Мне кажется, что я поэт,
Что я пишу в вечерней лире,
Что рядом лампа льёт свой свет
На ставни, что всегда открыты.
И полумрак, и круга свет
И мошкара, сверчиный стрёкот,
И скрип послушного пера,
И блики на оконных стёклах...

Мне кажется, что это быль:
Здесь всё так трогательно, зримо.
И я вложу вот этот стих
В карман нагрудный тёмно-синий.

Мне кажется, что я поэт,
Когда поутру встав, я шарю
Рукой в карманах,  под столами.
Ищу, ищу - стиха всё нет...