Мы редко близко, постоянно далеки. 
Коснуться вслух нечаянно руки,
Сжимая мысленно тебя в тиски. 
И нелюбовь твоя ударит мне в виски. 

Сейчас мечтаю только лишь о встрече, 
Все подчиняясь чувств заманчивой игре, 
Свернув скорее на протухшем лете
И оказаться в желто-красном сентябре.

Нет телепорта, дайте же ускорить время.
К тебе через песчинки и туннели прилечу.
Ну да, не изменить мое больное бремя, 
Конечно, мало ли, что я хочу. 

Писать во тьме уже вошло в привычку. 
За раз бывает два, а то и три стиха. 
Повесьте самодельную табличку:
"Лишь твой на веки сумасшедший псих пера". Ха-ха!

На самом деле не смешно, а даже грустно.
Стихи рождаются от боли, от души.
Но мне любить тебя настолько вкусно,
Что хоть прибей меня, хоть задуши.

Ты сможешь, знаю, все, мне это надо.
Самоубийца я и мазохист.
Мои мозги похлеще лимонада, 
А тело - это просто механизм. 

Не любишь ты читать, ну хоть послушай.
Все эти умные, до тошноты слова
Привычным отвращением закушай,
Чтоб не болела, не дай Боже, голова.

Ради надежды хоть за километры,
Ради искусства душу растереть,
Ради любви и сердце можно размотать на метры,
Ради тебя лишь просто умереть.