Бел Джулия: другие произведения.

Бд-19: Кибер-суслинг

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс 'Мир боевых искусств.Wuxia' Переводы на Amazon
Конкурсы романов на Author.Today

Конкурс фантрассказа Блэк-Джек-20
Peклaмa
Оценка: 8.74*5  Ваша оценка:

По горизонтали
  
Белый лист, Энтр. Очнись. Это белый лист.
Чёртов прямоугольник смерти, ликвидатор сознания.
Энтр. Ты опять подвис. Не опять, а снова, сколько можно повторять? Да какая, к суслику, разница.
Стрекоза мерцала. Стрекоза мерцала в тумане. В тумане вздыбился...
Вздыбился? Ты серьёзно, Энтр? Ты сам-то, случаем, не вздыбился?
Под пальцами хрустят пиксели - сминаю лист и в корзину. Золотую корзину для божественного мусора. В ней прекрасно исчезает всё и вся, будь то заметки, талмуды законов и писаний, остатки пиццы, охамевшие крысы или грешники. Праведников туда же. Поднакопилось их больно много. Весь стол захламили. Щелчок, и удалить.
Всё, чисто. Ещё пару глотков морфо-чая - загасить неугомонные нейро-импульсы. Выровнять пульс. Глоток раз, глоток... Три стука в дверь. Кому надо, пусть и открывают. Не мешайте предаваться самораспаду. Сегодня я только тем и занят. Сего дня. Что это за день, спросишь? Нет, не спросишь. Тебе плевать, и мне тоже. А по-хорошему, тебя - нет.
Глоток два. Крыса цепляется за запястье, забирается на плечо. Её хвост похож на провод.
- Привет, Кы... са... - Щекочу её по спинке. Эта не из хамов. Это моя крыса. Точнее моего рассыпавшегося на кибер-атомы папаши. Очень старая крыса.
Кыса переползает на другое плечо, потом обратно. Мельтешит. Хочет, тварюга, чтобы я встал и пошёл к двери. Кота на тебя нет! А кота-то тут и нет.
Что, если бы я был тупым рыжим котом?
Что, если бы я был жалким одиноким богом?
Очнись, Энтр. Ты бог, а не кот. Подумываю стать на какое-то время усатым и выпрыгнуть в Мир (идиотская мысль). Кыса в итоге приведёт сюда. В Сектор. "Следуй за крысой, Энтр, ты..." - Отец не успел договорить. Бред сумасшедшего бога остался бредом. Кибер-атомы разлетелись, по тронному залу, раскатился смех. Боги смеялись. На похоронах не принято плакать.
Повсюду в пыльных зеркалах - мы с крысой. Идём, из зала в зал, минуя арки. Пытаюсь сосчитать их. После тысяча сто миллионной сознание размывается. Возможно, я уснул в паутине. Здесь повсюду - сплошная паутина. А я отнюдь не паук. Энтр, очнись.
Кыса щекочет меня, и я выдыхаю кибер-пыль. Давным-давно дворец был прекрасен. Драгоценность, покрытая пеленой тумана. Теперь кругом хлам, спам и крысы. А вот где дверь? Но я не промахнусь. Знаю, что крыса приведёт меня, куда надо. Она всегда приводит. Распрямляю извилины и с полным спокойствием следую. В принципе, меня всё это задолбало, но кому я могу пожаловаться? Моих ничтожных сил не хватит на то, чтобы выйти из Сектора.
Я бы и не стал жаловаться. Просто бы сдох.
Крыса водит меня по кругу. Тупо бреду. Я точно не рыжий? Точно не кот? Нет. Я бог. И это движение, эта кольцевая всегда заставляет мою память работать. Я ненавижу ходить по кругу. И крыса это знает. И тогда я вспоминаю, где дверь. Дверь - это я.
Мысль замирает. Я замираю. На пороге - у моих ног - ждёт белый конверт. В нём - белый лист.
Ты желал сдохнуть? Сегодня твои желания будут исполнены. Ты получил белую метку. Смерть бога.
Скоро тебя сотрут, как стирал ты миллионы раз в своём Мире. Стирал пачками, цивилизациями. Твой кибер-прах развеют по Сектору. И боги придут посмеяться на твоих похоронах.
Не к тому ли ты стремился? Столько раз хотел умереть. И что теперь, зассал? Не веришь? Зря, Энтр, зря. Всё взаправду.
***
Хочется вдруг жить.
Одиночество - больше не мой удел. По дворцу шастают толпы умников из прочих Секторов. Распугали всех крыс, кроме Кысы. Моя спутница вцепилась в плечо и фырчит. Что-то фырчит мне на ухо. Что, что? Не могу расслышать. Я смятен. Смят божественной роскошью. Стою посреди тронного зала в зелёных галошах, трикошах с оттянутыми коленками, дырявом чёрном свитере. Ткань реальности трещит по швам, впуская в дворец всё новых кибер-сусликов - поправка - богов.
- Что здесь за вонь? - морщится крокодилья морда Себека, поворачиваясь ко мне. - А впрочем, ничего нового. Та же задница, что и у его старика. Одного поля...
Изящная дама прячет усмешку в крохотную ладошку. Дрожат длинные и тонкие струнки её кошачьих усов.
- Но это поправимо, лапа, - клацает зубами Себек. Они проходят мимо меня, словно я уже стёрт. Вычеркнут из сонма богов. - Как насчет фонтана? А еще лучше снесём этот драный дворец и возведём новый.
- Обязательно, милый. Как только ляжет наша карта.
Кругом - сплошные маски. Карнавал ублюдков, поминки неудачника.
Только я ещё не умер.
Мне срочно нужно выйти отсюда. Но я не могу.
Ты можешь, Энтр.
Пусть и ненадолго. Пусть и понарошку. Пусть и в иллюзорную реальность.
Ноги несут меня обратно, к рабочему столу. Стираю с него жёсткий слой пыли. Ищу давно забытую клавишу. Меня вернут, я знаю. Меня убьют. Но пока... я буду тем, кем должен быть. Я буду богом.
Esc.
  
