Махнуть рукой, с теплом прощаясь лета,
совсем не просто, и не мудрено.
И прошлого душевных ран карета
умчалась. Лишь спираль, веретено
обманутых надежд, листвой укрытых
и не согретых дымом от костра.
Трещат в последнем маски лиц небритых
в затерянных, непознанных мирах.
В тех захолустьях нет людских тропинок,
лишь филин может ухнуть от тоски.
Там в отраженье вод лишь вязь морщинок,
сползающих, как рябь, в гранит, пески...

Сентябрь легко срывает с веток листья,
пожарами замученных  вчера.
По всей России волки в шубах лисьих.
Они везде, уже во всех дворах...
Спустившись с гор, где воздуха им мало,
Все - зомби: только дай, мое, хочу, -
один девиз на всех  - "нажраться, даром",
и превращаться в стае в саранчу.
И не поймет народ, что он в сторонке,
подпитый и посаженный на дурь.
Что как петух, забытый на помойке,
уже не царь для белых, пестрых кур.

Мир обнаглел. С обычною улыбкой
на всех экранах гонят лабуду.
А в омуте беспечности ты - рыбкой -
встречаешь свою "новую" Судьбу.