Косые линии безмолвного дождя,
Струясь по глади, вылились в диагноз:
Врач запрещал, твердя свое "нельзя"!
Искусно выводя пример на разность.
Сложение убравши под запрет,
Вел убедительно, до боли, к невозврату.
Сухими крошками осыпавши рассвет,
Провел черту и обозначил дату.
Довольный результатами трудов,
Уверовавший в истину леченья,
На крест науки был распять готов,
Счастливое сменяя отреченьем.
О, как он прав: несчастный и на дне
Не сможет стать счастливой единицей.
В стерильной клетке - проще - голове
Не хватятся недостающей спицы.
Забавно так... Меня ли лечит он?
В наборе догм, ища ключи к спасенью?
Мой разум-врач отравлен едким сном -
Нормальностью, граничащей с затменьем.
Но мне плевать. Я быть хочу таким -
Пускай больным. Но все-таки счастливым.
Пускай клубится плотный сизый дым...
Я просто не смогу... вдруг стать фальшивым.
За выписку я не смогу продать
Ни грамма... Хоть и не туда свернули.
Я не хочу спокойно увядать,
Смирившись, что мы в чувствах утонули...
29.11.2022