Я, вобщем-то, и не знал его толком. Так... Что-то слышал, что-то видел... Но когда встретил его впервые, то он запомнился мне, как-то сразу.
Холодным и хмурым утром, когда от холода улицы, я жался и пытался полностью спрятаться в свою куртку, увидел его улыбку. Простую такую, улыбку. Тёплую...
Казалось, что всё его смуглое лицо, улыбается вместе с ней. Улыбались, брови. Улыбались морщины. Улыбались уши и седина. Улыбались и глаза его. И это не было вызвано каким-либо опьянением. Он вообще, вёл правиль?ный образ жизни и не употреблял ни чего подобного. Просто человек, был счастлив. Даже этим утром, даже на своей не простой и (что там говорить?) достаточно не благодарной, работе.
Он - дворник. Улыбчивый дворник, с чувством долга, ответственности и ещё чем-то. Выполняющий свою работу, вдали от родного дома.
У него, всё было хорошо.
Была работа. Было место, которое он называл домом. Был и настоящий дом, который строил пять лет, вместе с отцом. Этот дом далеко, но он есть. Там его родители. Там, его дети, растят его внуков, а он, словно дедушка Мороз, приезжает к ним на новогодние праздники. Бывало, что и в другие дни, если сильно соскучится.
Замечу, что во многом, их жизнь, правильнее нашей. Их мало и они держаться друг друга. Их уважение к старшим и наше - это две большие разницы. Выражение "построить дом", как одна из целей жизни, у них понимается, более правильно. Гостеприимство, выручка... Ну, и так далее.
В общем, всё у него было хорошо, хотя и было у него, не всё.
Наверное, я не видел его без улыбки. Даже подумал, что человек... Ну, скажем, не здоров. Потом убедился, что ошибаюсь с выводом.
Знаете, он нашёл в себе силы, не смеяться конечно, а слегка и с грустью, но всё же, дер?жать улыбку, даже тогда, когда узнал о смерти отца. Он бесконечно уважал его и сильно пережи?вал за своё отсутствие у кровати больного. Слышал я, что на похоронах, он дал волю своим эмоциям. Но до этого, ни чего не выдавало их переполнения.
Николаич, мой сосед сверху, очень хорошо его знал и даже, был сильно привязан к нему. Он уверял, что скрытие его эмоций, говорило о том, что он не хотел портить настроение окружаю?щим. Это было его горе и он не собирался им делиться.
Но Николаич, эти страдания, видел. Бывало заставал его застывшим на месте и молчавшим. Бывало, тихо плачущим. Правда, это было лишь раз.
Если я прав, то они познакомились друг с другом, как раз в тот период. До этого, лишь здоровались, а дружеских отношений не было.
В тот день, я работал дома и вышел подышать воздухом, на балкон. Смотрю, дворник толкает машину Николаича. Туда-сюда, туда-сюда... Владимир Николаевич, профессор математики, опаздывал на важную лекцию, а машина не за?ве?лась. Страшно переживая, он уже собрался бежать за такси, но улыбающийся дворник, предложил свою помощь.
Решено было заводить с "толкача". Нужно разогнать машину и заводить на ходу, с помощью включения передачи.
Не сразу, но это удалось. Профессорские "Жигули", прокашлялись как следует и проснулись.
Радостный профессор, выбежал из машины, со словами благодарности на устах и в сердце, а так же, с денежными купюрами, в руке. Но деньги, были отвергнуты.
Второй этаж "хрущёвки", мне позволил, хорошо расслышать их разговор.
- Вы же, уже сказали спасибо, - сказал улыбающийся дворник.
- Ну, спасибо тогда, ещё раз.
Они пожали, друг другу, руки и представились.
- Владимир.
- Очень приятно. А по батюшке?
- Николаевич. Но можно и по имени.
- Вахдадджон. Но можете звать Витькой, - ответил дворник, - Так меня называют здесь.
- Очень приятно.
Оказалось, что Витёк, не только хороший, но ещё и образованный, человек, в совершенстве владеющий русским языком. Интересовался и историей, и литературой...
Тётя Женя, с пятого этажа, потом вспоминала как накричала на него. Её внуки, издевались над дворовым котёнком и Витёк, сделал им замечание. Тётя Женя, не разобравшись в чём дело, встретила его действия, как оскорбление. Как вражду.
- Оставь детей в покое! Не хватало ещё, чтоб чурка всякая, их учила. Иди, давай! "Доширак" стынет.
