Аннотация: Почти у всех были эти моменты. Моменты, когда хорошо. Нам всем было хорошо, когда-то...
Исполинский молочно-белый камень повисает над землей. Повисает и начинает своим таинственным и чарующим светом озарять окружающее пространство, преисполняя его красками неизвестного мира. Тени становятся такими объемными, что вот ещё чуть-чуть, и они сделаются миром, поменяются местами с материей. Влажный ветерок, словно мелодия доноситься со стороны залива и как собака зализывает волосы, а вместе с ними душевные язвы, те, которые снова открылись.
Чарующе...воздух до такой невероятно-высокой степени чарующе пахнет свежестью только-только наступившего ещё совсем не знойного лета, его яркими звёздами, бессонными ночами, брызгами солнца на поверхности стразов морской пены, свободой без поисков, обязательств и смысла.
Прохлада очень удачно сменяет долгожданную, но уже немного надоевшую теплоту, обволакивающую, убаюкивающую, клонящую в сон днем.
Такое оно это лето.
А ночь - это другое, ночь - это время грёз, прохлады, разговоров до утра (и, если повезет, не только разговоров) шепота, а иногда и шума прибоя, его песен, гудков отдаленных кораблей, еще не остывший песок под ногами и время... Время впереди, только впереди, а сзади лишь рюкзак или вовсе ничего.
Солнце иногда припекает, иногда жалит, но лучше всего у него получается проникать утром через кожу закрытых на замок сна век и жалюзи окон прямо на зрачки. И проникает оно так, что хочется проснуться, но проснуться для ночи.
Ночь, она словно метель, которую поднимает фонтан, толкая на ветру все то, что накопилось у него внутри, в цветущую лазурь неба, наполняя одежду простой свежестью воды.
И пешком по берегу, по набережной, в воды, по песку, по гладким камням, острым скалам. И объятья моря с всплеском, обдающим всех тех, кто наверху сверкающими россыпями драгоценных камней, наполняющих их глаза огнями.
Это нужно. Очень нужно, чтобы они, эти огоньки, мелькали в зимней тьме, заметаемой пургой. В них, в этих язычках пламени лета, часто потом нужно видеть отражение того, что человек, идущий среди ослепительной тишины, оглушающей белизны и морозных ночных фонарей рисует на белом полотне холста снега.
Он рисует песок, лазурь и музыку того лета и ждет. Ждет...