Круглов Юрий. Зов Зоны

Зов Зоны

Ласточки кружатся, клоуны смеются,

Дети подрастают, гопники дерутся.

Жизнь прекрасна, все нормально,

Подожди еще!

"Ляпис Трубецкой"

Просыпаюсь от ощущения опасности. Рука тут же тянется в сторону за верной "гэхой", но вместо нее натыкается на вибрирующую аномалию. Твою мать, ВОРОНКА У МЕНЯ В ДОМЕ!!! Мгновенно вскакиваю с койки с ловкостью чернобыльского пса и кидаюсь в сторону на пузо, чтоб не затянуло. И тут окончательно просыпаюсь. "Екарный кровосос, ты давно не в Зоне", - кляну я себя. То, что я принял за аномалию - всего лишь... будильник. Он вибрирует и звенит, показывая восемь утра. Голова соображает, но тело все еще там, в Зоне. Оно отказывается верить в безопасность окружающего мира, вырисовывая угрозу в каждой тени. Я ведь бывший сталкер.

Так, какого черта зазвонил будильник? Не сразу, но вспомнил - Миха обещал сегодня устроить меня на работу. Встреча в девять на "Осокорках", сейчас восемь. Примерно сорок минут на дорогу. Значит, на сборы и все остальное - не больше двадцати. Одеваюсь в пределах нормы - тридцать секунд. Берцы в прихожей, но надо сначала перекусить. Хотя, еще умыться - никак не могу привыкнуть, что тут, в ста километрах от ЧАЭС в кране "чистая" вода в неограниченных количествах. Я ведь сталкер.

Путь по коридору, конечно же, безопасный - но меня опять клинит. Уже за дверью комнаты начинаю вычислять, откуда может появиться полтергейст, чем сможет швырнуть в меня бюрер, какую траекторию выберет снорк для прыжка, если он ждет меня на кухне. А если второй в ванной? Там достаточно темно, чтобы прощелкать начало прыжка. Пригибаюсь, вжимаясь спиной в стенку, рука тянется за стволом... опа, че за!.. Где мой ствол?!

- Андрюша, что с тобой? - вместо снорка меня чуть не убивает дед Кондратий. Вернее, это моя мама, открывшая дверь из своей комнаты в самый неподходящий момент - когда я с пепельницей наперевес пытаюсь в ящике трюмо найти что-нибудь колюще-режущее.

"Блин!" - мысленно чертыхаюсь я. Приходится же в двадцать с лишним годков перебиваться в одной квартире с родителями! Но что делать, раз своей нет? Я ведь сталкер.

- А... - пытаюсь придумать оправдание для той ситуации, в которой меня застукали, чтобы мама окончательно не решила позвонить контролерам в белых халатах. - Мам, где у нас покурить? - а сам примечаю пятно на паркете у входных дверей и думаю: "Похоже, плешь. Надо бы по детектору проверить". Тьфу ты, вот же напасть! Все из-за того, что я - сталкер.

- Ох, сынок, - мама направляется на кухню.

Мне хочется остановить ее, крикнуть: "Стой, хоть гайку брось!", но вместо этого я останавливаю себя. Мля, действительно - клиника... "Я у себя дома, все хорошо!" - твержу я себе. Но вместо этого пялюсь на пятно в прихожей.

Мама приходит с пачкой сигарет и зажигалкой:

- Еда в холодильнике, газ в плите, монстров нет, путь чистый, я проверила, - и посмотрела так, что я понял - санитаров она вызывать не будет, но диагноз и без них поставила самый мрачный. Все верно, я - сталкер.

- Маман, ты -... - останавливаюсь, чтобы не сказать "мужик", - ты лучшая!

Она вздыхает, меня попускает, и я иду харчеваться. В дверях кухни оборачиваюсь:

- Ты только отцу не говори, ладно?

Мать кивает головой. Конечно, у бати уже третий инсульт - нафиг ему из-за моих заскоков еще и инфаркт схлопотать? Единственный сын, и тот конченый. Хотя, если бы в свое время у него не случился первый инсульт, не подался бы я в сталкеры.

Завтрак роскошный - что по меркам Зоны, что по гражданским. И я даже держу себя в рамках, дергаясь только на звуки запускающегося лифта или шаги на лестничной площадке. Ну, еще на шум машин и голоса прохожих за окном. Да еще радиоточка нервы портит. Кровососы в Раде очень натурально шипят и воют. Ну его нафиг - еще начало пси-атаки с ним пропущу! С этой мыслью и вырубаю радио из розетки.

