Посвящается С.

А у тебя - работа, дом, привычная среда горенья

каминных дров, сырых, но избранных для очага семейного.

Услышав гром и распахнув окно, румяна от волненья

ты видишь вспышки молний, исходящих из небесного литейного -

и в тысячный раз мысленно ругаешь эрзац, лежащий у стенки.

И плачешь, сидя на подоконнике, обняв руками коленки.

А во дворе - кони вороные бьют копытами, тратя силы впустую.

Они ждут тебя - чтобы унести - далеко-далеко от постылого дома.

Их хозяин не видит в тебе ни богиню, ни даже святую -

эти сравненья банальны. Расточек розы в сердце снежного кома,

на планете суровой... совсем одинокий, живущий без ласки.

И не верящий в то, что любовь неземная бывает не в сказке.

Но так же, как в прошлый раз, не сумев или не захотев решиться,

ты закрываешь ставни, чтобы дождь не намочил ковер роскошный.

Снаружи стихия бушует, зовет - и тебе всю ночь не спится,

ты куришь сигарету за сигаретой, вживаясь в сериал жизни пошлой.

И лишь на рассвете, в объятьях Морфея, вспомнится слово заветное,

представится город, как будто бы сверху и то, что отныне запретное...