С годами не приходит мудрость,
Я всё больше сутулюсь,
Надеясь что к смерти вырастет горб,
Что бы проверить теорию.
Обладатель докторской степени
По кухонной философии.
Но как статься счастливым
Так и не просёк.
Стихи - наскальные рисунки.
Я в них изображаю нас -
Кто-то третий дорисовывает себя.
Стирает меня обычным ластиком.
Автор умирает неизбежно. 
Только его персонажи живут припеваючи,
Как он хотел бы ощущать свою принадлежность
 К этим выдуманным человечкам.
Каждый выстрел - осечка,
Мы стреляем словами и фразами, 
Но понимаем - виноват только он сам.
Через десяток лет задаться вопросом:
Как же ты смог всё потерять, пацан?
А пока доконать отца
Звонком в шесть утра,
И трещать пьяным голосом 
Про невозможность выбраться
Из тотального одиночества.
Про то, что не состоялся
Даже как живое существо.
А он только скажет : "держись".
И хватит этого слова. 
Будешь хвататься за него,
Стоя на сломанном тобою же стуле
В тёмном гардеробе,
Пытаясь превратить себя в вещь, 
На подобии куртки,
Смотреть в вечность 
Через петлю,
Выкидывая воспоминания как окурки.
Ты согреваешь чужие руки.
Невыносимо больно.
Пытаясь добраться до мыслей
Расчёсываю до крови голову.
Если ты мне приснишься -
Усвою сон как реальность.
Без твоего внимания сделался полностью полым.
Я существую как простая банальность.