|
|
||
Стихотворения не о любви - о России, о поэтах, о жизни, политике... | ||
Анна Басина.
Цикл стихов.
Моя боль.
Стихотворения разных лет.
------------------------------------------------------------
Причастие.
Истекает сердце стихами,
Кровоточит, и ноет, болит.
И падают строки слезами,
И рифма ложится навзрыд.
-
О чем моя боль? Это Будда,
Спустившийся ночью с горы.
Он видел страдания всюду,
И старость, и боль, и костры.
-
Он плакал и плакал, покуда
Не стало в груди больше слез.
Но боль моя - все-таки чудо,
Спустившийся с неба Христос.
-
В ней радость, в ней свет, в ней спасенье
Стихами. Когда я умру -
Последнее искупленье,
Причастие светом в миру.
-
Февраль 2001г.
------------------------------------------------------------------
* * *
Почему наш мир такой немаленький?
Почему нас много на Земле?
Потому, наверно, наши мальчики
В страхе умирают на войне.
-
Потому, наверно, наши матери,
Фотоснимки старые хранят
На столе под разноцветной скатертью
С выцветшими лицами ребят.
-
Потому сожженные, невольные,
Просыпаясь ночью в страшном сне,
Горло резать в кровь готовы с болью мы,
Только бы не думать о войне.
-
Где они, усталые, немытые,
Мальчики на танках и во рвах,
Пылью, как святой водой, покрытые,
Смертью окрещенные в боях?
-
Было ли в начале мироздания,
Будет ли в конце его поры
День не разрушенья - созидания,
День без огнедышащей войны?
-
Февраль 2001
-----------------------------------------------------
Чечня.
Тонкий блондин с голубыми глазами,
Мальчик из доброй, чарующей сказки,
Мне не понять, почему с автоматом
И почему ты в бутылочной каске.
-
И почему вместо гордого замка,
Вместо принцессы своей длиннокосой
Ты поспеваешь за медленным танком.
Грязный, голодный, беспомощный, босый.
-
Знаю, ты молод, тебе восемнадцать.
Год лишь назад ты оканчивал школу,
С вечной подругой своей целовался
В призрачных белых огнях выпускного.
-
Может быть, в Питере, может быть, в Нижнем,
Может, в Москве ты со мною родился
И перечитывал детские книжки
И матерился, а может, молился.
-
Но автоматною дикою дробью
чижика лихо выводит чеченец.
Кто за народ, за страну, за свободу?
Кто же за жизнь свою или за деньги?
-
Локоны цвета пшеницы тускнеют,
В глазах необъятный, панический ужас.
Война без конца, без победы, без цели.
Скажите, кому это все-таки нужно?
Сентябрь 1998
---------------------------------------------------------------
Россия.
Россия, дикая Россия,
Страна святыней и убийц,
Века насилья и бессилья
С веками радости сплелись.
-
В России строгого единства
Не будет, видно, никогда.
Орел двуглавый будет биться
На обе стороны всегда.
-
В сердцах открыв ей настежь двери,
Верша над ней суровый суд,
С умом в Россию надо верить,
И впредь Россию не поймут
-
Ни жаркий Юг, ни грубый Запад,
Ни обезумевший Восток.
Стоит Россия, как когда-то
На перепутье трех дорог.
-
На троне мира иль на плахе,
На сердце радость или грусть,
Цари, крестьяне и монахи,
Молитесь за Святую Русь!
-
Апрель 1999
----------------------------------------------------------------
Америка.
Америка, бремя свободы
Ты не устала ль нести?
Религии, расы, народы -
Все на твоем пути.
-
Борьба ли за равноправье
И революция секса.
Только - забыл? - недавно ли
Ты истребляла индейцев!
-
Негров горящей пустыни
Ты вывозила вагонами,
Их называла цветными,
Себя называла свободною.
-
Где же твоя свобода?
Давно ль говорили зеваки
Про смертоносную бомбу
В Херасиме и Нагасаки?
-
На улицах черного города
Круглые черные сутки
Дети снуют беспризорники,
Девочки-проститутки.
-
От берега и до берега
Хотели мы рай построить,
Но мечта о свободной Америке
Так и осталась мечтою.