- Зачем вы так? - спокойно ответил Витёк, - Я же ни чего плохого не хотел.
Тётя Женя, не ожидала, что ей так вежливо ответят и что самое главное, без малейшей тени на акцент. Потом, она разобралась в ситуации и извинилась. Ей было очень стыдно за свои действия. Очень...
С того момента, она всегда здоровалась с дворником и улыбалась ему в ответ.
Однажды, он помог донести ей сумки на её пятый этаж и она угостила его чаем. Они хорошо посидели, обсуждая различные исторические события России.
Постепенно, все в доме знали, что их дворника, зовут Витёк. Но в большинстве случаях, этого хватало чтобы поздороваться или просто, кивнуть головой.
А вот Владимир Николаевич, проникся искренней симпатией к пятидесятилетнему таджи?ку.
Зимой, припарковав машину, я увидел своего соседа с лопатой. Он чистил снег. Оказалось, что Витёк заболел и Николаич, увидев вместо него, хрупкую женщину, уди-вился. Выяснил у той, что Витёк лежит с температурой, дал ей денег на лекарства и отправил к больному, отразив все возражения по этому поводу. Затем, сняв пальто, принялся за не лёгкую задачу по очистке террито?рии от снега. Даже с каким то энтузиазмом принялся. Благо что снежок был свежим и потому, чистился намного легче, чем уже полежавший и отяжелевший.
- Зарядка, - пояснил он мне, - Полезно.
Меня колотило от холода, а он, бодрый, весёлый... С пылу, жару.
- Присоединяйся, - говорит.
- С-спасибо, - отвечаю, - Лучше, в д-другой раз.
Возле окна, с горячей кружкой чая, я потом увидел Стаса, и дядю Мишу. Втроём, они быст?ро и весело управились со снегом.
Мне хорошо запомнился один осенний понедельник. Он был, явно не моим, днём. Меня обманули тогда: не доплатили, мной заработанные, деньги. Мою зарплату, и задержали, и неожи?дан?но сократили. Я пришёл домой, разговаривая по мобильному телефону, с одним, дотош?ным представителем банка, о просроченном ежемесячном платеже. Что тут говорить? Настрое?ние было, плохим.
Взял сигареты и пошёл на балкон.
Смотрел на мир и ни чего не радовало, а он, отвечал мне, взаимностью. Как и погодные усло?вия.
Стоял и курил...
А потом, увидел Витьку.
Хмурая погода, унылая работа... А он, песни поёт!
Можно сказать, прямо ему под нос, бросили какой-то мусор. Ни какого уважения! А Витька, спокойно, всё с той же улыбкой, подобрал всё это и отправил в пакет для мусора. Продолжая напевать песенку, совершил поклон (довольно артистично получилось) в адрес уходящих, молодых людей, которые изволили намусорить на детской площадке. Ни чего не могло испортить его позитивного настроя на жизнь. На этот хмурый мир.
Тогда, это передалось и мне. Даже погода, в тот момент, стала получше. Она, уже со?всем не раздражала.
Я затушил сигарету, улыбнулся и мысленно, поблагодарил Витьку.
Позже, я узнал, что в тот день, у него родилась внучка. Третья уже.
Сейчас, захотелось раскрыть вам секрет и разрушить миф. Наши дворники, не приезжают к себе домой, олигархами. Не такая уж большая зарплата здесь. Просто здесь, есть работа. Хоть какая-то. А там, дети и их кормить надо. Если трудиться без выходных, кушать быстрорастворимую лапшу (не самую дорогую) и где-то найти дешёвый угол для сна, то что-то получится отправлять домой.
Так и работают их инженеры, нашими дворниками.
Вспомнил, ещё случай.
Тепло было. Лето.
Николаич шёл домой и видит, на скамейке, под фонарём, сидит Витёк. Он, как будто спал, опустив свою голову. Оказалось, читал.
Они поприветствовали друг друга и мой сосед, поинтересовался литературой в руках дворника.
- Ни чего себе! - удивился он тогда.
То что человек, вечером, после трудового дня, читает, это конечно странно и не каждому понятно. А то что он читает Пушкина, совсем не объяснимо! Николаич, в тот момент, ещё не знал Витьку так хорошо, как в последнее время, но уже, уважал его.
