Полночь. Рита включила радио. Из старенького приёмника Panasonic заструилась музыка "The Beatles".
- Я никогда не подаю милостыню, - продолжила начатый разговор я, - на попрошайках в России делают целый бизнес.
- Как это? - спросила Рита, устраиваясь поудобнее в кресле.
- В конце дня на "точки" приходит "крыша", - объясняла я, - они забирают всё, что было собрано. Если сумма покажется маленькой, то неудачливую нищенку избивают и оставляют подыхать, как собаку, в каком-нибудь закоулке.
Молчание. Рита переваривала услышанное. Холодный квартирный воздух пронизывали звуки четырёх гитар и голос Джона Леннона. Когда в этом городе уже начнут нормально топить?
- А я иногда подаю, - сказала Рита со вздохом.
- Отчего же? - поинтересовалась я.
- Бывает, мне становится так жалко человека, что никаких сил нету. Недавно, месяца два назад, я видела в переходе пожилого мужчину. Сгорая от стыда, он закрывал лицо свободной рукой и тихо-претихо рыдал. Это было ужасное унижение для него, но он всё же стоял там. Я думаю, будь у него другой выход, он бы...
"Love, love me do. You know, I love you..." - мерно лилось из колонок. Пока на Загнивающем Западе дают ипотеку с государственной поддержкой под 2% (для тех, кто в танке - всё равно что раздавать деньги даром), в Санкт-Петербурге из-за двухсот рублей убили пенсионерку, пережившую блокаду.
- Сварить тебе кофе? - спросила Рита.
- Да, - ответила я, - А где у нас обогреватель? Такими темпами мы окоченеем к утру...