Вечный свет поэта

И снова я пойду по городам...
По улицам, где нет шаров слепящих.
По отзвукам столетий, как следам,
Найду я уголок меж окон спящих.
И буду слушать тишину и лай
Собак, всю ночь покой хранящих.
В окно увижу занавески край,
Неровный свет свечи, в ночи парящей.
Там... кресла скрип, там скрип пера...
И вот! Я, кажется, нашёл начало века!
Поэт не спит - его сейчас пора
Творить из глупой глины Человека!
И он творит всей силою души,
Снимая накипь дней прошедших, мутных.
А ночь в окно ему кричит: "Спеши!
Ведь утром череда забот минутных
Всё захлестнёт! И будешь ты - не ты!
Дела с мечтой вдруг разойдутся круто!
Ты будешь строить ветхие мосты,
Которым жить отпущено - минуту!"
И в этой суете остаток сил
Он потеряет и уйдёт в забвенье...
Но прошлой ночью кто-то приходил
И свет свечи с собою уносил,
И где-то вновь раздастся кресла пенье.