Живёт ли правда в городах?
Её и в сёлах редко встретишь...
Её прогнал быть может страх?
Быть может правда в лазарете?

Вдруг захворала и лежит,
Где нет души живой в округе.
Не слышим мы её молитв,
Не знаем о её недуге.

А ложь красиво правит балл,
Везде красуется в нарядах
И каждый сердце ей отдал,
Кто хочет сладкого в награду.

Любитель западных ветров,
Не любишь ты свою Отчизну!
Не любишь ты своих цветов,
Ты лжи слащавой блёклый призрак.