Путь на улицу проделываю без "закидонов". Ну, если не считать брошенного бычка сигареты в одном подозрительном месте. Но ведь это же не гайка, да и обычные люди тоже окурки в самых разных местах кидают, правильно? А я все-таки хоть и бывший, но сталкер.

Улица встречает меня теплым слепящим солнцем. Мой милитаристский прикид цвета хаки не по сезону - брюки и длинные рукава не для тридцатиградусной жары, но я привык к вечной осени, и запоздало вспоминаю о поглаженной белой тенниске и легких льняных брюках на спинке стула. А еще эти светлые туфли в прихожей - вот же дятел, и как не догадался, что все это мама для меня приготовила? Но возвращаться назад нельзя! Я ведь сталкер! Мы по одному маршруту дважды не ходим. Или как там у гражданских? "Возвращаться - плохая примета". Ладно, главное - чтобы снова не замкнуло.

"Это не излом. Просто дед такой с противным взглядом", - твержу себе, закладывая расстояние между собой и пенсионером. Хотя, может все-таки отоварить его по башке вон той трубой? А то еще нападет сзади. Так, стоп! Ты не в Зоне, все в порядке, держись!

Кто придумал эти переход для слепых? Убил бы! Ведь они один-в-один звуки выдают, как у детектора аномалий первой серии. Усмехаюсь про себя - постепенно обживаюсь. Уже которую городскую аномалию сегодня прошел без приступов. Возможно, что и у работодателя в этот раз не облажаюсь.

Все-таки, не зря сталкерская молва твердит: "Зона не любит уверенных". И плевать, что я не там, я ведь сталкер.

Перед Михой я предстаю в потрепанном и виноватом виде. И на сорок минут позже оговоренного времени.

- Опять?! - глядя на меня, со злостью сплевывает он.

- Да, понимаешь, там тепломагистраль прорвало, пар, все дела. А я...

- Подумал, что жарка? - закончил за меня друг.

Я виновато киваю.

- А потом еще стая собак...

- Бляха-муха, Дрон! Я уже три месяца пытаюсь тебя хоть на какую-то работу устроить, а ты делаешь все, чтобы мне помешать.

Развожу руками:

- Прости, Миха. Я конченый сталкер.

Молча стоим друг напротив друга. Ощущения - прям как в Зоне, когда невольно подвел напарника в ходке, и теперь пытаешься объяснить то, что и так понятно. Миха бы стал хорошим сталкером и напарником. Хорошо, что он туда не сунулся и остался нормальным. Не то, что я.

Обнимаемся.

- Ладно, прорвемся. Идем, - тянет он меня.

- Куда в таком виде? - показываю на грязную рубаху и порванные брюки.

- Не дрейфь. Собеседование будет с парнем, который фанатеет от сталкерской темы. Сам он - офисный планктон. Весь день штаны протирает, ну, там по выходным пейнтбол, камуфло, стрельба по бутылкам...

- В общем, попса на тему и развлекалово, - подытоживаю я.

- В принципе, да. Но пацан хороший. Думаю, поймет.

Гавно вопрос, тем более, Миха для меня старался.

И вот я сижу перед хорошим пацаном Константином Сергеевичем, который буравит меня взглядом уже целую минуту, и стараюсь засунуть поглубже свои сталкерские рефлексы. Даже противно жужжащий кондиционер стараюсь не замечать.

- Сталкер? - наконец выдает он.

- Нет, почему вы так подумали? - не моргая глазом, парирую я. А руки дрожат.

Константин Сергеевич, который младше меня лет на пять, усмехается.

- Молодец! - одобрительно кивает головой потенциальный работодатель. - Нервы крепкие! Чего не скажешь о твоих... - он мнется, подбирая слово, - коллегах.

Я хочу снова возразить, что я не сталкер, но он останавливает меня жестом:

- Давай без вранья! Мне нужно знать о человеке все, чтобы понимать - могу ли я ему доверить столь ответственную работу? Чтобы потом не было мучительно больно отвечать на вопросы других инстанций, понимаешь? - подмигивает он и хохочет над своей шуткой, половина которой принадлежит мертвому классику.

Я натянуто улыбаюсь, попытавшись изобразить веселье, и чувствую себя, как у Сидора в погребе, когда он втюхивает тебе какую-то дешевку по цене брендового товара.

- Хорошо, - соглашаюсь. - Я - бывший сталкер. Но уже несколько месяцев в завязке.

