Аннотация: "Дети Солнца", книга вторая. В процессе, выкладывается по главам.
"Дети Солнца", книга два. Будет выкладываться по главам, как и первая, пока не закончу.
Действие происходит чуть раньше первой части, действующие лица другие. Чтобы понять, что вообще там происходит, настоятельно рекомендуется прочесть первую книгу.
И еще. Персональная просьба к тебе. Да-да, вот именно к тебе. Если ты читаешь, и прочитанное вызывает у тебя хоть какие-то эмоции - друг, не держи в себе. Выскажись в комментариях, поставь оценку!
Если все круто, полет нормальный - пиши, если автор мудак, креатиф говно - пиши тем более, нужна хоть какая-то, блин, обратная связь. Давай, ты сможешь!
1.
Дождь заливает переулок. Шумит в водостоках, барабанит по крышам притаившихся в темноте автомобилей (скорее всего, брошенных), шуршит в мусорных пакетах, да гулко бьет в пустые баки. Эти звуки почти приглушают гудение трансформаторов где-то над головой. В тусклом свете пары фонарей, работающих в режиме экономии, вода пузырится на асфальте, потоками белесой, а иногда зеленоватой пены стекает в сливные решетки - вместе с дождем на город опять выпало что-то химическое.
Возле неприметной, лишенной всяких обозначений двери стоит человек - курит, прислонившись к обшарпанной стене. Вот он делает последнюю, обжигающую губы затяжку, и щелчком бросает окурок в темноту. Но уходить не спешит, лишь поплотнее запахнулся в мешковатый серый плащ. В дополнение к плащу он носит столь же старомодные квадратные очки с толстенными линзами и трехнедельную щетину. Слегка растрепанные густые волосы пережили, вероятно, не одну и не две безуспешные попыти зачесать их назад (вы можете получить самое полное представление о внешности этого человека, если припомните Бадди из фильма "Шестиструнный Самурай" - прим.авт.).
- Фэлкон, ну ты чё там, где? Идешь?
Оказывается, дверь рядом с ним только что приоткрылась, разделив переулок полосой яркого света. Из-за двери показалось толстое, лоснящееся лицо. Лицо что-то от него хочет, рот на лице раскрывается в так этим желаниям, издавая звуки. Фэлкону понадобилось какое-то время, чтобы вникнуть, наконец, в их суть. Он не стал отвечать. Еще раз взглянул вверх, на затянутое ночное небо, чуть более светлое, чем стиснувшие его по бокам черные громады зданий, пожал плечами, и вошел вслед за человеком внутрь. Тот не удивился. Привык. Идет следом - ну и ладно.
Его обдало потоками сухого воздуха, здесь было светло и относительно тепло. Они попали в служебный коридор. В конце, за дверями с табличкой "только для персонала", ожидал просторный обеденный зал, выполненный в стиле старинной, еще довоенной эпохи, "Ретро". Сейчас, как и всегда, она переживает очередной пик популярности.
Правда, от дорогих тематических ресторанов "Сити", известных многим только по симстимам, или хотя бы от добротных салонов из деловых кварталов "Четверки", данное помещение отличается не только своим расположением. Деревянную обивку подменил текстурированный пластик, живых музыкантов на сцене - экран, встроенный в одну из стен, а часть живого персонала - небольшие сенсорные панели за каждым столом. А так, конечно, выглядит неплохо. Собственно, человек, устроивший здесь вечеринку, любит произвести впечатление, но не очень любит много за это платить.
Наконец, плащ Фэлкона втянулся в недра автоматического гардероба, а сам он получил счастливую возможность занять свое место за арендованным столом. Там уже собрались те, кто мог бы еще недавно считаться его коллегами, хотя некоторых из них он и видел вживую, наверное, всего пару раз. Больше не увидит, подумалось. И хрен бы с ними, но Шеф, в своем безграничном благодушии, настоял на том, чтобы на празднике присутствовал и он. Видимо, это должно было выглядеть этаким широким жестом, последним "спасибо за службу". Гордона вот нет - видимо, поедать халявные снеки со сломанной челюстью не слишком-то удобно. Ну ничего, справимся и без него.
