Мысли все превратил я в песни,
Как казах, что в пустыне, - пыль.
Всё, что вижу, рифмую вместе,
Но вокруг не поэзия - быль.

Получаются тексты жгучи,
А мотивчики - так себе,
Их уже написано... - кучи,
Мы с компьютером - "А" и "Б".

Что придумаем, лепим, строчим,
У фантазий тысячный лик.
Как ни странно и, между прочим,    
Не срываемся в жалкий крик.

Каждый собственным "я" доволен,
Экономим хлеба кусок -
На виду, рядом (правда, я болен) - 
Если что, вдруг, - в подушку висок.   

Вечера пролетают мимо,
В "разливайке" всегда светло.
Там сто грамм и с собою пиво -
А потом, опять понесло...

Как Остапа, а он - компьютер,
Из железа нервы его.
Он же трезвенник слишком лютый,
Чуйка - "клава" -  моё кино.

Растворяюсь в словах и ритмах,
Сыплюсь листьями - ведь сезон.
Солнца блики - мельканье бритвы -
Погружает природу в сон.

Отцвело всё, в плодах вся прелесть,
В синих окнах тепло небес
Ещё греет пока эту мерность,
И мотив принесло в замес ...

Отыграемся. Каждый, где может.
"Клава" новый выводит текст.
Никого из нас зависть не гложет -
Мы на песнях не ставим крест.