Однажды, я встретил их обоих, на скамейке, возле подъезда. Они разглядывали фотогра?фии. Не привычное зрелище. В основном, подобные вещи можно увидеть в электронном варианте, в какой-нибудь социальной сети интернет. Витька, ни чем таким не пользовался. Не по возрасту было. Поэтому, все свои фотографии из дома, хранил в современном офисном файлике для бумаг.
Я поздоровался с Николаичем, слегка кивнул головой, дворнику и практически прошёл в подъезд, как был остановлен своим соседом.
- Куда ты торопишься? К железкам своим? К интернету? Посиди, подыши воздухом! Вот! Посмотри какие хорошие фотографии у Витьки! Прямо, сердце радуется.
Я остановился и присел рядом с ним. Торопиться, действительно было некуда. На улице, было, куда лучше.
Сразу получил в руки несколько фотографий и перешёл к их изучению. За этот не большой промежуток времени, передо мной прошла, мягким шагом, добрая сказка. Она не могла не тро?нуть душу. В ней, я увидел и дом, и детей... И смысл жизни. Улыбающиеся добрые люди. Счастли?вые дети разных возрастов. Ещё живой отец, на фоне прекрасного уютного дома... И он. Витёк! Со своей семьёй. Когда Витёк умирал, на деревьях, уже распускались свежие листочки. Была весна. Уходил снег, раскрывая горы мусора, скрываемые до этого момента. Работы у дворника хватало. Нужно было не только собрать всю старую грязь и облагородить территорию, но и про новую, не забыть. Накануне первомайских праздников, приезжали различные проверки. Начальство, всё чаще и чаще торопило и критиковало. К сожалению, именно тогда их не было рядом.
А я был. Но ни чего не сделал.
Была пятница. Часа четыре вечера. Как обычно, я вышел из интернета, на свой балкон. Увидел, что к Витьке престают какие-то отморозки. Пять человек. Их настрой, был явно, серьёзным и агрессивным. Один, оскорблял. Другой, пил пиво. Третий, ещё что-то делал...
А один из них, ударил Витьку железной трубой. После удара, она выпала из рук и покатилась по асфальту, с характерным звуком. А Витька, упал на ограждение. Эти отморозки, в полном составе, принялись избивать его ногами. Практически топтали.
Какая то старушка во дворе, кричала и разглядывала улицу, в поисках помощи. Многие жители, прильнули к окнам. Некоторые, вышли на балконы.
Мы часто, именно с них, наблюдаем за происходящим. Балконы, окна, скамейки... Жизнь, за перилами балкона, так и зовёт нас поучаствовать в чём то. Зазывает и так и этак...Но ближе, мы не подходим. Каждый создаёт для себя дистанцию и придерживается её. Дистанция балкона, дис?тан?ция окна, ну или скамейки. Кому что. Посмотрим, посуетимся, возмутимся, потом пообщаемся. Да и затихнем.
Со своих дистанций, видели, как кого то грабили. Как кого то арестовывали, а он кричал что не виновен. Видели, замерзающих. Нуждающихся... Видели, но ничего не сделали. Просто наблюдаем на своих балконах, а потом обсуждаем на кухнях. Схема простая и отработанная годами.
Я и сам живу по этой схеме. Витьку били, а я стоял и вызывал полицию. Сам не вмешивался. Сработал какой то ступор, который, видимо, скомандовал моему организму, именно эти действия. Он внушил мне, что там, делать не чего.
- Ну ляжешь ты, - сказал он убедительно, - рядом с дворником. Ну и что? Как минимум, испачкаешься. А если попадёшь в больницу? Тебе же на работу завтра. Дистанция, дистанция и ещё раз, дистанция!
Что-то вроде этого...
А Николаич то! Живущий выше. По возрасту, старше. Бегающий медленнее. И прочее, прочее... Выбежал на помощь, размахивая чем-то в руках. Эта штука, оказалась железной и вылетела из рук профессора при первой же попытке удара. Он не попал в цель и был сбит с ног, увернувшимся от его удара, парнем.
- Батя, не лезь! - крикнул он, - Не посмотрю на твой возраст.
Николаич, его не послушал. Поднялся на ноги и бросился в бой.
Один из этих негодяев, тот что меньше всех, участвовал в драке, ударил его в живот. Этого было вполне достаточно, чтобы профессор, прекратил сопротивление. Он лежал рядом с Витькой и держался за живот, с трудом дыша, урывками.
Потом, эти подонки, поняли что переборщили. Витька не реагировал не на что, а пожилой человек, не мог подняться.
Убежали они...