По вертикали
  
В моей голове - раскаты грома. Боль. Новые ощущения.
- Вызовите скорую! Быстрее! Кажется, этот ещё жив.
Замираю и не дышу. Тишина. Меня окутывает шум волн. И хочется спать вечно. Но вдох, и тело вновь ревёт от боли.
- В него попала молния!
- Какая нахрен молния! Накидался небось, на него посмотри...
- Ты только на другого глянь...
Молния? Память озаряется светом. Да я сам шарахнул себя об асфальт этой молнией. Ребята, успокойтесь, всё хорошо, я бог. Расходитесь, пожалуйста.
Чёртовы пальцы. Почему ими так трудно пошевелить? Как давно я не выпрыгивал в Мир? Сколько столетий? И, если уж по-честному, даже одним глазком туда не заглядывал. Может, суслики всё же эволюционировали? Хотел бы я быть богом сусликов...
Разлепляю веки и вижу человеческую физиономию. За кроху секунды машинально считываю с неё данные: имя, рост, вес, дату рождения, ДНК, количество соитий, количество выпитых за день чашек кофе, прочую дребедень. Потоки ненужной информации.
Сажусь, ошалело озираясь. Среди завесы дождя - силуэты людей. В широком рукаве шевелится Кыса.
- Ты как, парень? - вопрошает физиономия.
- Сойдёт, - отвечаю я. Боль вновь обескураживает. Что-то пошло не так. Стоило чаще жать на кнопку.
Рядом со мной лежит обугленное тело.
- Проклятье! - рычу себе под нос. Ну ничего, я сейчас всё улажу. Хотите чуда? Ваш кибер-бог с вами, дети мои. - Эй, дамы и господа, - хриплю я, - сейчас на ваших глазах этот человек воскреснет. Секунду... - Делаю вдох, пытаясь собрать внутреннюю энергию к центру... ни искры... мать же вашу! - Э... и ещё одну секунду...
Люди что-то бубнят по сторонам. Я поднимаюсь на ноги, и кости с хрустом встают на место. Кругом - серый дождь, серый город, серый мир. Делаю шаг. Два. Падаю на колени. Ослепительное зрелище.
- Ммм... пардон, дамы и господа, мне нужно немного времени... сосредоточиться.
- Пьяница! - выкрикивают мне в ответ мои страждущие. Вой сирен вдалеке, где-то за стеной дождя.
Ты немощен, Энтр.
Очнись, ты больше не бог. Поздно, Энтр, поздно. Ты облажался.
  
