Пишу тебе, Ленка, из нашей провинции,
А ты, видно, снова прилипла к компьютеру.
Ты знаешь, твой Вовка все также красив.
Признался вчера: на душе, дескать, муторно.

Мой муж сейчас в комнате смотрит кино,
А твой-то читает газету, наверное,
Тебе написать я хотела давно.
И честно сказать - настроение скверное.

Корову, конечно, уже продала.
Буренку-то нашу, конечно, забыла?
Сыночку все деньги тогда отдала,
А мужу я новую куртку купила.

А помнишь, как ты приезжала сюда?
Увидеть тебя очень сильно мне хочется...
Ты знаешь, Сережа, мне вновь написал,
Но ехать, однако, сюда не торопится.

Ты помнишь, как сильно страдала тогда?
Я яд даже выпить уже собиралась.
И тут ты Олега ко мне привела
И слишком уж быстро тогда нас оставила.

Живем мы неплохо уже много лет.
Сыночек наш скоро, наверное, женится.
И все-таки зря ты дала мне совет,
Что, дескать, любовь как мука перемелется.

Алена, ты все же была неправа.
Когда он вернулся, мы б вместе уехали.
Любовь - это все же не просто слова.
И я бы простила, куда бы я делась...

Но я ведь сыночка уже родила,
И бросить Олега тогда не решилась.
Да, кстати, я встретила Вовку вчера.
Он снова меня о тебе вдруг спросил.

Про наш городок напиши ты стихи.
Какие все бабы у нас тут проворные.
С тобою друг к другу мы что-то глухи...
А ты -  про тюльпаны какие-то черные.

Да, "Черных тюльпанов", конечно, здесь нет
Но ты ведь приедешь? Хочу я надеяться...
И все же, что Вовке сказать мне в ответ?
Скажу, что любовь как мука перемелется.