Он крепко спал и знать не мог,
        Что над исписанной страницей
        Ночь напролёт склонялся Бог,

        Зажав в руке перо Жар-птицы.

        И профиля густая тень
        Валялась в веере подушек,
        Пока Бог правил хренотень,
        Что накропал поэт уснувший.

        Прекрасным будет тот сонет
        Где всё в согласии рассвета...
        В недоуменьи лишь поэт-
        "Как мог создать я чудо это?"

  БЕЙБ    01.01.2011.