- Отлично! Я люблю честных сотрудников. Более того, открою тебе тайну - я тайно симпатизирую сталкерам. Так что рад приветствовать тебя в нашем дружном коллективе!

Рукопожатие у него оказывается вялым. Не люблю такие ладони - как будто медузу давишь. Но какое это имеет значение, если впервые за несколько месяцев у меня есть нормальная работа? Это не листовки у метро раздавать и не фуры за копейки ночами грузить. Неужели я снова стану нормальным человеком? Ведь я - сталкер.

***

В этот раз будильник меня не пугает. Просто потому, что я уже не сплю и жду, когда же его мерзкий голосок разрушит спокойствие, царящее в комнате. Жду, чтобы отомстить за все прошлые разы.

Когда мой железный недруг делает последний рывок длинной стрелкой навстречу своей победной трели, я делаю такое же молниеносное движение за своей новой игрушкой - страйкбольная версия "Glock-17" производства китайских умельцев выпускает сразу несколько пластиковых шаров в автоматическом режиме стрельбы. Все в яблочко - и мой источник кошмаров брякается на заранее заготовленную подушку, так и не успев мне ничего сказать. Вот и чудненько! Одним утренним выжигателем мозгов меньше. А игрушка действительно хорошая - даже вес как у настоящего. С ним за поясом теперь можно даже по коридору идти со спокойной душой. Еще бы что-то вместо гаек и детекторов - может, йо-йо перед собой бросать? Ладно, что-нибудь придумаю, не зря же я сталкер.

Вырубая надоедливое радио, мысленно готовлюсь к рывку через город к месту работы. Там-то обитать можно более-менее - сижу в своей коморке среди компов и железяк, как в бункере, обстановка спокойная. Но эти ужасные сорок минут по городу - все время хочется изменить маршрут и сделать крюк в самых подозрительных местах. А еще эти бродячие животные... Уже неделю работаю, но совершать автоматически одни и те же действия все не привык. В Зоне все по-другому. Там стал что-то делать бездумно - считай, уже в могиле. А тут наоборот - девяносто девять и девять десятых процентов горожан так и живут. Просыпаются по расписанию, ездят на одних и тех же автобусах, ходят обедать в одно и то же кафе в одно и то же время, даже гуляют, по большей части, в одних и тех же местах.

- Доброе утро, Андрюша! - это мама входит на кухню. Я ее шаги еще в комнате слышал, но расслабился только сейчас, когда она вошла и поздоровалась. Все думал - уж не контролер или морок там бродит?

- Привет, мам.

Ну, сейчас начнутся расспросы о том, как спал, о работе, о планах на личную жизнь - в общем, вся та бесполезная шняга, которую здесь считают важными разговорами.

- Ну как спалось? - кто бы сомневался, что с этого начнется?

И отвечать не хочется, и обидеть мать не могу.

- Все нормально, мам. И на работе тоже. Жениться пока не собираюсь. Предвосхищая твой вопрос - а кому я, такой, нафиг нужен?

- Прости нас сынок, - вдруг распускает сырость мать.

А вот этого я совсем не ожидал.

- Ты чего, мам? За что вас прощать-то?

- Если бы с папой тогда так не случилось, а у меня нормальная работа была - не пришлось бы тебе институт бросать и ТУДА соваться.

- Да ты что, ма! - у меня от ее доводов тушканы по спине пробежались, а вгорле ком застрял. - Вы же мои родители, это я перед вами в долгу!

Мы обнимаемся и скорбно сидим на кухне. Мать плачет, я думаю над тем, как все, действительно, повернулось. Каким бы я сейчас был, не сунься тогда в Зону за "легкими деньгами"?

- Ладно, - выхожу из оцепенения и пытаюсь улыбаться, - нечего ручьи пускать! Чего ты ревешь? Сейчас-то все нормально, правда? И не сталкерю уже, и работа нормальная есть. Все наладится, глядишь - еще внуков нянчить будешь!

Мать кивает, улыбается. А я думаю: "Кому ты врешь? Ты же сталкер".

- Как отец? - перевожу разговор на другую тему.

- Папа нормально, сегодня охотно покушал.

- Вот и славно! Ну, мне пора на работу, пока!

***

Дело идет к обеду, когда в серверную заглядывает шеф (тот самый Константин Сергеевич).

- А ты чего еще не собран?

Я делаю удивленно-вопросительную мину.

- Ну ты даешь! У нас же сегодня корпоратив, все едем на пострелушки. Объявление в коридоре третий день висит.

