Бочаров Андрей, Колесник Светлана. Чтец третьего листа

В память о самой лучшей маме на свете,
от любящего сына

Чтец третьего листа

За одно погружение "прочесть" небольшой рассказ могут многие. Рассказ на один авторский лист - только лучшие. Сорок тысяч знаков с пробелами - казалось бы, не так и много. Но это очень непросто, поверьте. Ведь "прочесть" - значит, по существу, прожить. Есть несколько избранных - чтецов второго листа - которым под силу рассказ на два авторских листа. А это уже маленькая повесть. Но их очень мало, поскольку в какой-то момент разум уже отказывает тебе, и начинаешь терять контроль. Тогда можно и не "вынырнуть" из рассказа, такие случаи бывали. Человек теряет рассудок, смешивая иллюзорный мир с реальным.

Упорно ходят слухи, что существует чтец третьего листа. Но это - миф. Досужие сплетни и домыслы. "Прочесть" рассказ такого объёма - не по силам никому. И потом - у вас всё равно нет таких денег, чтобы ему заплатить. Ведь "прочесть" рассказ на три авторских листа не удавалось ещё никому. Ну, если не считать меня...

Любой технологический прорыв в сфере индустрии развлечений всегда встречается на "ура". Счёт потенциальных потребителей - на миллиарды, акции компаний-производителей - как на дрожжах, очереди за новыми гаджетами - на километры.

И только потом обнаруживаются совершенно неожиданные побочные эффекты.

Как всегда, сначала всё шло очень медленно, но уж затем как побежало... Энцефалограмма человеческого мозга впервые была получена ещё в 1928 году австрийским психиатром Гансом Бергером. Но лишь через восемьдесят лет - в 2008 году - в свободной продаже появился нейрошлем Emotiv EPOC?. По сути дела, усовершенствованный электроэнцефаллограф - гарнитура с комплектом электродов, которые регистрируют мозговые волны и передают их на компьютер по беспроводному каналу. Вполне работоспособный нейро-компьютерный интерфейс, попросту говоря - устройство для чтения мыслей. Сфера применения - лишь несколько компьютерных игр, после небольшой тренировки можно управлять персонажем с помощью эмоций и выражения лица.

Словом, пока в воздухе не запахло большими деньгами, нейрошлем оставался забавной игрушкой. Хотя цена была - всего-то 300 долларов. Ну, приспособили его для управления скейтом. Нашли ряд применений для инвалидов...

Но когда в 2015 году всё та же компания Emotiv Systems неожиданно выкинула на рынок Emotiv ReTrans - нейрошлем "наоборот" - тут проснулись все гиганты медиа-индустрии. Что такое - нейрошлем "наоборот"? Да, вы прекрасно это знаете. Устройство для транслирования непосредственно в мозг записанных ранее биотоков. Ещё точнее - сверхнизкочастотного излучения мозга. Хотя зачем нам такие подробности?

Надеваешь на себя Emotiv ReTrans и погружаешься в картины и ощущения, созданные чужим воображением...

Ну и что тут началось. Все глобальные медийные компании бросились вкладывать огромные деньги в развитие двухсторонних нейро-компьютерных интерфейсов. Помните небывалый ажиотаж вокруг 4D-эмофильмов? Когда "зритель" полностью погружается в мир, созданный мощью творческого воображения мастера-визуализатора. Огромные очереди в 4D-кинотеатры и в магазины за флешками с эмофильмами для домашнего просмотра. Невообразимый ранее эффект полного присутствия. Зрителям - счастье. Корпорациям - невиданные барыши.

И вдруг - громом среди ясного неба - загадочная смерть самого известного визуализатора. В лучших традициях Агаты Кристи. Закрытый на все замки загородный дом. Включённая сигнализация. Даже не единого отпечатка следов на белоснежно нетронутом снегу. Никаких признаков насильственной смерти. Совершенно здоровый был человек.

А потом - один за одним - в своих рабочих кабинетах умирали все следователи, которые вели это дело. Пока не нашёлся кто-то уж совсем умный. Выяснилось, причина всех смертей - в последнем эмофильме, созданном мастером-визуализатором. Человек просто решил уйти из жизни. На пике успеха. Почему? Кто его знает...

Он сделал короткий эмофильм, в финальной сцене которого главный герой погибает. Таранит своим штурмовиком вражеский бомбардировщик. И сумел при записи эмофильма вогнать себя в такое состояние, что сам воспринял вымысел как абсолютную реальность.

Что уж тут говорить о следователях, которые обязательно должны были ознакомиться с одним из основных вещдоков.

За этим последовало ужесточение правил. Вместо авторских эмофильмов - только заранее одобренные рассказы. Предварительно любой текст нужно пропустить через пять инстанций. Если разрешение получено - рассказ озвучивают профессиональные актёры. Подбирается музыкальное оформление и видеоряд. В результате имеем "полуфабрикат" на нашем жаргоне. Этот материал попадает к сертифицированному Чтецу для эмоциональной "озвучки" - записи эмо-дорожки к будущей нейро-книге. Потом - опять несколько инстанций. И только после этого книга уходит в тираж. В лучшем случае. А в худшем - полмиллиона долларов на все согласования потрачены, а разрешение не получено.

