Небрит, помят, с утра уж под хмельком,
В застиранном, почти-что чистом камуфляже,
Ты загнан в угол - нервов голых ком:
С такой тоской в глазах - под поезд! Просто ляжешь.

Не ангел был. По молодости лет,
Коньяк и водка - все, горит что, без разбора...
От женщин слышал - да, и слышал - нет,
Штанов без счета изорвал на их "заборах".

Здоров, нормален - в цвете лучших лет,
ЖенИться и детей растить тебе бы в пОру.
Судьбы, однако, был суров привет -
Войной взросли в Земле семян свинцовых споры...

По зову Родины восстал на рать,
В ее исконном праве без пустых сомнений,
Обняв отца и плачущую мать,
С достоинством, без слов и горьких сожалений.

Сжимал в руках горячий автомат,
По праву - "дикий гусь", но нищий по оплате,
Друзей потери, раны, боль и мат... 
Твоих нерОжденных детей до сих мать плачет.

Чинов, высоких званий не достиг,
Хоть был отважен, быстр, характер тверже стали -
Остались шрамы лишь, да нервный тик,
Помимо пары "аллюминевых" медалей.

Судьбы не мИнул кованных копыт -
В неполных сорок лет в коляске инвалидной
Отчизной беззаботною забыт.
В метро, со шляпой. Брошу рубль... но как же стыдно!

Слезам не место, боль души скрепя...
То быль иль бред? Как хочется, чтоб бЫла нЕбыль.
Не за Россию стыдно. За себя.
За то, что там, тогда, с тобою рядом не был...