А вот и сам Шеф, восседает среди "коллег", словно первый среди равных. Нужно сокращать дистанцию между собой и подчиненными - хотя бы иногда. Скорее всего, он почерпнул эту идею у каких-то своих бизнес-гуру - тех самых, у которых никогда не было и не будет своего собственного бизнеса. Но, как бы там ни было, Шеф сейчас полностью в своей тарелке - не в буквальном смысле, но все же. Смеются женщины - одни звонко и беззаботно, как-то зазывно даже. Другие - слегка приглушенно, и как будто настороженно. Словно между ними пролегла невидимая грань - в смысле, предельно понятно, кто есть кто. Нанятые девочки из эскорта (широкий спектр дополнительных услуг за ваши деньги) - извольте видеть, у нас вот тут. А это - дамы из отдела, только не перепутайте. Но все они - и девочки, и дамы, одинаково тянутся к одному и тому же человеку, Самому Главному, Капитану нынешней вечеринки. Все хотят понравиться, даже изображают на лицах интерес. Что это он там показывает? Новую пушку? Да, пистолет. Фэлкон не очень хорошо разбирается в подобном оружии, но тут видно, что ствол дорогой, современный. Сибариты, такие как Шеф, редко испытывают тягу к подобным вещам.
Охрана смотрит на то, как один из посетителей вертит в руках оружие (возможно даже, заряженное), сквозь пальцы: во-первых, Шефа тут знают хорошо, ну а во вторых, это же "Двенашка", здесь вообще редко кто ходит без оружия. Особенно, в такое позднее время. Просто не все это привыкли демонстрировать.
Прежде чем сесть, Фэлкон оглядывается по сторонам. Народу - не сказать, чтобы прямо аншлаг. Несколько небольших разношерстных компаний по углам, за соседнем столиком два каких-то типа перешептываются с человеком в форменой одежде сотрудника ресторана, Фэлкон пытается выудить из памяти нужное слово - "метродотель", кажется. Да, точно. У него еще волосы с одного бока удалены, наверное, лазером, и виден нейро-имплант на виске. С лицензионным кодом, выжженым под устройством, прямо на коже. Надо же, старый - сейчас уж так не делают.
По залу нарезает круги, едва не задевая помпезные люстры в старинном стиле, дрон с камерой. Можно потом, за отдельную плату, насладиться записью того, как дорогие гости уминают в себя пластиковый стейк. Как мило.
Закинув в рот очередную (разумеется- синтетическую) закуску, и запив ее пивом, он попытался вникнуть в суть идущего за столом разговора, но быстро заскучал. Твой биологический вид, единственный из всех, может (ну ладно, когда-то мог) запускать космические корабли к другим мирам, превращать безжизненные куски скалы в цветущий сад - или сжигать их к ебене матери. Но сам-то ты навсегда останешься примитивной обезьяной, работающей на дофамине с тестостероном, и очень довольной возможностью продемонстрировать окружающим - особенно, самкам - наличие у тебя дубины. Фэлкон бросил взгляд на Шефа. Интересно, тот вообще знает, что такое "обезьяна"? Вряд ли. Потому что, еще раз: сибариты, такие как Шеф, редко испытывают тягу к подобным вещам.
Так, ладно, к черту этих козлов, надо Геку набрать. Что-то он хотел, помнится - опять с оборудованием проблемы? Если выпихнут по "сорок первой", то есть без выплат и страховок вообще, заработок на стороне лишним не будет. Фэлкон уже было достал и подключил свой старенький вокс-планшет (встроенных гаджетов у него никогда не водилось), но тут понял, что связи нет. Вообще.
Тут ему в голову словно сама собой начала загружаться новая, ранее благополучно игнорируемая разумом информация. Например, уже давно не слышно шелеста сьемочного дрона над головой, а народа в зале немного прибавилось. Причем, новые посетители решили пренебречь изучением меню, состоящего из более чем двухсот строчек - нет, они просто заняли позиции на углах и дверных проемах - там, откуда сподручнее всего вести перекрестный огонь. И в руках у них были, судя по всему, не пистолетики из люксовых ателье, а самое настоящее штурмовое оружие.
Тут же раздался усиленный динамиками, но уверенный и как будто глумливый голос:
- Дорогие посетители ресторана! Блядь... Прощенья просим за неудобство, но ближайшее время вам придется провести, глядя в свои тарелки. Теперь немного о новых правилах, действующих в заведении, начиная с этого самого момента. Как вы уже заметили, связаться ни с кем нельзя. Пытаться - не стоит. Вставать со своего места, если не хотите новую дырку в башке - тоже. Смотреть, снимать - запрещено. Доставать оружие - запрещено! Эй, жирный, там, по центру! Да, ты! Это я тебе, слышишь? Или думаешь, я не заметил? Дернешься - пристрелю нахер. Лучше спрячь свою пукалку, и не свети ей.
