Тетрадь убитого поэта

Я старую тетрадь держу в руках,
Что выронил поэт, сраженный пулей,
Листва записок о кровавых днях,
Забрали память. Больше не вернули.
Забрали веру, Русь, зарыв во прах,
И душу, об нее обтерши ноги.
Забрали жизнь. и честь. На шенкелях
Скакал безумный век, костьми дорогу,
Вымащивая, строя города,
И тут же их сжигая понемногу,
Себе готовя пропуск в НИКУДА...

Земля стеклом покрыта и бетоном,
И памяти оторванная нить
Трепещет на ветру. Не слышно стонов
Тех, кто когда-то здесь главой поник,
Мир быдла, мир страдальцев,мир тиранов,
Мир гениев и круглых дураков,
И боль планете причиняют раны
Междоусобья множества мирков.

Закат без сна сменяется расветом,
Объяв гирлянды серых городов,
Лишь сорванные голоса поэтов, - 
Глоток воды среди пустыни слов,

Да только мятая тетрадь, - 
Кровавого свидетель пира,
Напомнит мне о временах,
Когда ОДНИМ ВСЕ БЫЛИ МИРОМ,
Когда разбили его свет
На сотни маленьких осколков,..

Живому солнцу места нет
В неоновых, немых наколках.