Забиваешься в берлоги:
быть медведем - на роду.
Всё по звёздам - без дороги - 
за тобой в метель иду.

Да вели бы звёзды прямо -    
норовят наискосок - 
в леденящий и упрямый   
твой арктический вальсок.

Ох и кружит, ох и крутит,
как взбесившийся ветряк!
Ты - с его буранной сутью -     
то пророк, а то дурак.

И накой углы медвежьи
мне, встающей на крыло?
Волоку по многоснежью  
небо, что к ногам легло. 

Мне бы скалы да утёсы,
по отрогам - в вертикаль...
Только мёртвые торосы 
рвут в куски горизонталь,   

только стынет безголосье
одичалых этих мест.
И сосна. 
        Как отзвук сосен.
Как мираж. 
          Как перст. 
                    Как крест.