Но недаром говорят юристы: "закон - как столб, перелезть нельзя, а вот обойти...". И чёрный рынок никто не отменял. Есть спрос - будет и предложение. Некоторые чтецы берутся за не прошедшие предварительную сертификацию тексты. Но тут возникает другая проблема. Чтецом может быть один человек из двадцати тысяч. Нужна гипертрофированная восприимчивость и эмоциональность. Не совсем нормальный человек, если вещи своими именами называть. По сути, чтец - эмоциональный усилитель-ретранслятор. У него все эмоции должны быть - на грани перешкала. Перейдя некую черту, обратно можно и не вернуться. Поэтому чтецу необходим подсознательный внутренний контроль, чтобы почувствовать, когда текст начинает "засасывать" тебя, как трясина. И надо срочно "выныривать" в реал, иначе... Не зря в Центральной клинике психологической помощи открыли специальное отделение для бывших чтецов.

Чем больше по объёму "озвученный" чтецом рассказ, тем выше его цена. Если большой рассказ "прочитывается" за несколько погружений, или "трипов", как мы называем, результат получается - ниже плинутса. Как раньше в кинотеатрах - на самом интересном месте - "конец первой серии". Нет, так не пойдёт! Читателя интересует рассказ целиком. Но ни один вменяемый чтец не будет превышать свой лимит. Ну а для невменяемых - специальное отделение в психиатрической клинике, уже говорил. Чтецов всего лишь первого листа - несколько на сотню тысяч. Чтецов второго листа - один на миллион. А чтецов третьего листа вообще не существует. Ну, если не считать меня...

Да, я и есть тот самый мифический "Чтец третьего листа". Уникальный, единственный. Дело, наверное, в генах. Мама была очень известной актрисой. Отсюда - повышенная эмоциональность. Отец - лётчик-испытатель. Отсюда - умение сохранять контроль в безвыходных ситуациях.

Мой контакт в скайпе известен очень узкому кругу лиц. Лишняя слава мне ни к чему. А вот лишние деньги? Да тоже уже ни к чему. Но теперь это - моя жизнь, другой не дано. Почему? Долгая история, и не хочется вспоминать. Когда-то была Ирина, любимая научная работа. А потом Ирина исчезла из жизни - и всё стало фиолетово. Сползал всё ниже и ниже на дно, пока случайно не выяснилось, что у меня есть талант Чтеца. В закрытой для посторонних лаборатории всемирно известной корпорации... ну да, Медиасоник, но я вам этого не говорил... выяснилось, что спокойно могу "погрузиться" в рассказ на один лист. Потом - подряд несколько "погружений" в рассказы на два листа. И тут самому стало невтерпёж узнать - а на что я способен. Взяли с меня десяток подписок, что в здравом уме, трезвой памяти и совершенно добровольно сам решился. Когда "прочёл" рассказ на три листа, по субъективным ощущениям приличный запас у меня ещё был. Однако, как говорится: "не искушай Господа Бога твоего"... ну или "жадность фраера сгубила" - можете выбрать тот вариант, который вам больше нравится. Рассказ на три листа - возьму, больше - ни за что.

Того азарта и блеска в глазах, которые были раньше - уже давно нет. Часто ловлю себя на том, что стараюсь найти любую причину, чтобы отказаться от очередного заказа. Но клиент обещал заплатить цену трёх листов всего за два. Трудно отказаться от такого предложения.

- Я представляю крупное издательство. Для удобства можете обращаться ко мне - господин Элефант, - сообщил спокойный мужской голос по скайпу. Анонимный поздний звонок. Чёрный квадрат вместо фотографии. Что ж, моим клиентам всегда есть что скрывать, иногда их запросы лежат за гранью приличия. Хотя заказы такого рода никогда не принимаю.

- Всего два листа, но оплата - из расчёта трёх. Знаю, что сейчас вы редко берёте заказы, но предложение заманчивое, согласны?

Так, говоришь, - Элефант? Такой милый розовый слоник, да? Беру небольшую паузу. Надо подумать, куда господин Элефант уже успел просунуть свой длинный хобот, чтобы раздобыть информацию обо мне. Пока концы с концами не очень сходятся.

- Итак, этот заказ - новое произведение молодого, подающего надежды автора, наше издательство интересуют перспективы для больших тиражей. Кроме того, хотим понять - подойдёте ли вы нам для сотрудничества на постоянной основе. Флеш-ридер с "полуфабрикатом" вы можете получить в абонентской ячейке номер 708, Центральный банк Федерации. Запишите сейчас код доступа к ней. Там же находится кредитная карта с авансом. Как только эмо-озвучка будет готова - свяжитесь с нами.

На следующий день с трудом заставил себя дойти до банка. Какая-то полумистическая тревога из-за этого заказа. Хотя какие могут быть у меня проблемы с рассказом на два листа? Прервать в любой момент "трип" - всего и делов-то. Привычный грим перед походом в банк, большие темные очки на пол-лица, а то лишняя слава мне ни к чему. Хотя говорил уже об этом.