- Ээээ... может, я сегодня поработаю? - не очень представляю себя, бегающего по лесу с хренью, стреляющей краской. - У меня тут один комп совсем "мертвый".

- Никаких отмазок! Эта игра посвящена твоему вливанию в наш коллектив. И будет на сталкерскую тему.

Ну конечно! После этих слов я, по идее, должен согласиться. Я же сталкер!

Ну, раз от меня ждут такой реакции - значит, надо соглашаться. Надо налаживать контакт с коллективом.

И вот, одетый в отечественный "дубок" и пластиковую маску, я стою с маркером в руке возле какого-то заброшенного завода, имитирующего ЧАЭС, где, по сценарию, "Чистое небо" прорывается с боями к центру Зоны. А мешают им в этом, конечно же, "монолитовцы". Угадайте, кого играю я? Все, кто смотрит сериал о сталкерах, читает книги о нем, играет в игры, ходит в одежде и срет исключительно фекалиями с пометкой "сталкер", хором завоют - Меченого! И ни разу не ошибутся! Шеф, естественно, отыгрывает Шрама. Его зам - командир "Чистого неба", руководитель отдела продаж - лид-зомби "Монолита". Ленточками обозначили аномалии, вместо артефактов - аптечки и пакеты с шарами. Детский сад, ептыть... Ну что ж, поиграем в сталкеров.

Стартуем из леса на краю территории завода. Контрольная точка для первого раунда - флаг в полуразрушенном коллекторе. Без энтузиазма пускаюсь бегом. Вопреки переживаниям, в реальность происходящего не верю - оттого моя "маленькая" проблема спокойно спит где-то в глубине сознания.

От первой очереди шарахаюсь в сторону за сваленные бетонные плиты, перекатываюсь на другую сторону - и наказываю одного из нападавших. Знакомая гидра боевого азарта вперемешку со страхом показывает голову. Салют старым знакомым! Только не особо распаляйся!

Второй нападающий в сером "урбане" пускает очередь в мою сторону. Шары летят медленно - так, что не составляет труда уходить от них, не теряя из вида врага. Точно так же медленно летели в меня пули через "времянку", когда я схлестнулся в Зоне с Мрачным. Благодаря моим усилиям, ныне покойным. Воспоминания накатывают - и я уже не совсем понимаю, действительно ли он тогда отправился в чертоги Черного сталкера, или я все еще сражаюсь с ним. Пока я на бегу стреляю и уворачиваюсь от "пуль" противника, выписывая акробатические кренделя, меня обходят со спины. Начинается настоящая мясорубка. Ныряю за угол бойлерной, где меня и зажимают перекрестным огнем - не высунуться. Синие и желтые шары лупят вокруг сплошным потоком, разбрызгивая краску. Вроде бы, понимаю, что эта игра. Но какой-то товарищ внутри заставляет воспринимать все очень серьезно.

Засыпаю шары под завязку в бункер, перевожу дыхание. Над головой - темная пропасть окна, не допрыгнуть. Но моим преследователям об этом лучше не знать. Беру кирпично-бетонную крошку и щедро бросаю в проем - раздается шум, как будто кто пробежался по усыпанным мусором полу. Через секунду огонь переносится на окна бойлерной. Значит, поверили, что я забрался внутрь. Этого мне и надо. Выскакиваю совсем не с той стороны, откуда меня ожидают, луплю по ближайшим противникам - ими оказывается шеф с тремя охранниками, которые поначалу, видимо, хотели обойти меня с фланга, но после моего обмана повернули назад, чтобы поучаствовать в сражении. Расстреливаю в спины троих, прежде чем пускаю заряд шаров в забрало директору. Мысленно усмехаюсь выражению на его лице за миг до того, как его перестает быть видно. На этом эффект неожиданности заканчивается. Те, кто обстреливал окна, заметили мое появление. Но я пользуюсь сложившейся ситуацией - четверо "зомби" с белыми ленточками становятся моей защитой. Кто сказал, что я, находясь в меньшинстве, буду играть честно? Вы ведь в курсе, кто я.

Обхожу "мертвяков" слева, пропускаю над головой первую очередь крайнего из живых, сам не стреляю - сделаю его в упор. Двигаясь "маятником", издеваюсь над нервами своих противников - ближний заметно нервничает, уже лупит во все стороны, остальные пока не могут меня атаковать. Делаю все, как задумал. Брызги красной краски почти похожи на кровь. Но теперь я оказываюсь открытым для остальных атакующих. Напоминая сам себе Нео, скольжу между потоками шаров, методично оставляя краткие красные метки на врагах. И происходящее незаметно меня "накрывает".