И, не дождавшись ответа:
- А теперь - уткнули ебала в тарелки, и жрать, жрать, ЖРАТЬ!
Фэлкон поморщился, такой кураж над безоружными отдыхающими людьми был ему не по душе - несмотря на то, что сам он видал в гробу и этих "безоружных", и их отдых. Глянул по сторонам - за его столиком все молча глядели, как и было велено, прямо в свои тарелки. Даже Шеф, их Всемогущий Капитан, как-то сдулся, побледнел, и теперь сидел с самым жалким видом, боясь шелохнуться. Нда, попротили ему праздник.
Ну а те, за соседним столиком - мутная парочка и метродотель, имели такой вид, будто за ними явилась сама смерть. Хотя, возможно, так оно и было - Фэлкон слышал про подобные разборки. Инквизиция, корпораты, фанатики, да и просто криминальные группировки - все они творили на окраинах, что хотели, нисколько не считаясь с сопутствующими жертвами среди случайных людей. Наверное, надо было и вправду сидеть и разглядывать собственные коленки, но что-то заставило его поднять глаза, и поглядеть на того, кто проходил сейчас мимо их стола.
Этот человек производил странное впечатление. Он двигался, казалось, немного замедленно, и при этом его тело как будто весило целую тонну (судя по звуку шагов - так оно и было). Совершенно лысая голова, вся утыканная вживленным в нее технологичным железом. Под просторным плащом своими угловатыми очертаниями угадывается, по-видимому, броня, делая его фигуру неестественно крупной. А когда Фэлкон встретился с человеком взглядом, на него глянули светлые чистые глаза - живые, не аугметика. Поймав взгляд Фэлкона, человек улыбнулся краешком губ, а потом еле заметно подмигнул ему глазами. И пошел дальше.
Видимо, его и вправду интересовала та парочка по соседству. Когда он с некоторым трудом умостился за их стол, за его спиной появился еще один боец с каким-то оборудованием, висящим, как рюкзак, за плечами. В руках он держал планшетку, что-то в ней набирая. Тут у Фэлкона заложило уши, раздался писк, только непонятно - в голове, или откуда-то снаружи, а когда это прошло, он понял, что больше не слышит из-за соседнего стола ни звука.
Краем глаза он видел, как тот лысый тип в броне, по-видимому, главарь нападавших, беззвучно говорит то с одним, то с другим из той парочки, а когда метродотель попытался вмешаться, лысый просто схватил его за голову, и несколько раз с чудовищной силой приложил лицом об стол.
Голова незадачливого метродотеля ощутимо деформировалась, имплант раскололся и заискрил, а из-под порванной осколками черепа и аугметики кожи ручейком побежала кровь, заливая белоснежную скатерть. Полежав на покосившейся столешнице, тело безвольно сплозло, укладываясь как придется, внизу. Следом туда же осыпалась и посуда - и все это в полной, просто нереальной тишине.
Во время экзекуции один из той парочки просто сидел, ни жив ни мертв, второй опрокинулся вместе со стулом, а поднявшись, решил убежать. Видимо, от страха разум окончательно покинул его. Ему дали добежать почти до выхода, и уже там один из бойцов выстрелил парню в спину, куда-то между лопаток, из пистолета. Скорее всего, оружие было оснащено устройством для бесшумной стрельбы: раздался хлопок, другой, и беглец, как подкошенный, рухнул на пол, не добежав до заветной двери каких-то пару метров. Нога в дорогом лакированном ботинке еще какое-то время дергалась, скребя по искусственному "мрамору" пола. Одна из "эскортниц" рядом с Фэлконом тихонько подвывала, кто-то из женщин плакал. Остальные побледнели, но не издавали ни звука.
Подавляющее поле уже отключили, и Фэлкон услышал голос лысого:
- Так, этого гаврика пакуем. Второго тоже.
Скорее всего, он уже потерял всякий интерес к происходящему. Фэлкон слышал, что психопаты, особенно, напичканные железом, переключаются со скоростью тумблера. И никогда не знаешь, в какую часть железной черепушки моча ударит в следующий момент.
- Тэлли!
Лысый обернулся.
- А этого козла куда денем? -Боец с ранцем стоял над телом метродотеля, толкая его носком ботинка.
- Да нахер он нам уперся? Брось эту падаль, пошли. Парни!