В ячейке лежал прозрачный пластиковый пакет с флеш-ридером и кредиткой. И еще - отдельно, в глубине ячейки - скомканный листок бумаги, похоже, оставленный кем-то из прежних абонентов. Зачем-то взял этот листок, посмотрел - что на нем. Лишь одна фраза, крупным, уверенным почерком: "Поймай Ее... если сможешь". Скомкал листок, выкинул в ближайшую урну. И побыстрее - домой.

Флеш-ридер с текстом рассказа и мультимедийным "полуфабрикатом" - в слот компьютера. Лёгкая конструкция из набора нейро-датчиков для записи биотоков - Emotiv EPOC Pro - на голову. Поверх - профессиональный шлем виртуальной реальности для воспроизведения мультимедийного содержимого с ридера. И вот ты один на один с чем-то новым, неизведанным - в очередной раз испытываешь силу воображения, да и самого себя на прочность. "Трип на трип не приходится" - есть у нас, чтецов, такая присказка. Славный розовый слоник - господин Элефант - дал мне возможность первым "погрузиться" в мир молодого, подающего надежды автора. Что же, особая привилегия чтецов - быть первопроходцами в новых мирах. Сколько лет прошло, но до сих пор слегка дух захватывает. Перед тем, как поставить мультимедийный "полуфабрикат" на воспроизведение, а сигнал с нейродатчиков на запись, всегда говорю себе: "Поехали!".

Хотя - стоп!!! Непростительная ошибка для профессионала высшего класса. Доверяй, но проверяй. Пробежаться глазами по тексту рассказа - неохота время терять, но количество знаков надо проверить обязательно. Смотрим: "Файл - Свойства - Статистика" - 80245 знаков с пробелами. Можно считать - ровно два авторских листа. Клиент меня не обманул, всё в порядке. А вот теперь... Поехали !!!

******

Поймать Чупакабру...

Охота.

Виден чёткий след. Думаю, через полчаса увижу Её. Чем Она на этот раз? Острые шипы дикобраза или игривый лисий хвост? В каком образе Чупакабра явится мне сейчас?

Первый лист подходит к концу. Но что будет дальше? Как представить то - неизвестно что? Сложно это. Вот и пошаливает воображение.

Мысли медленно, нехотя ворочаются в голове. До сих пор я шёл по следу в хорошем темпе, ни разу не оступился на скользком мхе, уверенно обходил капканы и ямы-ловушки, расставленные охотниками в лесу. Но только сейчас опомнился, что полностью не контролировал себя. Жил только инстинктами. А ведь подсознательный контроль при "погружении" чтецу совершенно необходим.

Огибая низины, взбираясь на холмы, внутренне не прекращал счёт. Раз, два - и я найду тебя. Три, четыре - держи карман шире. Пять, шесть - дашь себя съесть. Семь, восемь - давай у ветра спросим... Надоедливая считалочка. Молодой, подающий надежды автор, похоже, слегка садист. Впрочем, у меня нет никакой уверенности, что дело тут в авторе, возможно, и в самом ридере. Но пока это только догадки, неясные намёки, за которые никак не получается зацепиться. Кто-то или что-то подавляет мысли, оставляя лишь одно непреодолимое желание - неотступно преследовать Её.

Обоняние предельно обострено. В который раз поймал себя на мысли, что иду не столько по следу, сколько на запах. Схожие чувства, вероятно, у охотничьего сеттера, выискивающего на болотах подстреленную хозяином утку. Как пахнет подраненная утка? Не знаю. Зато мне точно известно, как пахнет сейчас Чупакабра. Приторно сладкий аромат гиацинтов. Дурманящий и обволакивающий, от которого теряешь способность мыслить - лишь преследовать, нагонять и изнывать в предвкушении встречи. Духи с похожим ароматом, только более тонким, любила Ирина. Странно, как это мне сразу в голову не пришло. У Чупакабры - запах Ирины! Этот аромат кружил мне голову, когда Ира приходила по выходным. В будни она не могла - ночные эфиры, да и я весь день на кафедре пропадал. Наши бессонные страстные ночи тонули в этом маняще-дурманящем облаке. Когда она уходила, я закрывал окна, чтобы аромат сохранялся в квартире как можно дольше. А потом, одинокими ночами... ночами без неё, прижимался лицом к подушкам, одеялу, простыням, вдыхая дурман этого запаха, словно наркоман. Но всё безвозвратно кануло в прошлое. Как же мучительно больно, что вернуть этого нельзя! И зачем снова вспомнил об этом?

В раздумьях я упустил Её. Чупакабру. Почти болезненное ощущение досады - "сорвалась рыбка с крючка". Вскоре подул ветерок и принёс прохладу. Манящий, сладостный и такой любимый запах исчез - на душе стало тоскливо. Прибавив ходу в отчаянной надежде снова выйти на Её след, я спрыгнул с валуна и оказался чуть ли не с головой в воде. Холодное течение быстро подхватило меня и понесло. Помню, что в таких случаях нужно не бороться с рекой, а следовать её воле, слегка корректируя направление движения. Активные действия отнимают много сил, а их-то как раз следует поберечь. Запаха Чупакабры я больше не чувствовал, но подсознание подсказывало, что цель где-то рядом. Ещё чуть-чуть, и настигну Её.

