|
|
||
Это история в стихах. История одной любви протяженностью.... В прочем, это не так важно. Она началась весной, когда расцветала природа и весь воздух был пропитан запахами цветов и молодости. Она расцвела, наполнилась силой в начале осени, "бабьим летом". А потом вместе с природой она умерла... Это больно. Иногда слишком. Иногда от этого перехватывает дыхание и не хочется жить. Тогда вся боль выливается в этих стихах. | ||
|