Он, как пушистый двухмесячный котенок. Как горстка родной земли, привезенной в далекие края. Как ночное беззвездное небо на берегу летнего моря. Он, как нужное молчание в ссоре. Глубокое такое, глубинное, многозначительное молчание. Зависшая пауза. Когда не сказать гораздо лучше, чем сказать. Когда тишина заполняется эмоциями, а глаза встречаются на мгновенье.
Он напоминает о том, что скрыто. В каждом из нас. То, что мяукает, словно черный котенок. То, что закопано в глубинах чернозема. То, что может передать лишь темное небо над головой...
Белый цвет.
Он, как перья белой вороны. Как чистый лист бумаги, не испорченный чернилами и кляксами. Как облака, в которых можно разглядеть дивные силуэты. Он, как начало отношений. Неиспорченное такое начало, искреннее, нежное и немного наивное. Неожиданное растворение в человеке. Когда верить в хорошее гораздо лучше, чем не верить ни во что. Когда за спиной появляются ангельские крылья, а нимб над головой сияет вновь.
Он напоминает о том, что открыто. Не для каждого. То, что мучает белую ворону внутри тебя. То, что никогда не появится на белом листе бумаги в виде иероглифов. То, что прячется в облаках...
Красный цвет.
Он, как огненная птица Феникс. Как запекшаяся капля крови на безымянном пальце, появившаяся после укола веретеном. Как крымский портвейн, затуманивающий разум бокал за бокалом. Он, как искра между людьми. Внезапная, явственная, ощутимая, такая нужная и актуальная искра. Электрический ток. Когда не понимать его происхождение гораздо лучше, чем понимать. Когда в голове стучат невидимые молоточки, а душа готова уйти в пятки.
Он напоминает о том, чего боимся. Всю жизнь. То, что остается горсткой пепла после птицы Феникс. То, что становится неизлечимой болезнью от одной маленькой алой ранки на пальце. То, что красный крымский портвейн - всего лишь спиртной напиток...
Черный. Белый. Красный.
Котенок. Ворона. Феникс.
Земля. Бумага. Кровь.
Небо. Облака. Портвейн.
Молчание. Начало. Искра.
Все - одно. Только цвета - разные...