Вот уже который час я сижу и смотрю на дождь. Мелкий моросящий дождь, серой пеленой окутывающий все вокруг. Некрупные бусинки капель бьют в стекло, зовя меня выйти наружу. Буду вежлив. Набрасываю плащ и выхожу на балкон. Вечер встречает меня холодным порывом ветра. Устало хлопают остатками листвы тополя. Лениво копошатся над городом тяжелые тучи. И только колкие капли дождя бодро стучат по улице.
Не знаю, почему так сложилось, но осенний дождь, самый певучий из всех. Весенние ливни весело барабанят по миру, пробуждая его от зимней спячки. Летние грозы хохочут над миром, и наполняют его радостью. И только осенний дождь поет уставшему от всего миру тихие и нежные колыбельные. В волшебном оркестре играют ветер и вода.
Ветер играет на духовых. Вот запела поздней капелью флейта, чей звук прозрачный, звонкий и холодный. Ей вторит густым чуть хрипловатым, тембром фагот. Ну а основную мелодию выводят струнами арфы нити дождя. Тонкие прерывистые струи ласково гладят мое лицо, целуя веки и губы. Дождь просит меня стать дирижером. Ну, как я могу ему отказать. Я надеваю шляпу и выхожу на улицу. С тяжелым скрипом, ворча и жалуясь на незавидную долю, раскрывается зонт, не понимая, почему же он опять согласился стать партитурой. Трость застыла в ожидании. И...каруселью эмоций, с новой силой , с неба сыпятся капли. Капли последнего дождя этой осени...