Плачет ветер. Небо низко.
На дороге - никого.
Только дождь бредёт по листьям,
листьям детства моего.
По накидке звонко капли,
точно в бубен бойко бьют.
Дым клубится... и не так ли
день за днем от нас бегут?
Ты, костер, гори светлее!
Я валежника поддам.
И душе с тобой теплее
возвращаться к прошлым дням.
Пусть, шипя, вздымает паром
с углей чистая вода.
Вижу я, совсем недаром
вышел слушать шум дождя.