***

Художник в широком смысле
Малюет, чем только может,
Тем в плоть обращая мысли,
Тебе ли подобен, Боже?

Черны ли мазки или белы,
По сути, не так уж важно.
Затея зовётся Делом,
Творением - лист бумажный

С причудливой вязью строчек,
Наполненных болью духа
Иль радостью. Впрочем, прочерк.
Ведь чаще идёт чернуха.

Не справился в отношеньях,
Так выплесни чувства за борт!
И актом самосожженья
Сотри ненавистный запах

Надежд на большое счастье,
На веру и пониманье -
Всё это не в нашей власти,
Смешны и глупы желанья!
12.04.2014