Она терялась в безоговорочной пустоте его слов. В них не было ни чувств, ни эмоций. Она не верила, что на другом конце провода именно тот, кто читал ей стихи еще пол года назад. Всего пол года.
Она зависала взглядом на столь привычных для неё предметах, будто впервые их видит.
В седьмой раз перечитывала двадцатую страницу книги, той, что была у неё в руках; но о чем было написано на предыдущих девятнадцати, она, хоть убей, не помнит.
Её душила обида, и не давали вздохнуть злость и отчаяние. Её терзали сомнения, а светлая гордость окрашивалась в темную краску гордыни.
Свою любовь, словно футбольный мячик, она пинала в дальний угол сознания, каждым прикосновением нанося незаживающие раны на сердце.
Она тушила свою боль в бокалах с алкогольными напитками, каждый раз придумывая новое оправдание. Она выжигала его из памяти выкуренными сигаретами, обещая всем вокруг, что когда-нибудь обязательно бросит. Нет, не вспоминать о нем - бросит курить.
В её записной книжке появлялись новые имена - телефоны, в вазах вяли цветы, а мягкие игрушки занимали свои места на диванах и креслах.
Высота её каблуков росла пропорционально количеству сплетен и слухов о ней, а хищность взгляда - лицемерности улыбки.
Но несмотря ни на что, она продолжала верить в сказки и чудеса. Она надеялась на то, что в скором времени он обязательно вернется, и ей больше не придется быть сильной.