Не хочу я шляться по погостам,
Там темно и сыро может быть,
Я не гот и не какой-нибудь отросток,
Я живой и мне не все равно.

Мертвецы и вурдалаки стынут,
Там не дышат и уже давно,
В тех могилах ничего не слышат,
Там так тихо, нету никого.

Так, присядешь на скамью сырую,
Поглядишь на памятники лет,
Вспоминаешь, было, жизнь былую,
Тех, кого уж с нами нет...