Исполнится мне 
           скоро пятьдесят:
полвека жил, живу, 
              по воле Бога,
Ещё полвека 
              родичи сулят.
Но если завтра 
           выбросит Дорога
в кювет не самых 
          главных новостей,
в привычный текст
         скупого некролога:
что, дескать, жил 
         вчера среди людей,
сегодня -- нет.
         Заученно и строго.
И это всё, что скажут 
                  напослед,
не выходя за рамки 
              общих правил,
смолчат, что 
         бывший воин и поэт
пахал, как вол, 
      и ни во что не ставил
блеск злата и 
             наличие наград
за сущность дел 
         обыденных и ратных, 
теплу и солнцу 
          был привычно рад,
воде и хлебу, миру...                          
                 Неприятно,
уйти вот так, как
              тени облаков,
скользнув по косогору 
                 у речушки,
уходят по 
            велению ветров...
уйти, потратив 
        свет на безделушки:
хрустальный свет -- 
               сияние души,
таксировать*, как 
           розничная касса,
цепляя 
          неказистые стиши
на шею 
        изумлённого Пегаса.

24. 01. 16. 

таксировать* -- определять цену.