Группа "чистонебовцев", засевшая за крепкими кирпичными стенами коллектора, попыталась пресануть меня, отжимая от такой близкой цели. Бросаю краткий взгляд - что там, куда они меня гонят? Живописные обломки бетонных столбов и труб между двух холмов мусора. Отличное место для выхода к ним же во фланг. В таких местах очень часто прячутся "трамплины" и "мясорубки". Специально загоняют? Делаю проверочную очередь из маркера - если там аномалии, то краска укажет опасность. Вместо ожидаемых брызгов, из-за обломков показывается рука с белой тряпкой. Ага, засада! Резко сокращаю дистанцию до укрытия, и как раз вовремя - из-за укрытия появилось сразу два ствола. Без раздумий хватаю один рукой и плечом въезжаю врагу в грудь, роняя на землю. В это же время стреляю из-под его руки во второго, почти в упор. Разворачиваюсь и добиваю упавшего. Сзади появляются "монолитовцы" и с криками начинают палить в спину. Двое убитых тоже начинают что-то орать - неужели, зомбаки? Времени нет с ними возиться, проще убежать, пока они не встали. Быстро ретируюсь за обломками мусора, пробегаю между холмов и выхожу в тыл засевшим в коллекторе. С ноги луплю первому в забрало - тот отлетает, сбивая стоящего за ним бойца. Остальные двое уже развернули стволы в мою сторону. Падаю на пол и оттуда луплю отсечками по каждому. Застреленные почему-то не думают умирать, хотя целиком забрызганы кровью. Вместо этого они скидывают шлемы, размахивая руками. И только сейчас я понимаю, что это игра.

- Ты че, совсем охренел, долбанный укурок? - оказывается, моя нога отправила в легкий нокдаун замдиректора. - Ты не знаешь, что рукопашка запрещена?

Сзади подбегают двое "зомбей" - экспедитор Витек и менеджер, имени которого я еще не знаю.

- Я тебе ща все зубы выбью, придурок! - кидается на меня менеджер, Витек пытается его сдержать, что делает крайне нехотя.

Поднимается шум и гам, все размахивают руками, кто-то рвется меня за горло подержать. А мне уже пофигу. Снимаю шлем, сажусь у стены. В голове абсолютно пусто, как после любого серьезного боя.

Не сразу понимаю, что мир вокруг шатается от того, что кто-то трусит меня за плечи и зовет по имени:

- Андрей, с тобой все в порядке?

Это шеф. Остальные столпились вокруг и смотрят.

- Ну ты как, нормально?

- Я... да, - неуверенно отвечаю ему.

- Я все понимаю. Ты тут единственный сталкер. Решил доказать всем, что ты крут. Но ты переборщил. Вон, Дмитрий, - кивает на своего зама, - мастер спорта по дзюдо, сам мог бы кого угодно поломать. А Жека, - это, вроде, о менеджере, - кэндо и айкидо профессионально пять лет занимается. Про нашу охрану и говорить нечего. Задача ведь - не победить. Это всего лишь отдых.

- Думаешь, я это делал, чтобы кому-то что-то доказать? - впервые перехожу с начальником на "ты".

Наверное, последние три месяца стали для меня большим испытанием, чем предыдущие шесть лет в Зоне. Меня начинает трясти. И все, что я дальше говорю, уже вне моего контроля.

- Это для вас отдых, это для вас игры. А когда ты там каждый день за ручку со смертью здороваешься - ты уже не можешь в это играть. Потому что твоя задача - выживать, а заиграешься - сдохнешь. Что вы все знаете о Зоне, о сталкерах, домашние мальчики? Тот попкорн, что вам втюхивают в попсовых сраных сериалах и книжках для среднего школьного возраста? Где по Зоне, как по Крещатику, на машинах ездят холеные супермены, бухают водяру, пачками укладывают монстров и толпами ходят к ЧАЭС? Да там на два метра в сторону поссать не сходишь спокойно. Потому что это в ваших долбанных играх аномалии только слепой не увидит, а в Зоне есть такие, которые только каким-то неведомым чутьем своей радиоактивной задницы обнаружишь. И когда человека выворачивает наизнанку там, где другой спокойно прошел, и когда на глазах твой враг из молодого парня превращается в старика и сушеную мумию - это все ни хера не весело.