По диагонали
  
Времени нет в терминологии богов. Время живёт в Мире, в котором живут люди и прочие твари - вроде меня.
По мирским мерками я здесь уже девять лет. По божественным... во дворце, должно быть, ещё не заметили моего отсутствия. Но скоро, я чувствую, скоро меня позовут.
Я восемь лет ходил зигзагами следом за Кысой. Она беспроигрышно указывала, где я нужен, кто молит меня о помощи. И что сделал я? Во мне не осталось ни грамма божественности. Первый год геройствовал. Осознал бессмысленность. Люди приучены к страданию. Им нужна драма. А я завязал с драматургией. Пусть развлекаются сами.
Потом Кыса сдохла. Забавное обстоятельство. Я всегда полагался лишь на неё.
- Завтракать будешь? - спрашивает Рокси, поправляя юбчонку.
Качаю головой.
- Курить на пустой желудок... - Она цокает языком. Уверен, у неё сладкий язычок, со вкусом малины, но пробовать мне не доводилось.
Рокси забирает в пучок рыжие волосы, застегивает на все пуговки белую блузку. Очень плотную блузку для её пышной груди. С чего-то она сразу решила, что я импотент. Ещё год назад, когда приютила меня здесь, как бродячего пса. Я не возражал тогда.
Днём мы работаем по соседству - я на стройке, она в столовой. По вечерам каждый занят своим.
- Ушла, закроешь дверь, - шлёт мне воздушный поцелуй Рокси. Это всё, что я заслужил в иллюзорном мире - иллюзорный поцелуй.
На улице сегодня - адище. Пекло такое, что пот льётся водопадами.
Парни на стройке гогочут во все горло, заглатывая жару в лёгкие, изрыгая из драконьих недр матюги.
- Что за веселье? - прохожу мимо.
- Спорим, чей сегодня черёд с рыжей курвочкой. Ты как, с нами? Или уже спустил пар?
- Ушлёпки...
- Да и пошёл ты. Короче, если она надела красные трусики, то по-любому я, если чёрные - ты.
- А если без?
Оба ржут.
- Размечтались оба, - говорит им третий, - Старшой её от себя ни на шаг не отпустит.
Вижу Рокси во время обеда. Парни тянут к ней свои грязные лапы. Задирают юбку. Трусы на ней белые. И что-то колышется в моей груди. Что-то неприятное. Белый - цвет смерти.
***
- Господи, что с тобой случилось? - Рокси дрожит, заводя меня в ванную. Морда моя разукрашена, кулаки тоже.
- Пара пустяков, - отмахиваюсь я, не отводя взгляда от её малиновых губ. - Ты сегодня никуда не пойдёшь.
- Что? - Рокси уже переоделась в крохотное леопардовое платьице.
- Никуда не пойдёшь, - повторяю я. - Тем более, в таком виде.
Шлепок по щеке, другой, поцелуй, она кусает мои губы, возмущается, но быстро сдаётся. Леопардовое платье мне не нравится, я рву его на части. Вот так-то лучше.
***
- Всё равно придётся пойти, - говорит Рокси, докуривая мою сигарету. - Мне нужно сказать, что я не...
- Идём вместе.
- Нет, ты не понимаешь. Я должна одна.
- Должна, иди... - резко выпускаю её из объятий.
Как докатился до такого. Неужели чувства, Энтр? Очнись.
Она уходит в ажурном белом сарафане. Почему-то меня это не удивляет.
***
Нахожу её за стройкой. На рассвете. А жара уже невыносимая.
Рокси не вернулась, как обещала. Шлюха, шлюха, шлюха! Мысленно кричал ей вслед.
Мертва.
Это несравнимо с физической болью. Меня ломает изнутри.
Что они сделали с ней... На белом - грязь и кровь. Глаза воздеты к небу. Она ждала спасения. Спаситель не пришёл.
Кто придумал боль? Я бы с радостью стёр его лично.
В моём кибер-сердце вспыхивают искры. Пламя всё жарче. Грозит испепелить округу, и меня заодно. И вот вся сила, вся грёбаная сила, возвращается ко мне разом. Отличная оплеуха. Добро пожаловать, мать вашу! Очень вовремя! Теперь-то я могу воскрешать, а?
Белые пятна перед глазами. Меня выдёргивают назад. Точнее, наверх. Нет, не сейчас. Ещё секунду... Ну пожалуйста, Господи, прошу... Но бог это я.
  