Сентябрь 1998
--------------------------------------------------------------------
Greenpeace
Унылый пейзаж марсианской пустыни:
Колючий терновник на голой равнине,
Сухие деревья у самой воды
На месте, где раньше шумели сады.
На желтой реке плесневелый тростник
От жаркого солнца сгорел и поник.
На дне марсианского мертвого моря
Лишь ветер гуляет и перекати-поле.
Под небом далеким плывут облака,
Туман на земле задевая слегка,
И там, где смеялись и прыгали дети
Лишь плачет земля и скитается ветер.
Трава почернела и стала землею,
А годы идут, осень станет весною,
Весна превратится в пахучее лето,
Но только никто не узнает об этом.
Ни люди, ни звери, ни птицы, ведьмы
Разрушить все это однажды смогли
И хрупкий наш мир превратили в пустыню,
Что на Земле вместо жизни отныне.
-
Но вечность пройдет и еще один день,
И там, где засохшего дерева тень
В назначенный час и в намеченный срок
Пробьется из мертвого моря цветок.
Март 1999
-----------------------------------------------------------------
Красота.
О, она так была недоступна,
Вся сплетенная с белого сна.
Боттичелли писал ее губы,
Называя картину Весна.
-
И Серов ее платье мусолил,
И Петрарка Лаурою звал,
И у моря девчонкой Ассолью
Она грезила о парусах.
-
И красавицей древней Еленой
Разжигала кровавую брань,
Нефертити холодной и бледной,
Клеопатрой жестокой была.
-
И прекрасные белые ноги
Превращались в русалочий хвост,
Но поверьте, для многих и многих
Открывала трепещущий рот.
-
Истоптали, избили, измяли
Красоту голубую ее
Сапоги, каблуки и сандальи,
Те, кто только о ней и поет.
-
И теперь и бранят, и глумятся,
И порочно целуют в уста,
И пурпуровым платьем помятым
Потрепалась ее красота.
-
И в картинах, и в песнях воспета,
Нелюбимая серой толпой.
Но философы, барды, поэты
В сочиненьях своих и сонетах
Нежно чтят ее образ святой.
-
Октябрь 1998
---------------------------------------------------------------------
Девочка-проститутка.
-
Тонкие детские руки
Искусаны до крови.
Девочка-проститутка,
Что на Тверской стоит.
-
Маленькая Лолита
Накрашена неумело,
Прохожего бесстыже
Тянет к себе несмело.
-
От поцелуев страстных
Распухли красные губы,
Много их было - разных,
Нежных, холодных, грубых.
-
Как ты закончишь, девочка,
Жизнь свою неживую,
Не вечно ж тебе кокетничать,
Вновь выходя на Тверскую?
-
Когда ты устанешь, девочка,
От этих проклятых масок,
Тело свое разменивать
На новенькие бумажки.
-
Когда от тебя останутся
Только глаза огромные
И тело твое усталое
В ночь увезут на скорой?
-
В ничьей ты холодной памяти
Не промелькнешь уныло
И не поставят памятник
Над маленькою могилой.
Сентябрь 1998
-------------------------------------------------------------
* * *
Я не бомж, не иностранка,
Я девчонка-хулиганка.
-
У меня пятнадцать дырок в левом ухе и в носу.
Я еще в четвертом классе сбрила налысо косу.
-
У меня в кармане плеер.
Ни во что уже не верю.
-
У меня во рту жевачка,
Сигарет хороших пачка,
-
Кепка козырьком назад
И весьма округлый зад.
-
С хулиганами в подвале
Курим мы марихуану,
-
А под утро по квартирам
Разбредаемся к сортирам.
-
Я стою в гнилом подъезде
И тащусь от наших песен,
-
А Серега с длинным Максом
Меня тянут целоваться.
-
Пиво я тяну из банки,
Я девчонка-хулиганка.
-
Сентябрь 1998
------------------------------------------------------------
Посвящение Игорю Талькову.
-
Уходило долго бабье лето,
Улетали золотые листья.
Роковая песня не допета,
Стих его последний не дописан.
-
Шел кровавый девяносто первый,
До конца совсем чуть-чуть осталось,
А внутри натянутые нервы
И усталость, дикая усталость.
-
Больше тридцати, совсем немного,
Молод был он, может, слишком молод.
Тяжела была его дорога
Из большого в маленький свой город.