Все молчат, а меня несет дальше:

- Может, кто-то думает, что там романтика - нашел арт, загнал за кучу бабок и резвишься на личной вилле с красивыми девочками? А кто-то знает, что цена арта у торговца в десять раз ниже, чем за пределами Зоны? А все продукты в десять раз дороже, и вся твоя выручка обычно уходит, чтобы просто купить жратву, лекарства и скопить на новую ходку. И, даже если подфартило найти реально дорогой арт, то нужно еще живым выбраться к периметру, потом найти надежного скупщика, чтобы военным и мародерам тебя не сдал, и выторговать у этого ушлого торгаша хоть на пару сотен "деревянных" больше. После этого идешь в убогий гадюшник, громко называемый баром, где снимаешь больное триппером или сифилисом существо, чуть красивее кровососа - потому как никто не захочет со светящимся от радиации и немытым доходягой трахаться в деревне на краю света - и, если получается, испытываешь несколько минут сомнительного удовольствия.

- Может, кто-то из вас считает, что монстры представляют собой ленивых зверушек на сафари, по которым можно спокойно пострелять с борта комфортного авто? Кто-то из вас вообще задумывался, что эти твари умнее и опаснее любого земного хищника, и один контролер среди бела дня может уложить целый блокпост из семнадцати солдат и офицеров, причем так, что не будет ни одного выстрела? А кто знает, что ты испытываешь, когда приходится стрелять в зомби с лицом человека, которого ты когда-то хорошо знал, у которого на Большой земле осталась жена и маленькая дочь? Или как смотреть на человека, пожираемого заживо "киселем", и знать, что единственное, что можно для него сейчас сделать - это пристрелить? Думаете, что проходя все это и многое другое каждый день, ты можешь приехать в тихий благополучный город, где все живут, как будто они бессмертные, и будешь играть в игры на тему, соблюдая какие-то сраные правила?

Я плюю под ноги, луплю со всей злости маркером о стену, разбивая, в общем-то, невинную игрушку. И иду к выходу. От моего взгляда охранники расступаются - мне сейчас и правда примерно по пояс, кто там какой чемпион и рукопашник.

- Андрей, постой, - зовет меня шеф.

- Я понимаю, я теперь уволен! - уже более спокойно бросаю я назад.

- Нет, хоть это было и неприятно, но ведь все это правда. Я понимаю, думаю, все мы понимаем, как тебе тяжело.

- Очень сомневаюсь. Просто я слышал Зов Зоны - и теперь я знаю, что от него не убежать.

- Ну меня тоже туда тянет, несмотря на все твои рассказы... - начинает было он.

- Да при чем тут тяга?! - вспыхиваю я вновь. - Я говорю про вполне реальный зов. Когда Зона тебя зовет в твою последнюю ходку, и ты почти достоверно знаешь, как и где ты закончишь ее. Только сделать уже ничего нельзя. Я хотел ее обхитрить, сбежать. Но вижу, что ничего не получится. Зона свое не отдает - мне не место в этом мире. Бывших сталкеров не бывает.

Сразу стало как-то легче. Теперь я уже не обманываюсь насчет того, кто я.

***

Собираю вещи, когда открывается входная дверь. На пороге - мать с кульками из "Сельпо". Сразу все понимает, роняет пакеты, оседает прямо в прихожей и молча смотрит. Лучше бы причитала, останавливала, проклинала - легче было бы уйти. А так - как будто ноги отказали. Просто стою и смотрю на нее. Как же она постарела! И как раньше этого не замечал? Почему-то представляю ее такую несчастную, ждущую меня из Зоны - и глаза застилает влага.

- Прости, мама! Я... - все мысли путаются в голове, а слова застревают в горле. Выдавливаю из себя то, что могу, - я сталкер... Отцу скажи, что...

Не могу больше видеть ее глаз, потому подхватываю рюкзак и выбегаю. Захлопывая дверь, успеваю услышать:

- Храни тебя Бог, сынок...

9-10.07.2011, Рига

Оставить комментарий © Copyright Круглов Юрий (daomaster@mail.ru) Размещен: 10/07/2011, изменен: 21/03/2013. 25k. Статистика. Рассказ: Фантастика S.T.A.L.K.E.R.		Ваша оценка:
Аннотация: Трудно приспособиться к жизни в городе сталкеру, привыкшему к опасностям Зоны отчуждения. И вырваться из ее объятий - дело непростое.

Круглов Юрий : другие произведения.

Зов Зоны