Я расслабленно плыл по течению "звездой" - на спине, раскинув руки и ноги, - и пытался предугадать, что же придумал молодой и перспективный автор дальше. И, всё-таки, как он умело манипулирует моими эмоциями, вытягивая все соки из воспоминаний! Садист, что тут скажешь. Не думаю, что он запланировал убить главного героя. Трагедии, катастрофы или произведения со смертельным исходом не пользуются популярностью у клиентов. Такие погружения - или "трипы" - заказывают любители острых ощущений. Жили-были, умерли-шмумерли. Что здесь интересного? Прочувствовать смерть понарошку? Милости прошу. Только ведь ни в одной книге не написано, что нас ждёт там - за границей жизни. Потусторонний мир - вымысел авторов и не более. Фантастика с элементами хоррора. А посетить его по-настоящему суждено всем в своё время. У всего есть начало и конец. Точка, поставленная в финале, ничем не отличается от точки, из которой берёт начало твоя жизнь. Куда мучительнее вечные терзания души, не находящей покоя...

Над головой проплывают белые облака. Мимолётная мысль - если посмотреть с высоты птичьего полёта, то я плыву по серой глади реки, словно в призрачной лодке. Вспоминаю, как Ирина любила играть в одну игру - "Угадай кто-что?". На что похожи кроны деревьев, кого напоминает вон та тучка, чей профиль можно увидеть в этом камне? Ей в голову мгновенно приходили самые неожиданные образы. У меня, бывало, уже отказывало воображение, а она... Водопад! Уйдя как в омут с головой в воспоминания, совсем не обратил внимания на нарастающий шум. Сердце предательски ёкает, но поздно - я лечу вниз. В ушах звенит шум, водяная пелена застилает глаза.

Выныриваю... Судорожно хватаю ртом воздух. Из последних сил стараюсь работать руками и ногами, чтобы удержаться на плаву в бурном потоке. Плыву захлёбываясь, почти наугад, но, наконец, чувствую ногами твёрдое, каменистое дно. С трудом, на четвереньках, выползаю из воды, поднимаю голову. И тут - словно удар молнии! На берегу сидит Она...

Не Чупакабра. Ирина! Но этого не может быть... Дурманящий аромат гиацинтов стелется над мокрым песком. Она встаёт, делает шаг навстречу. Мраморно-белая кожа, бесцветные губы. Ирина протягивает ко мне руки. Нежные изящные пальчики, такие ласковые, такие знакомые... Раз, два - и я найду тебя. Три, четыре - держи карман шире. Пять, шесть - дашь себя съесть. Семь, восемь - давай у ветра спросим...

Нет, тут что-то не так. Где-то в глубине подсознания чувствую, что такого в рассказе не может быть, не должно быть. Откуда неизвестный автор может знать про меня и Ирину? Что же там сейчас за слова? Пытаюсь поймать обрывки каких-то крайне важных сейчас мыслей. Новая волна запаха, будто кокон, окутывает меня всего. Я полностью растворяюсь в аромате нежности, желания, страсти... Изящные нежные пальчики Ирины. Прикасаюсь к ним губами, пытаюсь согреть дыханием. Слабый отзвук спора, где-то глубоко внутри меня:

- Она мертва...

- Она здесь, я нашёл её!

- Её нет...

- Вот её руки, глаза, волосы, губы.

- Это неправда, сон...

- Нет - именно сейчас ты живёшь в настоящем!

Прижимаю Ирину к себе, она чуть вздрагивает, будто мои объятья причиняют телесную боль.

- Не бойся, это я, - шепчу на ухо. В блаженном экстазе не чувствую, как две острые иглы впиваются в шею. Горячие потоки крови приносят ни с чем не сравнимое наслаждение ...

******

Где я? Пустота, темнота, тишина... Я - в реальности или ещё в рассказе? Эта пауза - словно ты в безвременье - авторская задумка или у меня кончаются силы? Нет никаких ориентиров - ни огней, ни звуков. Наедине с собой в невыразимой пустоте. Наверное, это и есть мой истинный внутренний мир - пустота.

Вдруг в непроглядной темноте возникает маленькая белая точка, затем ещё одна, и ещё... Они очень далеко, но каким-то невообразимым способом приближаюсь к ним, не делая ни шага. Пытаюсь вспомнить, что же было до этого? Охота. Безумная, изнуряющая погоня за неуловимым зверем - Чупакаброй. Страсть, боль, желание, кровь. Но откуда там появилась Ирина? Кто и как мог узнать мои самые сокровенные и несбыточные мечты? Что-то не так с этим рассказом. Может быть - отключиться? Малодушно и стыдно, но пусть. У каждого чтеца есть экстренная словесная команда, прерывающая "трип". Только она срабатывает, пока ты не перешёл грань допустимого. Для меня - это три листа. Время ещё есть. Заветное слово вертится на языке, но азарт не отпускает - а что там дальше? Куда выведет дорожка на этот раз? По моим прикидкам - это середина второго листа, значит, запас у меня есть.

