на перепрыгивающих лужи прохожих. Машины проносились, эукулируя на меня своими черными выхлопами и радужными всплесками. Я брел и мой гнев нарушал святой закон литературы - "О соответствии внутреннего состояния и внешнего мира", однако Господь, прислушиваясь к Ницще, все же успел меня благословить, лишив меня статуса героя.
Не стать мне героем.
Не пасть мне под Троей.
Даже герой-любовник из меня не получился, иначе был бы я выгнан из ложа, нагретого любовью телесной... в такую-то погоду. Гром, завибрировав в тучах, громыхнул по-дружески... с пониманием.
Главное -- из-за чего же я выгнан?
Черный микрогрузовичок, выпорхнув из поворота, заткнул фонтан моих жалоб и мыслей.
Чпок и моя голова, как в мультиках старой закалки, окружена хороводом из зеленых жучков и сиреневых фрактальных структур. В глазах мелькают кадры, мерзко прощелкивая меж ушей. Тело сгибается в самых неожиданных местах и мне крайне смешно и благородствую, смеясь с себя.
Теряюсь-отключаюсь.
Самое забавное, я уже не помню ни ссор, ни дождя, ни черного микрогрузовика. Только и твердит фантазийный голос в голове: Лао Абрамс, Лао Абрамс, Лао Абрамс. Дойти до мысли, что это моё имя, получилось не сразу, но это мелочи и ересь неземная -- обвинять меня в тугодумстве. Просто когда оглядываешься вокруг, видишь отделанные мраморной крошкой стены, слегка освещенные дряблым светом свечей; чувствуешь на своих руках сжатые оковы, которые хороший археолог датировал бы где-то веком пятнадцатым; а голова всё гудит небесным колоколом -- тут не мыслью по древу растекаться, тут опять сознание терять надо.
Однако же как хорошо уметь мыслить. Славно, что я это могу, а вот мои коварные похитители -- нет. Соском чувствую сталь ножика, что в кармане внутреннем таится. Остается лишь достать его и ковырять заржавевший замочек. Я это как раз и делаю и выделывается всё так отличненько -- Гуддини обзавидуется да в гробу перевернется.
Вынырнув из стального захвата, встаю, отковыриваю толстое красное свечище и освещаю зал. Только заметивши дверь, с разбегу вылетаю, оказываюсь на свежевоздушном пространстве.
Это город незнакомый, во тьме ночи растворенный. Старенький, кажется, городишко. Мостовые выложены булыжником и фонарей даже нет. Только подслеповатый старый месяц моргает.
И не успеваю я оглядеться, как раздается дикий свист флейты, грубый стук деревяных колес.
И несется мимо меня телега, в которой человек растрепанный и орущий диким ором: "Палач вышел!!!" После его крикословий в домах окна подсвечеваются керосинками и взглядами. Над собором, что взгромоздился на далеком холме, выбивается вопль колокола.
Нахожусь-включаюсь. Вокруг бардак и беспределие. Вещи мои малочисленные раскиданы, словно отряд тамплиеров искал здесь Грааль, ну или копьё Лоэнгрина. Это не так уж страшно. Больше раздражает труп, лежащий посреди комнаты в позе Витрувианского человека. Ноги-руки идеально раскиданы. Хоть одето тело в синие сантехнические спецодеяния и на том спасибо. Я, как великомуздрый знаток ритуалов и мантик, ведаю что одетое тело в эзотерическом смысле предвещает лишь криминальную подставу.
- Ну мистер Компас и как вы сюда попали? -- сказал я и принюхался. Трупятиной еще не пахнет.
Если встать и вглядеться в лицо покойнику, я окончательно буду убежден, что это знакомый персонаж -- Джо Романофф.
Покойник был ещё та коварная сука.
Сантехник с более чем двадцатилетним стажем:
боялся властей, но работал без всяких лицензий;
осуждал холостых и яростно, не скрывая, ненавидел свою семью;
любил водку, хоть пил исключительно пиво и этим пивом надирался до всех оттенков синего, после чего ещё сильнее ненавидел свою семью.
Кстати, его сына я очень хорошо знал. До тех пор, пока тот не свалил от папочки в Возрожденную Имперскую Россию снимать дурацкие реалити-шоу про аутистов, мы пару раз неплохо развлекались на улицах славного Реферниса.