ПОЭТ

Поэту верстак ни к чему,
Слагает в уме бедолага.
Всего-то и  нужно ему:
Чернила, перо и бумага.

Сложилось - трудился не зря.
Кладёт на листочек бумаги,
И видит, как светит заря
На каплях слезящейся влаги.

Вода точит камень. Но знай,
Что слово порой крепче стали.
Поэт мой, слагая, блистай!
Чтоб рифмы - оружием стали.