Белые точки всё ближе, они похожи на рой ворчливых мух... Одна касается моей щеки и тут же тает. Снег...

******

Поймать Чупакабру...

Путь.

Пурга, вьюга, метель... Нет, нельзя подобрать нужных слов для этого белого бушующего кошмара. Ветер швыряет в лицо жёсткий снег щедрыми пригоршнями, и от ледяных пощёчин неприкрытые щёки горят нестерпимо. Кажется, что снежный наждак сдирает кожу с лица.

Бреду наощупь, наугад. Иногда даже не столько иду, сколько прорываюсь сквозь снежное безумие, как крот. Самое страшное - не вижу, куда иду. И нельзя сказать, что сбился с пути. Ведь нельзя сбиться с того пути, которого нет. С дороги, ведущей в никуда.

Путь до Чупакабры неведом никому. Люди уходили на её поиски, но назад никто не возвращался. Так почему многие считают, что она существует? Эта несбыточная, манящая Чупакабра. Место из легенд, где исполняются все желания. Хотя у меня нет даже и нескольких желаний. Только одно.

- Долго ли мне идти до Чупакабры? - спросил у шамана.

- Идти тебе дня два... - ответил он, - ты здесь чужак, чукча шёл бы дольше.

- Неужели я могу дойти до Чупакабры быстрее, чем чукча?

- Ты здесь чужак - быстро погибнешь в пути. Больше двух дней тебе не продержаться. А чукча бы шёл дольше.

- А вообще кому-то дано дойти до Чупакабры, и откуда ты знаешь о ней?

- Я всё знаю о ней. Духи предков рассказали. Но они говорят, что до Чупакабры может дойти лишь тот, кого она сама выберет.

- А как понять - выберет она меня или нет?

Шаман усмехнулся: "Ты сразу сам поймёшь, как только минуешь первый перевал".

Он был прав. Я понял сразу. Когда спустился с перевала, меня сбил с ног неистовый порыв снежного шквала. Буран возник из ничего... за долю секунды. Только что я шёл при полном безветрии, тишина, лишь лёгкое похрустывание снега под лыжами. Безоблачное небо, солнце, перламутровый блеск снежного наста.

И сразу, резко - кошмар, безумство стихии. Ослеплённый, оглушённый, сбитый с ног, потерявший рюкзак и лыжи в один момент. И хотя я знал - на что иду и чем рискую, мне стало страшно. А вдруг не справлюсь? Не смогу идти дальше, замёрзну, и никто меня не найдёт. Но потом страх исчез так же внезапно, как и появился. Даже не могу сказать, что смог взять себя в руки. Просто вспомнил, что нельзя потерять то, чего давно нет. Собственную жизнь.

Моя жизнь закончилась, когда из неё ушла Ирина. Успешная карьера учёного, правительственные гранты, уникальные исследования - всё развивалось по восходящей. Ирина была частью этой жизни, но не более того... как мне тогда казалось. И вдруг незаметно она исчезла. Не пришла, не позвонила, не ответила - просто пропала. Причём понял я это не сразу - настолько привык, что она со мной. Она - моя. Но мы - свободные взрослые люди. Не смог понять, кретин, что моё счастье утекает сквозь раскрытые пальцы. Какое-то время, словно по инерции, шёл вперёд. А потом - остановился. Осознал и возненавидел себя. Безразличное, бессмысленное существование. Для чего? Ради кого? Поэтому, как утопающий за последнюю соломинку, ухватился за миф о таинственной и всемогущей Чупакабре - месте, где может исполниться любое желание. А у меня оно было только одно. Но ради него можно было поставить на кон всё.

Прочёл об этом феномене в "Аргументах и фактах", там в каждом номере статья о каком-нибудь загадочном месте или потомках древних цивилизаций. С фотографиями, на которых ничего не видно или сделаны они в другое время и совсем не там. Обычно подобную чушь пропускаю. А тут это слово - Чупакабра - засело в голове. И я решился...

Где-то две недели ушло, чтобы добраться до чукотского стойбища - самый настоящий край света. Последнее обитаемое место на пути к загадочной Чупакабре. А дальше - снежная равнина, невысокий перевал. Что за ним? Никто не знает. Для местных жителей - это запретное место. Оттуда не возвращаются. Поэтому весь путь я должен буду проделать один. Хотя, не такой уж и длинный путь. Как сказал шаман - дня два, вряд ли больше.

В снежно-вьюжном кошмаре не видно ни зги. И всё чаще предательская мысль - лечь, свернуться в клубочек и ни о чём больше не думать, - посещает меня. Но стискиваю зубы и продолжаю путь. Зачем продираться через плотную пелену небытия, когда все равно бредёшь в никуда? Здесь же нет ничего! Заставляю себя. Буду идти, сколько хватит сил, буду ползти, когда их останется совсем чуть-чуть. Нельзя проигрывать последний в жизни поединок, сдавшись без боя...