Когда Николаич принял удар, я всё ещё был на балконе. На этом чёртовом! Чёртовом балконе! Кроме вызова полиции, от меня, не было ни каких действий.
Рыдающая жена профессора, выбежала к своему супругу.
- Опомнись! - крикнул я сам себе, - Гони этот ступор!
И вот, я наконец, побежал вниз и был на месте, одновременно с полицией. Многие, последо?вали моему примеру и покинули свои балконы и прочие убежища. Подошли. Поохали и поахали. Кто-то, поумничал даже.
Приехала и скорая помощь. Николаич, уже сидел на скамейке, а плачущая супруга, рядом.
Профессор, не отрываясь наблюдал за действиями врача, но машинально. Обречённо.
Приехавший доктор, подтвердил Витькину смерть...
Полицейские задавали вопросы. Делали свою работу, но было видно, что без удовольствия. Хотя, слово не правильное. Какое тут удовольствие может быть? Делали свою работу, без особого рвения... С апатией. Убили какого то чурку, а им разбираться. Не дай Бог, узнает пресса!
Они спросили, как выглядели преступники и готовы были записать описание, характерное для нацистов, но это было не так. Убийцами были, совершенно обычные хулиганы-отморозки. Может хотевшие стать нацистами, но на данный момент ими не были.
Николаич, сильно переживал, а один из сотрудников полиции, пытался уверить его, что он не прав. Зачем он выбежал? Зачем вмешался? Мог ведь, рядом лечь. Чего зря переживать из-за какого-то таджика?
- Какого то таджика?! - кричал в ответ Николаич, - В первую очередь, он - человек! И его, между прочим, убили! УБИЛИ! Всего лишь, таджик?! Всего лишь?! А вы. господа полицейские, давно ли книги читали? Не ваши ограниченные в литературе инструкции, а книги? Пушкина, Лермонтова, Достоевского... Давно читали? А он, читал. Этот человек, был более русским, чем многие другие!
- Ладно. Не ори, - оборвал его сержант, - Иди домой. А то, не посмотрю на твой возраст.
- Эти отморозки, мне что-то подобное говорили.
- Иди, иди...
- Что за обращение! - не на шутку завёлся Николаич, - Извольте включить, уважение к другим людям, господин сержант.
- Батя, хватит тут пылить, - ответил ему другой полицейский, - Не злись и других не зли. А то заберём тебя, для профилактики, за оскорбление.
- Конечно. Раз больше не кого забирать...
Забрали бы наверное. Но вмешалась супруга Николаича и увела его домой. А Витьку, в это время, уже грузили в машину.
Через несколько дней, Николаич встретился с родственником Витьки, Вахытом. Его братом, который не все слова понимал по-русски. Он приехал забрать тело и профессор, всячески помогал ему в этом. Несколько звонков, нескольким хорошим людям и всё было сделано, как надо.
Прощаясь, Николаич передал Вахыту, конверт с деньгами, для его осиротевшей и не малень?кой, семьи.
В тот день, прямо во дворе, мы накрыли стол и поминали нашего дворника. Вот где стираются дистанции! Растворяются границы!
Было грустно, больно, одиноко... И стыдно. Вдруг, если бы мы вмешались, всё было бы по-другому? Или хотя бы попытались... Или хотя бы, попытался...
Этих негодяев нашли, но Витьке от этого, уже не легче.
Я запомнил его, улыбающимся, весёлым человеком. Не унывающим...
Много раз вспоминал себя, на том балконе...
Я оказался в церкви...
Витька был мусульманином. Но ведь это, там. Это Вахдадджон. А здесь...
Здесь он, Витёк.
Так пусть земля ему, будет пухом. Господи, помяни раба твоего, Витьку. Прости ему прегрешения, вольные и не вольные. Во имя Отца, Сына и Святого духа. Аминь...
Эта история, слегка колыхнула несколько газетных изданий. Колыхание нашего двора, длилось не много дольше. А потом, всё вернулось на прежние рельсы. К прежним балконам.
Поколение постарше, занимает позиции на скамейках (как на передовой). А поколение помладше, уходит в интернет. Из интернета, перекурить, на балкон. А если вспомнить развитость нашего времени, можно и там находиться в сети "инета". Есть возможность, эту "забалконную жизнь", заснять на видео или фото, а затем отправить всё в тот же интернет. Показать другим. Наверняка кто-то удивится, что одно из случившихся происшествий, произошло под его окном.
О, времена...