Какие скорости, какие виражи,
За мошками безмозглыми гоняясь,
Летают вновь крикливые стрижи,
На рамы стёкол смело натыкаясь.
Они бесстрашны, вроде тех детей,
Что мам не слушают и вечно в неприятность
Какую-то влипают. Их затей
Так много - лёгкость, приключений жадность
Ведёт из дома, где знакомо всё,
В поля, леса и вовсе нету страха...
О чём бишь я? Хотела б, как Басё
Писать конкретно. Русского размаха
Во мне не удержать. В полёте мысль,
Опять пустилась в долгие сужденья.
Хайям в четыре строчки сжал бы смысл,
Понятны всем его стихотворенья.
И Гумилёв меня бы отругал,
Что много лишних слов... Что там в начале?
О птичках начала, а вот финал -
Сама не знаю что. Нет. Здесь печали
Не будет! Унеслись мои стрижи
За мошками, их в небесах гоняют.
Свобода есть у них. А ты пиши
И путешествуй с ними. Все мечтают
Летать, как птицы. Что мешает? Страх.
Нас в детстве сказками, конечно, запугали,
Что есть разбойники, скрываются в горах...
Чихать на всех. Всё хорошо в финале.