Молчанием льется вечер:
Привычные чет и нечет,
Отложены, к черту, встречи...
Канальное ничего.
Под ходиков стук упрямый
Сменяются акты драмы:
У тлена вкус горько-пряный -
Занятное "итого".
И вроде бы бьется сердце!
Желая вином согреться,
Заветную тянешь дверцу,
Но "белый" стоит пустой.
И, в общем, не важен повод -
Хватай не бутылку, провод...
Нет жара? Пусть будет холод,
Мир, скованный пеленой.
Наутро не станет легче -
Отсутствие и увечье.
Хребет бы достать покрепче...
Но то, что зовут стеной,
Легко обрывает узы,
Вгоняя безбожно в лузы
Плоды именной Тулузы...
Прощай же, мой дорогой.
01.10.2020