Очень слабый шёпот: "Сюда, милый, иди ко мне". Вот уже и галлюцинации начинаются. "Сюда, иди на звук... Я здесь". Теперь слышу слова яснее. Они всё громче звучат у меня в ушах. "Милый, цель близка, ты сможешь дойти, я знаю..."

Узнаю голос, ведь слышал его столько раз. В разных ситуациях и с разными интонациями. Приёмник в машине всегда был настроен на радиостанцию "Частота 100,0 МГц FM", в просторечье - "Сотка". А расписание её эфиров я знал наизусть. Включал радио за три минуты до того, как в ночном эфирном небе восходила самая яркая радиозвезда. Звезда по имени - Ирина. Слышал её голос и утром и вечером, за завтраком и ужином; слышал ночами, когда порывы страсти уносили нас куда-то в иные пространства. Он тихо шептал мне нежные слова. И поддерживал меня в минуты житейских невзгод и неудач. Тогда ещё мог про себя сказать - я живу. Но потом этот голос пропал и из моей жизни и из эфира. И жизнь потеряла всякий смысл.

- Сюда, ко мне, - голос Ирины, - не останавливайся, собери все силы. Если остановишься хоть на минуту - не сможешь продолжить путь. На ногах, на четвереньках, ползком - ты должен двигаться вперёд. Ты сможешь, я знаю, ты сможешь...

Ползу уже из последних сил, хватаю ртом снег - так наждачно сухо в горле. Ползу - не знаю, сколько уже времени; смотреть на часы нет сил, да и смысла...

- Ты сможешь, я знаю, ты сможешь!

Пурга прекращается неожиданно и резко, так же как и началась. Ураганный ветер за секунду исчезает куда-то, вместо снежной каши - перед глазами нереально яркая и чёткая картинка. Снежная равнина прямо передо мной заканчивается, непостижимым образом переходя в зелёную лужайку. Ромашки, васильки, иван-да-марья. Невдалеке начинается лес, и на опушке перед ним стоит старый дом. Ирина спускается с крыльца, идёт навстречу, протягивая руки...

И когда я уже почти касаюсь её, снова налетает снежный ураган, и всё тонет в белом ледяном тумане...

******

Больно, невмоготу... Кажется, будто сознание сжалось в одну крохотную точку. Едва раскрываешь глаза - боль. Сжимаешься сильнее, но не отпускает. Жалит терновым венцом, давит неподъёмным весом обиды и отчаяния. Темнота, тишина, пустота... Только когда теряешь, можно осознать - насколько важным было то, что ты потерял.

Когда Ирина была со мной, я не понимал, что ничего дороже и важнее для меня в этой жизни нет. Она была где-то чуть на втором плане после моей работы. Всего пару раз она бросала полунамёки, что хочет замуж, хочет ребёнка. Но так просто было пропустить её слова мимо ушей. Меня вроде всё устраивало. Ведь главным для меня была работа... наука... только-только вышел на новый уровень в своих исследованиях.

Смертельная тоска настигла меня спустя год после её ухода. Пробовал встречаться с другими женщинами, но становилось только хуже. Какой бы прекрасной и милой ни была очередная избранница, у них всех был один решающий недостаток: "Она - не Ирина".

Потом я возненавидел работу, всю эту никчёмную науку, сухие, равнодушные формулы. Ушёл из Академии, подрабатывал написанием компьютерных программ. Потихоньку начал спиваться: "Утром выпил - весь день свободен".

А ещё года через три-четыре кто-то прислал мне на почту ссылку. Небольшой некролог из нескольких строчек в страничке новостей на сайте радиостанции, где когда-то работала Ирина. И меня тогда накрыла полная тьма...

Накупил нейро-книг и ушёл из реального мира в иллюзорный. Так было легче. И вдруг совершенно случайно выяснилось, что могу быть не только читателем, но и чтецом. Единственным в мире - Чтецом третьего листа!

******

Поймать Чупакабру...

Прорыв.

Далеко за полночь. Свет в квартире выключен, только настольная лампа освещает лист бумаги передо мной. Яркое пятно в темноте. Рядом - стопка черновиков, но это предварительные выкладки. Преобразование условий задачи от одного вида к другому. Который день, точнее, которую ночь, хожу вдоль пограничной черты, и никак не могу переступить через неё.

То, что было кем-то сделано раньше - по эту сторону границы; за ней начинается область неизведанного, куда ещё никто не заходил. Можно написать десятки научных работ, пару монографий, защитить диссертацию и так ни разу не перейти очень тонкую грань между уже известным и ещё неведомым. Одно дело - переформулировать, обобщать, переписывать то, что было сделано другими. Совсем иное дело - сделать первый робкий шаг за грань известного... и дальше идти по белоснежной целине, оставляя за собой тоненькую цепочку следов. И так легко сбиться с правильного пути. Иной раз думаешь, что продвигаешься вперёд. Но вдруг понимаешь, что снова идёшь по уже исхоженной тропинке, которая только уводит от цели.

