Машина, предназначенная для нас на побережье, "сдохла"... Вот и надейся на обеспечение транспортом... Впереди 60 км по песку, а времени в обрез... Из глубины пустыни выходит группа, которую мы должны встретить и вытащить к себе, на лодку...
Мы - "Группа сопровождения".
"Эскортная группа". Или ещё нас называют "Группа обеспечения встречи и высадки".
За всё время службы я так толком и не уяснил, как мы вообще называемся...
Всё-таки чаще нас называют группой сопровождения, ГС - сокращенно. Мы вроде бы как и подводники, по крайней мере официально служим на одном из атомоходов Северного флота. Я - доктор, начальник медицинской службы экипажа атомохода, офицер. Боцман с Лавриком - мичмана, но это для всех прочих. На деле, оба они - подполковники ГРУ, Главного разведывательного управления Генштаба. Это что называется, секрет Полишинеля. В самом начале службы я совершенно случайно узнал об этом по обмолвке нашего ГРУшного куратора, и не утерпел шёпотом поделиться о своём открытии со штурманом. Тот отмахнулся от меня: тоже мне открытие - оказывается, на экипаже об этом все давно знают!
Но молчат...
Чего он и мне настоятельно желает...
Несмотря на это, Боцман и Лавреныч исключительно талантливо играют роль мичманюг. На людях пьют без меры, тащат всё, что плохо лежит, и вообще - золотой песок в подшипники коммунизма! И простЫ до тошноты. Зато когда мы остаёмся втроём, всё меняется. Боцман - командир группы, Лавреныч - радист, ну а я - по специальности, врач группы...
Раз в два года на пару месяцев мы выезжаем в УЦ, Учебный Центр под Севастополем. Там над нами издеваются, как могут, преподаватели и инструктора Центра. Водолазная подготовка, десантная подготовка, включая обязательные двенадцать прыжков с парашютом, рукопашная подготовка, ориентирование на местности, выживание в экстремальных ситуациях, радиосвязь, лингвистическая подготовка, основы маскировки - и это далеко не всё. За эти два месяца в Крыму мы с Лавренычем худеем килограммов на 10-15. Боцману проще. Крымский татарин, сухощавый от природы, но тоже прилично теряет в весе.
Окончание цикла в УЦ - учение на местности. Выпускной экзамен. Обычно нам объявляется точка, куда мы должны добраться за определённое и весьма краткое время. Чаще точка располагается где-то в горных районах Крыма. Удаление её от Центра 50-100 км. Когда ближе, когда - дальше... Нам противодействуют "силовики" - МВД, армейские подразделения, КГБ и прочие. То есть, все против нас. По всему Крыму объявляется "Сирена", розыск сбежавших вооружённых преступников. Это мы. На каждом углу и у каждого милиционера - наши "фотороботы", правда, весьма приблизительные. Условия максимально приближенные к боевым, "силовикам" как крайнюю меру разрешено для задержания применять оружие. Нам - нет. Только думать головой, надеяться на ноги, и уж в самом крайнем случае - боевая "рукопашка", но тоже в меру...
В прошлые годы, когда в группе врачом был ещё мой предшественник, Боцману ретивый постовой милиционер прострелил из пистолета голень. Лавреныч успокоил пацанёнка на некоторое время, но оставшиеся 50 км им пришлось тащить Боцмана на себе. Бросать у нас не принято. Ни живых, ни мёртвых. Умри сам, а товарища вытаскивай, как хочешь. Обычно прём пешком, садами-огородами-виноградниками, но когда начинает поджимать время - не гнушаемся попутками, а то и угоняем подвернувшийся транспорт.
Однажды, было дело, прихватили мы трактор "Беларусь", чтобы добраться до подножия Ай-Петри. Потом, правда долго не могли его вернуть, никак не могли найти хозяев. Видимо, трактор изначально был ворованный... А-а-а, - да чего только в Крыму не было...
Но, как любит говорить наш куратор, "Курок", как мы его называем: "Тяжело в учении - легко в гробу". Этому мы и следуем, пашем в УЦ, как кони...
- Шших,.. - ших,.. - ших,.. - шуршит под нашими ногами песок. Только сумасшедший в этой пустыне днём, в самое пекло осмелится передвигаться, а не то что побежит бегом...
Сахара, будь она неладна...
Вчера ночью, толкая перед собой баллоны со сжатым воздухом, мы вышли через торпедный аппарат из чрева родного атомохода. Половину пути до побережья проплываем под водой на буксировщиках - типа маленькой торпеды с электродвигателем. Затем всплываем на поверхность, поставив буксировщики на самоуничтожение - через пару-тройку часов негромко взорвутся пиропатроны, чтобы не осталось следов. Из баллончика сжатым воздухом надуваем резиновую лодку, устанавливаем подвесной электрический малошумный движок, который вместе с аккумуляторами тащили с собой в герметичных мешках, тихонечко шлёпаем в сторону побережья...
