Ночью мне показалось, что снились сны. Я в ужасе просыпался и бежал на землю. И бежал на кухню. Сны вне меня. Я вне снов. Я вне слов. Сны как слова. Они так же лживы и так же ошибочны изначально и безповоротно, не отражая сущьности вещей они берутся называть ИМЕНА мира. Но что миру до них. Что ему до снов людей. Что ему до слов. Он существует вене этого измерения вечности. Он сам по себе. Сны не отражают нашу сущьность, и подобно словам лгут нашему разуму о мире. И не только нашему (если бы только ему, ах, если бы все лгали только сами себе, как бы был Правдив этот мир), но и окружности. Побег на кухню исчез беследно в ночи.
То ли я не просыпался, то ли я не засыпал...
То ли завтра, то ли тогда...
Кофе. Нужно срочно поглотить в себя кофе, дабы оставаться в живых...
Все слова - Пи...шь!!!
Все сны - они словам подобны.