Они все-таки ушли, забрав одного - пока живого - человека, и второго, уже мертвого - теперь о нем напоминали только кровавые мазины на полу у входа. Вооруженные люди покинули помещение спокойно и слаженно. Даже далекому от таких дел Фэлкону было понятно, что хоть они и двигаются спокойным шагом, держа оружие приопущенным, но тылы друг другу все же перекрывают, и готовы вступить в бой в любой момент. За всем этим чувствовалась немалая выучка и опыт.
Когда последний из них втянулся в двери, ведущие на выход, Шеф шумно выдохнул воздух.
- Вот козлы, а... - Голос его, тем не менее, звучал куда тише обычного - неужели боится, что услышат?
Его слова послужили триггером, и все заговорили, громко и разом, обсуждая странный налет - видимо, сказывался пережитый страх и адреналин. Фэлкон еще подумал - вот какая она, значит, корпоративная солидарность. А к слову, "живых" сотрудников ресторана и след простыл - что ж, пора и нам собираться.
Он поднялся из-за стола, взял еще непочатую пару пива, закинул в рот "маринованную в масле креветку", и направился к гардеробу. Проходя мимо Шефа, похлопал его по плечу. На дорогом костюме остались жирные следы от пальцев.
- Отличный пистолет, приятель.
Уже возле гардероба его нагнал Брук - тот самый обладатель толстого лоснящегося лица.
- Эй, Фэл, ты куда?
- На выход.
- А как же... Федералов сейчас вызовут. Показания там давать, и все такое. Только эти все куда-то делись, персонал. Сотруднички, мать их..
- Пока не вызвали.
- Откуда ты знаешь? Так-то надо ждать. Хотя, знаешь что? Хуй с ними! Погоди, я с тобой. Там это, Шеф разозлился, на тебя вон как зыркает, злобно.
- Пошел он.
Вышли опять через служебный вход. Дождь уже прошел, но в воздухе все еще витал какой-то неуловимо терпкий, химический запах. Но здесь было куда свежее, чем там, внутри, где все, казалось, пропиталось смертью и страхом.
Фэлкон предпочел отойти подальше от входа. И только завернув за угол, закурил, усевшись на капот стоящей тут же машины. Брук тоже жестами попросил сигарету. Что-то новенькое, но ладно, держи.
Первую докурили молча, потом Фэлкон прикурил еще одну. Брук на предложение только мотнул головой. Поморщился.
- Как думаешь, кто это были?
- Инквизиция. Или фанатики. Или еще кто-то. Похеру.
Еще помолчали, обдумывая случившееся. Фэлкон, наконец, вспомнил про пиво, открыл бутылку по-старинке, об бампер того же авто. Все-таки кафушка - не такая уж дешевка. Держит стиль, смотри-ка: бутылки - то хоть и не настоящее стекло, а стеклопласт, но запечатаны обжатыми жестяными крышками, теперь так не делают. Протянул бутылку Бруку, себе открыл вторую. Снова закурил.
- Пиздец, да? Че, думаешь, федералы скоро приедут? По-любому на допросы потащат, козлы пидерские...
Фэлкон пожал плечами.
- Да похер. Кому ты нужен? И записей не осталось.
- Думаешь?
- Ага... Расслабься.
- Ты хоть понимаешь, что на наших глазах только что убили двух человек?
- Просто забей. Ты ничего не мог поделать.
- А это так просто?
- А что, нет? Бери пример с этих, вон... Шкур наряженных. Когда мы уходили, знаешь, что они обсуждали?
- Ну? Что?
- Да ничего. Эмоции свои. Ах, я такая вся пися, и так испугалась... Еб твою мать! -Фэлкон смачно сплюнул. Потом продолжил:
- А меня знаешь, что реально пугает? Не то, что тебя могут грохнуть прямо посреди ланча, между вторым, и кофе с булочкой. Ни хуя. Меня пугает то, что всем вокруг куда больше дела до своих сраных эмоций, понимаешь? Душевное равновесие им нарушили, блядь. Аппетит испортили. А ты будешь там лежать, с мозгами на скатерти... С-суки.
Брук с удивлением воззрился на обычно немногословного товарища.
- Ничо ты... Загнул. Накипело?
Фэлкон соскочил с капота, и пошел прочь. Не оборачиваясь, махнул рукой.
Уже когда отошел шагов не десять, Брук спохватился:
- Эй, тебя подбросить? Я на колесах.
- Пройдусь.
- Осторожнее там...
Но тот уже скрылся из виду.
Снова начал накрапывать дождь. Циклон над Тибой-Два, по прогнозам синоптиков, должен был зависнуть еще на неделю.