Давно не брал перо,бумагу
Давно не чувствовал душой!
Я оставался верен стягу
Охраной был тому покой...
 
Вокруг летают,будто птицы
И душу ранят о песок,
Все оголяя кости-спицы...
Я вспоминаю свой цветок
 
И задаюсь опять вопросом:
-Готовит что же мне стезя?
Являюсь грешником,отбросом
И продвигаюсь вглубь,ползя?