Он сел на камень рядом с краем неба,
И осмотрел придирчиво, печально
Где все успел, а где ни разу не был
И в чем он ошибался изначально.

И взгляд его скользил по перевалам,
По озерцам и руслам тихих речек...
А он грустил, буквально - горевал он,
Как будто Он не Бог, а человечек.

Что сделал он не так? В чем спрятан промах?
Ведь он с такой любовью все придумал!
Раскрасил в сотни красок солнца всполох,
Росы осколки по полю раскинул...

Он всем дал жизнь: и маленькой козявке,
И птицам, что как ангелы летают...
И только люди бегают в затравке,
И бесконечно Бога распекают.

И он грустит... Еще бы! Он пытался,
Уподоблял себе и даже лучше.
Он их счастливей сделать так старался!
Без ветра разгоняя с неба тучи...

Но, чтобы он не делал, всё пустое.
Не угодить венцу его творения.
Им все не так, и все им не такое!
Работают, опять же, в воскресенье!!!

Его любовь ему понять мешала
Простую суть, понятную без книжки:
Подвох не в нем и не в его лекалах,
Проблема в недоразвитых людишках.

Прекрасен мир, ярки его просторы,
Он будет жить, цвести от века к веку.
А Бог грустит, любовью скрыв укоры,
И снова, снова верит в ЧЕЛОВЕКА.