Чаще это северные берега Африки - Алжир, Ливия, Марокко, Тунис, Мавритания... Почему - только Богу известно... Видимо, нас считают крутыми специалистами по этим местам?.. Лишь однажды мы работали недалеко от дома, по Норвегии. Провожали пару улыбчивых, но молчаливых капитан-лейтенантов. По крайней мере, пока шли до места высадки, на кителях у них были "каплейские" погоны и у обоих колодки ордена Красной Звезды...
И не повезло улыбчивым... На наших глазах их положили прямо на побережье норвежские погранцы, а мы ничего не могли поделать. Так и смотрели из воды, как пацанов косят пулемётными очередями. И сами выползли чудом... Катер береговой охраны елозил чуть ли нам не по головам с час, а то и поболе. Хорошо, глубинные бомбы или гранаты противодиверсионные не стали бросать. От одной такой гранаты в радиусе тридцати-сорока метров у аквалангиста лопаются барабанные перепонки, разрывается печень и селезёнка. Ещё можно получить баротравму лёгких, или когда совсем не повезёт - не выдерживают венечные артерии сердца... А уж если глубинные бомбы - тут сразу всё, абздец...
Видимо, где-то наверху "протекло", знали норги, где будет высадка. Целенаправленно ждали...
Горек и чёрств хлебушек у нелегала...
А тут жарко!.. Зар-раза, жарко, ох и жарко же!.. У микроавтобуса "Ниссан", который ждал нас на берегу, "стукнул" движок. Вот вам и хвалёное японское качество. В каждом рюкзаке не меньше пятидесяти кг - продукты, вода, боеприпасы, а у Лаврухи ещё и радиостанция. У всех по чешскому автомату "Скорпион" с тремя спаренными магазинами, облегченные кевларовые бронежилеты. Камуфляжные, под цвет песка, майки под ними хоть выжимай, куртки мы сняли ещё утром, сунув их под клапана рюкзаков. До места встречи остаётся около 40 км и десять, максимум - двенадцать часов на всё - про всё...
Надо успеть, иначе группу, которую мы встречаем, могут засечь. С ливийскими пограничниками не шутят. А ребятишки идут через Сахару издалека, откуда-то из Египта...
Собственно, больше мы ничего о них не знаем. Да и не должны знать. Наше дело маленькое - встретил-проводил, и до свидания... Общения тоже практически никакого, максимум: - "How are your?" или: - "Are your hangry?", и не больше того...
А сейчас жарко...
Лавруха на бегу достаёт из кармана на бедре пластиковую фляжку с подсоленной водой, делает глоток, вторым полощет горло, выплёвывает... Грамотно, но Боцман неодобрительно косит через плечо, пробежали всего-то 20 километров. Впереди ещё около того, солнце в зените, и воду стоит поберечь...
Я бегу впереди, за мной - Лаврик, Руслан замыкает.
- Док, притормози, - слышу голос Боцмана...
Не успеваю оглянуться, как в меня сзади влетает Лавреныч. Не удержавшись на ногах, но сгруппировавшись в последний момент, падаю на бок. Наш радист, обогнув меня, продолжает бег. Руслан, поравнявшись со мной, злобно шипит: "Вставай, чего разлёгся! Догоняй, лови Лавруху!" Несколько мгновений я мешкаю под тяжестью рюкзака, пытаясь встать. Боцман в два прыжка нагоняет радиста, прыгает на него сзади и заваливает в песок. Лаврик с безумными глазами отбивается, на губах у него выступает пена. Я с ходу прыгаю ему на ноги и удерживаю, чтобы тот не пинал Руслана.
- Сашка, Сашка! Всё, всё! Успокойся!.. - лупит его по щекам Боцман, - Док, воды дай!
Я выдёргиваю из одного набедренного кармана свою флягу, бросаю её Руслану. Из другого кармана достаю пластиковый футляр с сирингетами, шприц-тюбиками, по-нашему. В них - П-8, волшебная смесь амфетаминов с транквилизаторами. Зубами сдёрнув колпачок, вкалываю Лавренычу в бедро иглу сирингеты, ввожу раствор. Действует практически моментально...
Сашка обмякает под нами, начиная ровно и глубоко дышать. Мы с Русланом откатываемся от него, падаем на песок, спиной опираясь о рюкзаки. Боцман на четвереньках подползает, склоняется над радистом, горлышком фляги разжимает губы Лавреныча и тоненькой струйкой льёт ему в рот воду...
