Аннотация: Плаксиво сериально получилось, но как ни странно - все из настоящей жизни...
Когда-то, любое утро начиналось с радости. Она могла о нем подумать самые-самые слова... "Мое солнышко, мое самое дорогое сокровище... Люблю тебя до самых кончиков волос. Не могу без тебя, совсем не могу"...
И это было так здорово. Он действительно этого стоил. Простой, но очень надежный.
И любил ее так же... сильно...
*****
А сейчас осень. Падают за окном разноцветные, но больше желтые листья. Жалко их, жалко так же, как и все что кончается. Хотя, жалеть себя говорят нельзя. А почему? Потому что начинаешь искать виноватого во всех своих несчастьях и никого не находишь. Начинаешь ненавидеть - а некого... Судьбу? ... Глупо...
Одна. А за окном такие же одинокие листья...
Плащ - и она уже на улице. Идет по мокрому тротуару, осторожно обходя каждую лужицу. А когда были детьми - шлепали по лужам как сумасшедшие. Почему сейчас все не так? Ведь никому из взрослых, не придет в голову, идти прямо по лужам...
А сейчас в их зеркальной глади отражается ее серый плащ. И может быть ее мысли...
"Что же я сделала со своей жизнью... Как могла? Одним движением руки, одним
взмахом разрушить все, что так любилось, без чего не жилось"...
*****
Они познакомились в обычный день, в обычном автобусе. Ехали вместе целых три остановки и болтали ни о чем. Иногда так бывает... Слова не нужно выдавливать из себя, чтобы стать знакомыми и близкими. Слова сразу есть и их не надо выдумывать...
"Мне выходить", - весело сказала она, "звони", и кинула листок из блокнота со своим телефоном.
"Позвоню", - попрощался он.
Он позвонил. Они встретились... Завтра... И после завтра. Неделю. Месяц. Потом еще...
Когда он очень просто, но искренне спросил: "Выходи за меня замуж. Согласна?", радость захлестнула. Волной... От волнения только и произнесла: "Да..."
Марш Мендельсона, и счастье, неподдельное счастье. Обыкновенное, человеческое.
Уже дома, когда остались одни, он прошептал: "Я люблю тебя! И я знаю, я чувствую, что это взаимно!!"...
А дальше, слова, которые хочет услышать, наверное, каждая женщина.
"Милая! Я хочу, чтобы у нас был ребенок. Наш ребенок"...
Она согласилась. Они любили друг друга... Началась безумная гонка. Сегодня...
Не получилось. Ладно!... Попробуем завтра...
Так шел день за днем. Но ничего... И проснулся страх. Обыкновенный страх матери:
"А вдруг вообще никогда не получится? И тогда я потеряю его. Я же не смогу ему смотреть в глаза.... Он так хочет детей..."
Она пошла к гинекологу. Милая приятная женщина объяснила, что причин для страха нет, что если уж не получится в течение года, вот тогда и приходите. Потянулись долгие дни ожидания. В душе все возрастал страх. С каждым днем он поглощал все больше и больше.
А он... Он был милым и добрым. Он успокаивал ее. Говорил, что все получится...
Но тщетно, она боялась. И оказалось, что не зря...
Через год она снова обратилась к врачу. Прошла обследование...
Врачу всегда сложно произносить такие фразы... Но все равно приходится...
"Простите... У Вас не будет детей"...
НИКОГДА!!!!...
Удар...
Который, казалось, раздавил ее!!! Как сорвавшая со скалы, и разбившаяся насмерть... Она не знала, что делать...
Что теперь делать??? Как жить дальше? Все словно поплыло перед глазами, завертелось в одном хороводе счастливых дней, ночей, боли, радости, ожиданий...
Она не пошла домой. Она боялась пойти к нему, рассказать все... Смотреть в его глаза...
*****
В лужах плескались ее слова, никогда и никому не сказанные...
"Прости меня, любимый. Как ты живешь сейчас, с кем ты живешь? Только сейчас я понимаю, какую глупость совершила. Кто вбил мне в голову, что ты вдруг меня разлюбишь?...
Ты просил рассказать тебе, в чем причина нашего расставания. Но, наверное, и даже сегодня, если вдруг мы встретимся, я не расскажу... Правда, теперь, может быть уже потому, что боюсь показаться глупой. Да я и есть глупая. И несчастная. Придумавшая сама себе свое несчастье".
*****
Осень бросала на асфальт капли дождя... На опавшие листья...
Она шла по лужам, наступая на круги от капель, и не замечая удивленные лица прохожих... Она, не боялась простудить ноги... Она, когда-то, побоялась сказать правду... Страх, пожалуй, самая странная вещь, придуманная когда-то кем-то в этом мире.