Задумал не писать
это
стихотворение -
В душе не просто
стон
и смятение,
В душе какое-то столпотворение
безумия образов.

Словно материя
в точку сомкнулась,
стягивая время за собою.
Я собою уже не горжусь, не веря,
В полумраке лёжа,
Стягивая с кожи одёжу,
Не жду звонка двери.

Не хочу, не надо писать его,
Оно не даст никому успокоиться,
Как покоится на дне озера
Икона Святой Троицы,
Как колокол молчаливый,
ненужная,
в будущем проклятая,
Вместе с этой лужей,
льдом подотканная.

Стал писать и слышу колокол -
Набат бьёт без умолку,
Аббат пьёт, чтобы круговерть
бесилась, отдавалась каждому
Кто не в дверь уйдет,
собираясь в полёт.

Так и мы, так и я, лежать бы строем,
Идти ли пачками, пережевываясь жвачкою,
Перемигиваясь ай-фонами, перезваниваясь.
Сто окон -
в них свет, и ни одной песни.
Колокол
Один бьёт как и прежде
В надежде.