Старый, больной душой человек
В теле юнца. 
Мысли вьются, надо мной смеются
Боги - созданный ради прикола.
Смысл тут тратить, работать -
Смысл идей в их абортах
Что бы похоронить их в себе.
Одна хорошая новость - семь бед,
От новых знакомых храню секрет,
Что на самом деле я самый обычный,
Из самых вторичных самый вторичный,
Но образ напичкан вычурностью
оболочка из плоти как будто костюм
Как будто во всю веду борьбу с серым и блеклым
Себя нарекая поэтом, но чёрные краски без этого
Стекают с души в водосток, хотя мне всё фиолетово,
Меня тут как будто и не было - двадцать пятый кадр.
После смерти оставлю кратор, но после смерти
Не будет плакать никто. 
Ежедневная боль теперь как рингтон.
Совершенно обыденно. Плёнку с судьбой зажевал
Видик, и теперь приходится только гадать,
Что там и как там.
Слепому выдали карту сокровищ.
И вот я хожу на ощупь, не зная 
Конечной точки.