Во тьме скрываются дворы
И тонут перекрёстки.
Беседки стонут от шпаны,
Засевшей в них по-свойски.
И вновь расхлябанных гитар 
Визжат стальные струны.
И вновь, давно уж старым став, 
Навек оставшись юным, 
В.С. Высоцкий тишину
Разрезал хриплым звуком,
В экстаз водвергши всю шпану,
Назло глухим старухам.
В.С. Высоцкий слышен вновь 
Нам из окна на пятом. 
Как прежде, закипает кровь
От песен тех, ребята.
Пусть говорят: "Он зол и груб!"
Кто слаб - тот не мужчина.
Не мог он нетерпимость скрыть 
Под серою личиной.
Он серость не терпел - и бил
В негодованье струны,
Пожалуй, самым честным быв,
И пасынком фартуны.
В.С. Высоцкий слышен вновь
Нам из окна на пятом.
Так петь, чтоб стыла в жилах кровь
Не каждый смог, ребята.
Что о лохматых говорить
Юнцах в дворах с гитарой,
Когда он всех нас покорил:
И молодых и старых.
И о любви, и о войне,
И о тюрьме с надрывом
Гитара пела в тишине,
Не пела - говорила.
Нам исповедовала в том, 
Что наизусть знал каждый,
Но вновь по-новому звуча,
Волнуя не однажды.

31.05.87 г.