- Э-э-э, Боцман, ты как-нибудь поосторожнее, поддержи ему голову, не дай Бог, захлебнётся, - наблюдаю я за ним, - Погоди минут пятнадцать, очухается - сам попьёт...
- Учи, учи тут ещё батьку!.. - ворчит Руслан, - Сам вижу... Блин, километров двадцать осталось-то, не успеваем!..
- Погоди, сейчас оклемается, попрёт как паровоз! - говорю я, - Растворчик-то у нас не простой!.. Русланчик, а тебя не надо кольнуть?
- Пойди сам в зад! - ласково отзывается Боцман, - Что у вас, у докторов за манера, чуть что, за шприцы хвататься? Ты поговори с человеком ласково, таблеточку дай, микстурку! Оно, глядишь, и само отвалится!..
С пару минут мы истерически ржём, валяясь по песку вокруг Лавреныча. Солнце как сбесилось, жарит немилосердно. Я достаю из кармана рюкзака пакет со специальной металлизированной плёнкой и укрываю ей нашего радиста с головой, чтобы не перегрелся. Плёнка имеет удивительные свойства - с одной стороны она отражает солнечные лучи и под ней не жарко, а если перевернуть другой стороной - она отражает твоё собственное тепло и ощутимо греет. Это днём в Сахаре за полсотни градусов жара, а в те-же сутки ночью бывает и ниже нуля. При таком разбросе температур простудиться, а то и пневмонию схлопотать можно очень легко и непринуждённо. Для профилактики у нас с Боцманом с собой 300-граммовые металлические фляжки с джином "Бифитер", который мы сами в отпусках покупаем в валютных магазинах Мурманска, Москвы или Питера, тратя под ворчание жён ощутимую часть тех валютных крох, которыми так щедро одаривает нас родная страна...
За эти наши пустынные рейды, к слову, мы не получаем ни гроша. Вместе с теми, кто остался на лодке, после пересечения определённого рубежа, нам набегает в день чуть больше рубля чеками Внешторга - "бонами" (время действия - 80-е годы). Из заработанных 70-80 рублей чеками, я оставляю себе 25-ти рублёвую книжечку на разную мужскую мелочёвку - хорошие сигареты, одеколон, ну и святое дело - бутылку настоящего джина. Не пьянства ради, а для профилактики ночью в пустыне или когда вылезаешь из-под воды. Пара таблеток (опять-таки не советского) анальгина с хиной и глоток джина - лучшее средство, придуманное ещё англичанами. А уж они в своих колониальных делах, как известно, в своё время преуспели...
Лавреныч очухался ещё через пару минут. Непонимающе вытаращился на нас: - Ф-ф-у-у, я не понял, а чего это мы сидим? - радист явно не понимал, что произошло, - Мы что, уже на месте? Док, Боцман, вы чего?..
- Да ничего, Санька, всё путём! - обрадовался Боцман, - Не три ты ногу, это Док тебя уестествил!
- А на кой? - уставился на меня Лавреныч.
- А на той! Чтобы не помер как поц! - отшутился я.
Сознание возвращается медленно... С минуту я не понимаю, где я и что со мной. Ночь, горит маленький костерок из таблеток сухого спирта, на огне - котелок со вкусно пахнущим варевом. Невдалеке на кромке бархана - Лавреныч, колдующий над рацией, силуэт на фоне звёздного неба. Рядом со мной, свернувшись в клубочек, спит под плёнкой Боцман.
- Лаврик, - шепотом зову я, - мы что, на месте?
- Да на месте, на месте... - машет рукой Лавреныч, - Тихо!.. Не шелести, Руслана разбудишь...
- А я и не сплю! - мгновенно отвечает Боцман, приподнимая голову из-под шуршащей плёнки.
- Док, ты как? - он оборачивается ко мне.
- Да вроде ничего, а как мы на место попали? - недомеваю я, - Боцман, что случилось?..
- Ну,.. как попали! Ножками и попали... - бурчит Руслан...
- Да не слушай ты его, Док! - с бархана с рацией на плече спускается Лавруха. Ты километров за десять до места тоже отъехал... Он тебя на себе и пёр... А ты - как зомби, только ногами перебирал!
- Боцман?.. Руся?.. - оборачиваюсь я к костерку.
- Да всё нормально, Док, не суетись, пока что не завшивели... Главное - мы на месте... Вот только группа не идёт!..
- А-а?..
- Давай, быстро ешь, бери гляделку (прибор ночного видения), и дуй во-он на тот бархан. Твой сектор - юг, юго-восток... - обрывает меня Боцман, - Если оклемался?..
