Путь-дорога опять,                      
Провожает симфония ветра.    
Ухожу. Горизонт,                           
Как мираж, как полоска зари.   
Невозможно унять               
Боль, разбросанную в километрах.
Впереди только фронт,
Где с  Судьбой заключил я пари.

И на картах гадать
Не придется - простая рулетка.
Револьвер, как игра,
Каждый выстрел - отдельный вопрос.   
Я не знаю, что ждать, -
Как ответишь - такая отметка.
Ожиданье костра,
Как расплата за чей-то донос.

Но здесь все на виду,
И козырные карты не в моде.
Мысли, как и слова,
И деяния - это в зачет. 
Поле. Мины. Иду...
Каждый шаг на ветру - в такт погоде.
На плечах голова  -
Значит, правильно сделан расчет.

Вновь развилка, стрела
Указала на путь в захолустье.
Видно бесы здесь ждут -
Ищут жертву для новых потех.
Белым все замела
Вьюга. Снова на перепутье.
Не заменит уют
Бесконечности избранной смех.

Пилигримы давно
Прописались в пространствах картины,
Где  вселенская пыль
Не укроет подвижников след.
И слова, заодно,
Вновь слагаются в песни-былины,
И ласкает ковыль,
Зазеркалья мираж, словно  плед.