Он крался как вор. Вылезал на берег реки, спускался в долину, полз по лугам, заполоняя собой все вокруг. Густой, вязкий, нереальный. Как вата, которой на новый год закрывают пластиковые ножки-подставку искусственной елки. А может, и сахарная вата. Воздушный и тающий от прикосновения.
Туман искажал реальность. Кривые зеркала и то правдивей, чем этот господин. Привычные луга и леса становились частью мистической сказки.
Изображение меркло, смазывалось. Ничего не видно - туман впереди, туман позади. Идешь вслепую. Тропы и дороги остались там - в прежней реальности.
Идешь и каждый миг в ожидании вглядываешься в гущу тумана в ожидании... А вдруг!
Вдруг в тумане... из тумана вырастет замок. Прямо тут на лугу.
И мы идем к нему. Трава под ногами сбрасывает росу и возвращает дневную яркость, но ненадолго, вскоре она опять покроется влагой. Ноги давно уже промокли, но холод еще не добрался до этих мест, как и до сознания.
Замок приближается. Туман отступает, давая мне возможность рассмотреть высокие стены древней кладки - камни-мегалиты идеально подогнаны друг под друга, а не скрепленные раствором.
Ворота огромны. Но тяжелые резные створки из гигантских дубов так и остануться стоять на месте. Зачем тревожить покой призраков? Мы всегда можем воспользоваться маленькой боковой дверкой. Внутренний двор, крутые лестницы, пышно убранные покои и комнаты для слуг. Они все призрачны в лапах тумана и отступающей немой тишины.
Может, это и есть замок спящей красавицы? Все обитатели замка застыли за своими занятиями. Миг, пойманный в ловушку времени. Это не фотография на мониторе компьютера, сложенная из пикселей-квадратиков, это застывшая секунда.
Паутина на стенах, пыль на полу - как продолжения тумана...
Шаг за порог замка - и струна лопнула. Как завод у часов. Как взорвавшийся фейерверк. На нас обрушиваются водопады звуков, слепящие блики цветов и ворохи запахов. Люди отмирают и продолжают заниматься своими делами.
Дворник метет двор, поломойка до блеска натирает паркет и гранитные ступени лестниц, кухарки гремят посудой. И все в действии. В движении. А мы идем по замку. Бесшумно. Невидимо. В ожившем замке призраков - мы призраки. Пока они живы, мы для них никто! Стрелки их часов бегут по иному кругу. Они живы в тот самый застывший миг. Их мгновение призрачно, как туман.
Перед нами раскрываются все двери: и в покои господ, и в оружейную, и в сокровищницу. Но золото и серебро превратятся в горстку пыли, если покинут замок. Да и как призраки могут взять в руки золотые монеты? Или, наоборот, живые люди - прикоснуться к призрачному золоту?
Я замираю в одной из галерей. Кажется, что вот-вот споткнусь, но я же бестелесна. Из-под нависшего над горизонтом облака вырываются красные лучи закатного солнца, разрывая пелену тумана, они врываются в замок. Вносят сумятицу в размеренное течение мгновенной жизни замка.
Солнце звало за собой.
Оно уходила на другую сторону земли, отдавая эти просторы во власть Ночи... и тумана. Замок не погружался во тьму, но и освещения в нем не было. Хотя эта тьма нисколько не мешала видеть нам все до последнего штриха в убранстве замка. Он живет в тумане, он живет туманом.
Но нам не стоит задерживаться здесь дольше, чем этого требует застывший миг. Застрять в одном повторяющемся мгновение в облике призраков среди таких же теней не слишком заманчиво.
Мы проходим замок насквозь. Как только касаемся ногами бренной земли, миг застывает. Все засыпают все в тех же позах, в каких они просыпаются, когда мы приходим. Обитель призраков тает за нашими спинами. Тает в сумерках, под нависшим над горизонтом облаком-дворцом.
Идем дальше, а туман сливается с горизонтом, переходит в полосу потемневшего облака и тусклого неба. Туман вокруг. Он идет за нами по пятам, наступает спереди, смыкается.
Мы в его власти. В его пушистых, но холодных объятьях. Воздух переполнен влагой, его хочется выжать как тряпку, он холоден как могильная плита. Не верю!
Мы были сегодня на кладбище. Там светло, спокойно и пахнет хвоей и грибами. Солнечные лучи проходят сквозь ветви сосен, расщепляясь. Но каждый малюсенький лучик, касаясь зеленого мха и белого ягеля, несет покой. Держась за эти солнечные нити, предки уходят в небесные дворцы, почивать в облаках. Спускаясь на землю в поминальные дни или дни нужды их потомков.
Время для них ничто. Они призраки, как и обитатели туманного замка. Для нас время многое значит, но мы сами научились играть с ним, возрождая призраков, наделяя их телами, давая прожить жизнь длиною в вечный миг. Зачем? Не знаю. Для нас это забава. А для эфимерных жителей твердыни из дымки наше развлечение единственная попытка прожить еще раз этот вечный миг.
Так случается каждый раз, когда мы идем гулять, и туман застает нас врасплох по дороге домой. И мы, поддавшись его безмолвным просьбам, продолжаем прогулку в его объятьях, взявшись с ним за руки. А когда всходят звезды, яркие близкие звезды, толкаем скрипучую набухшую от влаги калитку. Так и хочется сорвать с неба звезду себе на память, завернуть ее в край куртки и отнести домой.
Стоит только протянуть руку.
Ведь на севере все близко. Реальность и фантазия ходят под руку по следам оживших сказок и легенд, не пугаясь яркого электрического света.