Когда Руслан говорит таким тоном, лучше выполнять приказание беспрекословно. По молодости лет, пытаясь порассуждать, я огрёб от него такую плюху, что хватило на всю оставшуюся жизнь. Быстро ем вермишелевый супчик, грызу сухари. Лезу на бархан, включаю ПНВ, прижимаюсь к окулярам...
...Через пару часов начнёт светать, но прибор пока ещё нужен. Если группа не выйдет, отходим к северу от места встречи, ставим палатку, отдыхаем... Следующей ночью постараемся возвратиться на родной "пароход" (так ласково подводники называют свои субмарины)...
...В окуляре проскакивает зеленоватый блик, затем ещё раз. Через полминуты чётко наблюдаю человека, движущегося в нашем направлении...
...За спиной короткий шорох, у Боцмана звякает антабка автомата - и снова тихо. Руслан справа от меня, Лавреныч слева... Отлипаю от окуляров, выключаю ПНВ. Снимаю с предохранителя автомат - на выходах он у меня всегда на боевом взводе и уже с патроном в стволе. Бредущий в нашу сторону бородатый мужичок в арабской джелабе - длиннополой рубахе, голова повязана краснобелой палестинской шемагой. Оружия пока не видно, а идёт как-то нехорошо... Боцман отползает ещё дальше от нас, я его страхую. Лавреныч держит на мушке мужичка.
- Stop! Who are you? - поднимается на ноги Боцман.
- I"m,.. - после короткой паузы отвечает мужичок условной фразой.
- Come on! Follow me... - машет стволом автомата Боцман...
Клиент истощен и обезвожен... Укладываю его у подножия бархана, накрываю плёнкой, чтобы согрелся. Достаю из рюкзака пару пластиковых пакетов с физиологическим раствором, систему для переливания, начинаю искать вену на предплечье...
Вены спавшиеся, но попадаю с первого раза. Мужичок шипит сквозь зубы от боли, шепотом ругается. Точно не по-арабски... Скорее испанский или португальский...
- Hi, gay!.. What"s you name? - спрашиваю, как-то мне его надо звать.
- Aли,.. - коротко отвечает тот с ударением на первую букву.
Ну да хрен с тобой, Али, так Али. И не таких му... чудаков видали... Гы, в рифму получилось!..
После введения растворов мужичок немного спрямляется. Утвердительно кивает Боцману, когда тот спрашивает о самочувствии... На вопрос, сможет-ли идти, повторно кивает, соглашаясь...
Пару часов отдыхаем. Накоротко перекусываем, по глотку "Бифитера" - и в дорогу. Теперь не торопимся, клиент наш. Довести бы, да передать, и желательно поскорее...
- Where your other?.. - на ходу спрашивает мужичка Руслан.
- They are all dead... Kaddafie soldiers... - на ломаном английском неохотно отвечает тот...
М-м-д-а-а, попали ребята! Должно было быть восемь человек...
...На наш "пароход" добираемся без проблем. Ещё загодя заставляем клиента одеть "балаклаву", вязаный черный подшлемник с прорезью для глаз, отводим в пятиместную офицерскую каюту в первом отсеке. Закрываем на ключ...
Сами приносим ему еду, сами забираем посуду после того, как он поел. Оставляем в каюте этому... как его там?.. Али,.. ведро с крышкой - для туалета...
Морды хозяев каюты особой радости не выражают, но мужики безропотно расползаются по отсекам - кто куда...
И никаких вопросов никто не задаёт...
И в глаза избегают смотреть...
Ночью пьём с начхимом кофе у него на посту, болтаем о пустяках... На обрывке бумажки химик пишет карандашом вопросительный знак. Показываю ему оттопыренный большой палец, а следом - колечко из пальцев, - ОК... И дальше треплемся вроде как ни о чём...
Через сутки ночью всплываем, передаём мужичка на болгарский сухогруз...
Погружаемся, идём в сторону Гибралтара, на выход, в Атлантику, а там уже и домой...
На этот раз наша миссия закончилась успешно...
...Сижу на кухне, на любимом самодельном топчане, в своей выстуженной однокомнатной квартирке в Гремихе, пью чай. На улице привычно воет злой тундровый ветер, частой дробью мечет в оконное стекло снежную крупу...
Завтра с семейством мы уезжаем в послепоходовый отпуск. Сын уже сладко спит, жена перед сном увлечённо плещется под душем, что-то напевая. Вполуха слушаю вечерние новости по телевизору, иногда поглядываю на экран...
А это ещё что за рожа на экране такая знакомая? Ну-ну, послушаем...
Ага,.. задержан,.. террорист,.. известный,.. обвиняемый во взрывах и убийствах... Али Касым...
Так ведь это наш клиент сахарский! Ну не сука-ли!!!