Моя очередь бить. И в ладонях у меня - ледяное слово из стали, которое ему душу изорвёт на клочки, изрежет на трепетные лоскуты. Я знаю все его тонкости, я не промахнусь. И он это знает, но не сдастся, не отступит в предчувствии боли. Впрочем, мне безразлично. Он ослабеет и его ответное слово не сможет даже оцарапать меня. Победа будет за мной.
Но внезапно я отвожу ядовитое жало. Отказываюсь от решающего броска. Ловлю его взгляд и жду. И этот миг, долгий, словно зимняя ночь, связывает нас. Он ясно видит в моих глазах, что я остановилась не из трусости, и рука моя дрогнула не от слабости, и двигали мною не жалость, не любовь и не уважение. Здесь и сейчас - только искренность. Безжалостная в своей беспомощности и беспощадная в своей уязвимости. И то, что сделала я - это вопрос. И то, что сделает он - будет ответ. Как он поступит: промолчит или добьёт горечью - уже не важно. Важно - что он меня понял.