Каждый раз, когда подхожу к этой грани, внутри становится неуютно, очередной приступ неуверенности. Ведь остаёшься - совсем один. Нельзя открыть недавно вышедшую статью коллеги или полезть в справочник. Блуждание в потёмках, пока вдруг не мелькнёт вдали иллюзорный просвет. Можно потратить дни, месяцы, годы - но так и не выйти на тропиночку, которая позволит хоть чуть-чуть приблизиться к недостижимой, как горизонт, истине. К истине, неуловимой как Чупакабра. Какая ещё Чупакабра? Что за странное слово? Всплыло откуда-то изнутри, хотя понятия не имею, что это такое - Чупакабра.

Где-то рядом существует она... эта формула... я чувствую её. Элегантная, красивая, лаконичная. Она должна быть именно такой, потому что не может быть иной. Ведь пространство и время так изящно сплетены между собой. Но я никак не могу выйти на след. Бесконечный ряд многомерных интегралов. Запись всего лишь одной формулы растягивается на пару страниц. Нет, очевидный тупик, полная безнадёга. Невозможно продраться через такие громоздкие выражения. На вид - просто абракадабра. А не Чупакабра. Да что сегодня привязалось ко мне это слово!?

Формула должна быть проста и изящна. Элегантна как... как Ирина. Красота формулы - один из основных критериев её истинности.

...Длинные ресницы, чуть застенчивый взгляд светло-серых глаз с маленьким карим пятнышком в одном из них... Нет, нельзя думать об этом. Её - нет. Я - один. Плыву на хлипком плоту из листиков черновика по океану математических символов.

Абракадабра... Чупакабра... Ирина... До чего элегантен принцип Ферма - луч света выбирает оптимальный путь. Но здесь нет никаких выделенных траекторий. Чупакабра неуловима, потому что поливариантна - одновременно крадётся по континууму траекторий... Что за чушь сейчас вертится в голове? Траектории Чупакабры - звучит как траектории Фейнмана. Красивый математический аппарат - фейнмановские интегралы по траекториям. Пусть и не столь необъяснимо прекрасный, как Ирина. Интегралы по траекториям, которых на самом деле нет. "В действительности всё не так, как на самом деле". Ирины - нет. Она прекрасна, но её нет.

Интегралы по траекториям Фейнмана можно представить ... Сзади почти неслышно подходит Ирина, лёгкое прикосновение нежных пальчиков к моим плечам.

... в виде ряда по кратности рассеяния. Ирина ласково прижимается своей щекой к моей, гладит по волосам, легонько дует в ухо. "Ну, сколько тебя ждать, милый, - нежно и маняще шепчет она, - я так соскучилась!"

Чупакабра! Нет, эврика!!! Словно пелена спадает с глаз. Мои громоздко-неуклюжие формулы - представление непрерывных траекторий в виде ряда теории возмущений. Я пошёл не той дорогой. Разложение в ряд - путь в никуда.

Ирина садится ко мне на колени, обнимает за шею руками, ласково смотрит в глаза. Да фиг с ними, с этими формулами, подождут до завтра - ведь столько лет не видел Ирину... только в мечтах.

Стоп! Почему - столько лет? А вчера? "Не было никакого вчера, - еле различимый шёпот в голове, - ведь её уже давно нет".

Как? Она же сейчас сидит вот тут - у меня на коленях. Такая тёплая, ласковая, любимая. Моя! И мне ничего не надо, кроме неё. Мой мир - там, где Ирина. В этом весь смысл! Ведь даже в переводе с древнегреческого Ирина - и есть "Мир".

- Очнись, чтец! - тонкий, назойливый писк где-то внутри меня. - Ты должен вспомнить. Иначе будет поздно! Одно слово... самое важное Слово!

В голове всплывает фраза: "Чтец погружается в рассказ, как математик - в свои формулы".

- Подожди, милая, - говорю Ирине, - мне нужно всего пару минут.

Рву черновики! Вот - исходное уравнение, теперь надо записать общий функциональный интеграл Фейнмана... чувствую, как в голове возникает давно забытое ощущение напряжённой работы мысли. Теперь смотрим, к какому упрощению приведёт приближение малых углов? Ирина застывает рядом, становясь прозрачнее и призрачнее... теперь к интегралу можно применить метод стационарной фазы. Чувствую, как мозг выходит на полную проектную мощность, вытесняя сознание из этой иллюзорной реальности.

- Милый, куда ты уходишь? Мы теряем друг друга, - слышу Её голос. Буквально на миг приостанавливаю в голове вывод формулы, застывая между двумя мирами. Остаться здесь - в иллюзорном мире, где есть Ирина, или вернуться к реальности, где её нет? Сейчас отчётливо понимаю, что все последние годы я жил на грани между этими двумя мирами. Пора делать выбор.

Ирина снова обнимает меня за шею, виснет ... камень, тянущий вниз. Нет, не Ирина. Это - Чупакабра! Только иллюзия счастья, эрзац-мечта - очень качественная, но подделка. Нет, я должен её отпустить. Навсегда...

Прости меня, и прощай!

Теперь снова включить мозг на полную мощность, осталось чуть-чуть. И вот она - искомая формула, такая элегантно-лаконичная, очевидная в своей простоте. Всего три символа - три слога в том самом Слове. Осталось только произнести его вслух! И словно с непостижимо большой глубины я выныриваю на поверхность...