-
Куча недописанных тетрадей,
Но уже седеет рыжий волос.
Для кого-то он писал некстати,
Слишком громким был хрипящий голос.
-
О России, о своем народе,
О его истории кровавой,
О давно потерянной свободе
И о том, кто был тогда неправым.
-
Он в последний раз кричал со сцены,
Надрывая голос, сердце, душу,
С хрипом и у рта с кровавой пеной,
Если б только кто-нибудь послушал!
-
Только там, где копошатся крысы,
Чей-то глаз прищуренный открылся,
Выстрел из опущенной кулисы
В левое плечо с трудом вонзился.
-
И опять уходит бабье лето,
Улетают листья золотые,
А давно погибшему поэту
Принесут цветы к его могиле.
Октябрь 1998
-------------------------------------------------------------
Посвящение Белле Ахмадулиной.
-
Она вошла субтильною нимфеткой,
Глаза-смарагды гордо приоткрыв,
В муслиновое длинное одета,
Прерывисто и плавно говорив.
-
Я вышла в сад она читала тихо,
и в котильоне стих ее кружась,
ее заставил медлить и затихнуть,
в ничто: в дымок иль пепел превратясь.
-
Перелетя в сердца наши и души,
И мы, с дыханьем жизни затаив,
Хотели слушать, бесконечно слушать
Дискретный голос и напевный стих.
-
Не инвективы зрителям читала
Про подлецов, тиранов и царей,
И не своей харизмой восхищала
собраньем слов из пестрых словарей,
-
А некокетством легким покорила,
Своим напевным голосом морей
И тем, что как никто она любила
И жизнь, и боль, и годы, и друзей.
Ноябрь 1998
--------------------------------------------------------------
Журналист.
Тяжела, неблагодарна
Журналистская свобода:
Петь народу о неправде
И о правде без народа.
-
И кричат, что журналюги
Нагло совесть потеряли,
Распоясались, подлюги
И от жизни все отстали.
-
Что за деньги каждый рад бы
Написать про что угодно.
Журналистский мир продажный
Все продажней год от года.
-
Только Листьев в восемь ровно
Не мигнет с телеэкрана,
Только Холодов под бомбой
Был убит не слишком рано?
-
Журналист всегда опасен,
Журналист во всем повинен,
Он не думает о частном,
Но об общем сердце стынет.
-
Эти грязные вериги
На себя он надевает,
Говорит и пишет книги,
И кого-то убеждает.
-
И под пулями в атаке
Наравне с лихим солдатом,
На машине, как на танке,
С ручкой, словно с автоматом.
-
И в горящем старом доме
С микрофоном иль с блокнотом.
Он с пожарниками вровень,
Он не просто где-то кто-то.
-
Между массой и свободой.
Между правдой и народом,
Он суется в эту воду,
Может быть, не зная броду.
-
Мы истории в печали
Не простим кровопролитья,
Пожимаем мы плечами,
Изучая даты, битвы.
-
Будет наше время прошлым
Для грядущих поколений,
Будет им казаться пошлым,
Что кому-то мы не верим.
-
Журналист же современность,
Как историк, изучает,
Человека мыслит в целом,
То, что должен, не скрывает.
-
И бессонными ночами
Он печатает и пишет.
Может, кто-то прочитает,
Может, кто-нибудь услышит.
-
Пусть узнает кто-то правду
О своем, чужом народе,
Пусть наступят времена, где
журналист звучало б гордо.
-
Сентябрь 1998
----------------------------------------------------------------------
Мои 16 лет.
Счастливые часов не наблюдают,
Счастливые года не берегут,
А люди никогда не замечают,
Отчего стареют и умрут.
-
Стучат часы, и молодость уходит,
А мне сейчас всего 16 лет.
Но стрелка ходит, все по кругу ходит.
Не вымолить часок, минутку, нет.
-
А стук часов подобен сердца стуку:
Тик-так, тик-так, тук-тук, тук-тук, тик-тук.
Стучит, когда свиданье иль разлука,
Когда со мной любимый, враг иль друг.
-
Но если сердце любит, сердце плачет
И если видит радость впереди,
То звон часов уже ничто не значит,
Оно стучит, стучит, стучит, стучит.
Август 1998
---------------------------------------------------------------
15
|