Всё, что я сказать ещё успею,
Говорил мудрец или дурак,
Только я в душе надежду грею,
Что скажу немножечко не так.

Всё известно, так или иначе,
Сотни раз, поэты всех веков,
Описали, как береза плачет
Косы низко свесив с берегов.

Кто-то спел, а кто-то песню слушал...
Всяк из нас богат своим добром,
И ничьей я правды не нарушу,
В лист бумаги тыкая пером.

Как душа трепещет и страдает, 
Чем она томительно жива,
Всё известно, все об этом знают,
И давно все сказаны слова.

Только может как-то по иному
Изолью я собственную грудь,
И кому-то, бритвой по живому,
Я сумею чувством резануть.

И юнец, в тени густого сада, 
Будет стих мой девушке читать...
Может быть как раз ему и надо,
Чтобы я хотел и мог писать.

 А не надо... Бог со всеми вами,
Польза есть в любых земных трудах, 
И моими лучшими стихами
Подоторётся кто-нибудь в кустах.


1997