******

- Всё-таки выбрался?! Не ожидал. Тебе действительно нет равных...

С трудом разлепляю глаза. Где я? Чей это голос? Возле незнакомца на столе лампа - приглушённый свет, но всё равно заслоняю рукой глаза, чтобы привыкнуть к освещению. Кто это такой? Силы сейчас на исходе, мозги вяло ворочаются, в горле совсем пересохло. Хочешь - режь меня, убивай - всё равно сопротивления не окажу. Но человек терпеливо ждёт моего возвращения в сознание. Я - дома. Высокий стеллаж с книгами, компьютер на столе и плотно задёрнутые тяжёлые занавеси. Наваждение; безрассудное, изматывающее преследование несбыточной мечты осталось там - в другой реальности. В мире, где Ирина. Там мне есть для чего жить и к чему стремиться, но я вернулся. Всё-таки выбрался? Зачем я это сделал?! От таких мыслей сразу становится не по себе. Грустно и тоскливо. Тянусь к бутылке с водой, которую всегда оставляю рядом с собой перед "погружением", делаю несколько больших глотков. Странное ощущение, словно целые сутки не пил ничего.

- Что тебе нужно? - спрашиваю, как только почувствовал, что могу говорить. Силы очень медленно возвращаются.

- Ничего, - спокойным тоном отвечает он, - хотел увидеть твоё выражение лица, когда вынырнешь... ну или не вынырнешь.

Вот сволочь! Этот "трип" чуть не убил меня, а неизвестный - думаю, сам пресловутый господин Элефант - заявляется сюда, чтобы наблюдать за моей медленной агонией. Такой милый розовый слоник...

- Этот рассказ мог убить тебя, - продолжает он, будто прочитав мои мысли. Делает паузу, но я так и не успеваю задать вопрос "За что?", - мог убить тебя, если бы ты решил остаться там с ней навсегда, но... ты в очередной раз смог отказаться от неё, отец.

Последнее слово резкое, чужое. И звучит оно как-то неправильно. Собеседник сам не уверен, что имеет право его произносить. Будто пробует на вкус. Неуверенно, робко проговаривает по буквам.

- Там была ловушка, рассказ - зациклен. В какой-то момент чтец начинает, не осознавая этого, идти по кругу... Декорации вроде меняются, но это - только обманчивое впечатление. И рассказ всего на два листа превращается в бесконечно длинный "трип".

- Сколько листов я прошёл, - спрашиваю, едва шевеля пересохшими губами.

- Сложно сказать, но, похоже, ты смог выбраться оттуда примерно на шестом листе. Жаль, в книгу рекордов Гиннеса результат не попадёт... как-то забыл пригласить комиссию, ты уж прости, - ехидно ухмыляется он. - Не хочешь попробовать снова? Подготовлю тебе другой подобный рассказ. Пригласим комиссию и журналистов. Устроим грандиозное шоу.

- Ну ты и гадёныш, - сам сейчас шиплю, как змея, - ты же понимаешь, что вынырнуть с шестого листа можно только чудом... а чудеса два раза в одну воронку не попадают...

- Гадёныш, согласен... - он кивает головой, - ну ведь я и есть - сын гада.

- Как ты проник в квартиру?

- Что значит - проник? Открыл дверь родными ключами. Ты ведь за столько лет не сменил замки. А у мамы был комплект ключей, не помнишь? Но они мне больше не нужны, - он достал из кармана и положил на стол две ключа... на таком знакомом брелке.

- Ладно, прощай, отец, - он второй раз произносит это слово, - забавное у нас получилось знакомство, ты так не считаешь?

И он ушёл. А я остался наедине с самим собой в пустой квартире. Ведь мой истинный внутренний мир - пустота. Мысли путались, в голове шумело. Не сошёл ли я окончательно с ума? Может, это просто ещё один виток бесконечного преследования Чупакабры, старая задача в новых декорациях. Протянул руку, вынул ридер из слота. Мне обязательно надо было взглянуть на текст рассказа. Включил ридер и стал читать на маленьком экране первые строки. Буквы расплывались, исчезали - глаза застилали слёзы:

В память о самой лучшей маме на свете,
от любящего сына

Чтец третьего листа

... и в этот момент по спине читателя пробегает лёгкий холодок от внезапно пришедшей в голову мысли: "А что, если...?". Но уже слишком поздно - ловушка сработала.

Счастливо оставаться...

Оставить комментарий © Copyright Бочаров Андрей, Колесник Светлана (anywhere_nowhere@mail.ru) Размещен: 03/07/2013, изменен: 03/07/2013. 40k. Статистика. Рассказ: Фантастика Мы-со-Светкой		Ваша оценка:
Аннотация: Очень долго работали над этим рассказом. А он все ускользал от нас неуловимой Чупакаброй... Однако ж, сколько веревочке не виться... Вышел в журнале "Уральский следопыт", N 7, 2013 г.

Бочаров Андрей, Колесник Светлана : другие произведения.

Чтец третьего листа