По кругу
  
Кибер-суслики обступили со всех сторон и таращатся. Передо мной прямоугольный белый алтарь. Над ним подвешен молот.
- Устраивайся поудобнее, Энтр, - выкрикивает один суслик. Они все смотрят, все смотрят, все...
Я иду по кругу, вглядываясь в их чугунные лица.
Почему я, а не кто-то из них? Кто решает?
Какой смысл бегать. Нужно лечь на алтарь и дождаться распада. Ты знал, что так будет, Энтр. Ты знаешь о смерти и всё равно бежишь.
Теперь ведь и Рокси мертва. Всего лишь кибер-мусор, ждущий отправки в корзину на твоём рабочем столе.
Меня толкают в спину, и я в принципе даже рад. По инерции делаю пару шагов до алтаря, ложусь, вытягиваю руки и ноги. Жду смерти.
Я не бог, я полное...
Мои мысли кружатся. Очередная кольцевая. Кыса, ты помнишь, как я их ненавижу? Отцовская крыса мертва. И всё равно она водит меня по кругу. Пока я не вспоминаю его слова. Я слышал их. Прежде чем он распался на кибер-атомы.
"Энтр, ты всемогущ".
Я вдруг сажусь, выпрямляю спину. Суслики вздрагивают, нервно поглядывая на молот.
Но почему тогда отец?..
Молот летит на меня. Вместе с догадкой.
Ему надоело. Он устал. Как и я. Но...
Маленькая загвоздочка. Я не хочу умирать.
Иди, иди, иди по кругу. И ты найдёшь дверь, Энтр.
Правильно. Дверь - это я.
Распахиваю дверь, пропуская молот сквозь себя. Кибер-атомы дрожат, крошатся, но вновь собираются к центру, выталкивая молот наружу.
Белый лист - это ничто. Пустота. Я же - всемогущ.
Пора и мне побыть сусликом. Вытягиваюсь на алтаре в полный рост. Выдёргиваю из пространства пустую папочку. Это мой Сектор, мои правила, моя игра. Посмотрим...
Боги убывают, сматываются по одному или по группам. А я собираю в папочку новые кирпичики. Я строитель, я демиург.
Остался последний штрих. Мне давно пора обзавестись богиней. Код Рокси всё ещё висит на рабочем столе крохотным малиновым сердечком.
Очнись, милая. Ent.
Оценка: 8.74*5  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com А.Ефремов "История Бессмертного-3 Свобода или смерть"(ЛитРПГ) А.Платунова "Тень-на-свету"(Боевое фэнтези) А.Тополян "Проклятый мастер "(Боевик) М.Юрий "Небесный Трон 2"(Уся (Wuxia)) К.Корр "Невеста Инквизитора, или Ведьма на отборе - к беде! "(Любовное фэнтези) LitaWolf "Избранница принца Ночи"(Любовное фэнтези) А.Григорьев "Биомусор 2"(Боевая фантастика) А.Завадская "Архи-Vr"(Киберпанк) А.Вильде "Джеральдина"(Киберпанк) И.Головань "Десять тысяч стилей. Книга вторая"(Уся (Wuxia))
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Институт фавориток" Д.Смекалин "Счастливчик" И.Шевченко "Остров невиновных" С.Бакшеев "Отчаянный шаг"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"