Ни звука. Три тени покоятся в креслах. Зажженная спичка разжижила липкий мрак. Показалась рука с золотым перстнем. Разгорелась свеча. Тишина облачена в черное. Тусклый свет порождает шорохи: скрипнула кожа потревоженных сидений. Пространство полонили насыщенно желтые мерцания украшений. Воистину: только в золоте отражается красота молчания.
Остался пригарок. Другая рука. Вторая свеча. И - новое таинство. Кощунственно утверждать, будто свет противостоит тьме. Они суть порождение неизъяснимой тревоги дарующей! Они - дребезжание! Тьма и свет - не границы, но малая часть нечто большего.
Снова мрак. Чиркнула спичка. Третья рука. Последняя свеча. Всё иное... всё не так... всё по-другому... Видеть - значит прислушиваться. Шипит фитилёк. Шорохи - симфония бликов и тени. Тьма - тишина света. Свет - вопль мрака. Тьма - всего лишь десять тысяч точек на клочке белого полотна.